Читаем Стихотворения. Проза. Театр полностью

Стихотворения. Проза. Театр

Маска! Дух африканских оргий!Вот он, ряженый! Пляшет в Нью-Йорке!Все исчезло: и заросли перца,и стручков зажженные спички,и красные туши верблюдов,и лучи лебединых крыльев.И пришла пора мертвечине:расплющенному котенку,ржавчине на металлеи пробковой тишине.Это праздник мертвого зверяпод ножами сквозного света,бегемота на пепельных лапахи косули с бессмертником в горле.Без копья в восковой пустынепляшет ряженый. И полмира —гладь песка. И другие полмира —ртутный блеск и слепое солнце.

Маска! Дух африканских оргий!Страхи, дюны и змеи в Нью-Йорке!*Небо стыло в беленых ущельях.с голосами умерших в навозе.Небо было пустым и чистым,в синем пухе незримых гор,и, сметая росточки песен,растеклось по бутылям соков,просочилось в паузы маршейи плеснуло битым стеклом.И пока китаец на крышео жене вспоминал и плакали банкир манометром мерилглухоту жестокую денег,вышел ряженый к Уолл-стриту.Это лучшее место для пляски —колумбарий, где взгляд выцветает.Эта нить между сфинксом и сейфом

сердце наших детей прошила.Пляшет дикость и обнимку с машинойи не помнят извечного света.А забудь колесо свою форму —унеслось бы со стадом мустангов,и случись чертежам загореться —стая окон спугнула бы небо…Это лучшее место, ручаюсь.Пляс на цифрах и крови, под вихрем монетсреди безработных, которые в полночьбудят воем твое беспросветное время,обесчещенный край одичанья,страна на границе снегов!Маски! Дух африканских оргий!Рой болотных огней в Нью-Йорке!*Я сражался с луной на балконе.Окна жалили тело ночи.

И телята небесные пилииз глазниц моих. Весла ветрабили дымные стекла Бродвея…Капля крови в мякоти звездноймертвым семечком притворилась.Пастухи гнали ветер долины,беззащитный, как устрица без ракушки.Но пляшут не мертвые.Нет.Те пьяны беспробудно и грызут свои кости.А с ряженым пляшут другие.Холодные люди, хмельные от денег,порожденныевстречей бедер с безжалостной страстью,те, что ищут червей в подворотнях,запивают слезами умерших детейи жуют пирамидки зари.Довольно! Пусть пляшет не Папа!Довольно! Пусть пляшет не Папа,

не король,не банкир с голубыми зубами!Хватит вам, монастырские тощие примы,прожектеры, безумцы, шуты, содомиты!Пусть один только пляшетэтот ряженый в пурпуре ветхом,только он, пусть он пляшет один!Пусть кобры шипят на крышах,небоскребы раскрошит крапива,биржа мхом порастет,а лианы опутают ружья!Но только скорее, скорее, скорее!Горе тебе, Уолл-стрит!Маска, маска! Смотрите зорко,как плюет он болотным ядомнад ущербной тоской Нью-Йорка!