Читаем Стихотворения. Поэмы. Шотландские баллады полностью

Стихотворения. Поэмы. Шотландские баллады

Гудбай, штаны! Хоть лучше васНе знал одеж мой тощий таз,Расстанемтесь! Стезя тернистаУ барда и у романиста,Ведь им привычен снос вещей,—Хоть ближний рек: «Новей — прочней!»О вы, в кого ногами врос,Не пропустить сквозь вас морозЯ тщусь, штукуя все протирки,Латая рвань, мережа дырки.Так старикашки — стыд и срам! —Пилюлятся по докторам,Чтоб досиять годок-другойФизиономией тугой,Покуда смерть в конце концовНе обезвредит хитрецов.Хоть изначально вы — сукно,И гузно в вас утепленоСлоями штопок и заплатВ снега и в дождь, в туман и в град,Но в старости за все раденьеУзнайте с чердака паденье!Впервой надев, я вас любил,Как в злате-серебре ходил,Но пусть не ищут пониманьяДрянь-обшлага и рвань карманья;Известно — нам, поэтам — цензС трудом дарует каждый пенс,Поэтому для нас медяк,Потертый даже, — не пустяк!Но оглянись по сторонам —Паршиво всем, не только нам;Кого же мир боготворит?Кто в долг дает и кто поит;Нам друг до гроба — кто из щедрых,А поистратится — и недруг!Но тот, кто пылок сердцем, онВсегда за друга огорчен,Как я за вас — ведь столько разЯ рифмовал, напялив вас,Поскольку наплевала МузаНа все, что смертному обуза:На скуку, грусть, печаль, хандру,—Ей легких строф подай игру!Друг или враг, сестра иль брат —Не пощадит — сразит подряд.Забудут ли штанины вашиСчастливый танец мой вкруг чаши?Несочетаем был с бедойМой пылкий облик молодой.Увы, пропала пылкость прытко,Как в снег декабрьский маргаритка.Будь Вошекол не сын безделья,Ну не носил бы вас везде ль я?Будь вечны вы — огонь и водуПрошли бы мы, плюя на моду!Увы! Vicissitudo (бренность)Любой товар состарит в древность,А посему на вечность плюньте,Вы — тлен! Sic transit gloria mundi!Теперь ступайте к некой даме,Взалкавшей помыкать мужьями,И предложитесь — вдруг нужныЕй для престижа вы, штаны;Пускай не очень вы опрятны,Обязанности все ж приятны,Поскольку скроете от всехПоболе вашего огрех.А если в дни удачи бард,Рифмуя, загребет мильярдИ задаваться станет он,Окружевлен и оживлен,Как призрак, встаньте на виду —Напомните ему нужду —Не золото, мол, не блести,Мол, меру научись блюсти.Так царь Филипп, что лучших правилБыл, и у македонян правил,Страшась объесться сластью властиВ ее руководящей части,С утра юнца к себе водил,Чтоб человека в нем будил.Не то бы — оплошал Филипп,В бесчеловечность то бишь влип.

ПРИМЕЧАНИЯ

Роберт Бернс

Русские читатели впервые узнали Бернса как автора «Субботнего вечера поселянина» в начале XIX века.

С легкой руки первых переводчиков Бернс был представлен певцом идиллической крестьянской жизни, поэтом-пахарем, играющим на досуге «на своей пастушьей свирельке».

Перейти на страницу: