Стихотворения (Золотая серия поэзии)

В больничное гляну окно, а там за окном — Пироговка
и жизнь, и судьба, и надежда, и горечь, и слава, и дым.
Мне старость уже не страшна, но все-таки как-то
   неловко
мешать вашей праздничной рыси неловким
   галопом своим.

А там, за широким окном, за хрупким, прозрачным,

   больничным,
вершится житейский порядок, единый во все времена:
то утро с кефиром ночным, то вечер с вареньем
   клубничным,
и все это с плачем и смехом, и с пеной,
   взлетевшей со дна.

В больничное гляну окно, а там, за окошком — аллея,

клубится февральское утро, и санный рождается путь.
С собой ничего не возьмешь, лишь выронить можно,
   жалея,
но есть кого вспомнить с проклятьем, кого и добром
   помянуть.

В больничное гляну окно — узнаю, что может начаться,

и чем, наконец, завершится по этому свету ходьба,
что завтра случится, пойму… И в сердце мое постучатся
надежда, любовь и терпенье, и слава, и дым, и судьба.

«Мне все известно. Я устал всё знать…»

Мне все известно. Я устал всё знать,
и всё предвидеть.
А между тем как запросто опять
меня обидеть.

Как мало значу я без гордых сил,

в костюм зашитый.
Мой опыт мне совсем не накопил
от бед защиты.

Судьба моя, беспомощна сама,

и в ус не дует.
История, сходящая с ума,
со мной флиртует.

Флиртуй, флиртуй, сентябрьская ночь,

кажись забавной.
Невыносимо, но не превозмочь
печали главной.

Она стоит, как стрелочник, за мной —

служака честный —
и отправляет мой состав земной
в тупик небесный.

«Надежды крашеная дверь…»

Оле

Надежды крашеная дверь.
Фортуны мягкая походка.
Усталый путник, средь потерь
всегда припрятана находка.
И пусть видна она нечетко,
но ждет тебя она, поверь.

Улыбка женщины одной,

единственной, неповторимой,
соединенною с тобой
суровой ниткою незримой,
от обольщения хранимой
своей загадочной судьбой.

Придут иные времена

и выдумки иного рода,
но будет прежнею она,
как май, надежда и природа,
как жизнь и смерть, и запах меда,
и чашу не испить до дна.

«В больнице медленно течет река часов…»

В больнице медленно течет река часов,
сочится в форточки и ускользает в двери.
По колким волоскам моих седых усов
стекает, растворяясь в атмосфере.

Течет река. Над нею — вечный дым.

Чем исповедаюсь? Куда опять причалю?
Был молодым. Казался молодым.
О молодости думаю с печалью.

В больнице медленно течет поток времен,

так медленно, что мнится беспредельным.
Его волной доставленный урон
не выглядит ни скорбным, ни смертельным.

На новый лад судьбу не перешить.

Самодовольство — горькое блаженство.
Искусство все простить и жажда жить —
недосягаемое совершенство.

«Мне нравится то, что в отдельном…»