Читаем Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 2 полностью

Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 2

III

И помертвело бледное челоСпасителя, и трепетную рукуОн опустил на братское крыло;А я, прижавшись к дорогому другу,Повел Его на красные уступыУжасных рвов по горестному лугу.И он дрожа упал челом на трупыИ зарыдал, как малое дитя,Обняв окровавленные тулупы.Рыдал и я, склоняясь у ног Христа,Но мертвых тел не целовал устами:Я был живой, холодная чертаМеня от мертвых считанными днямиКак будто гранью слабой отделяла.И чем я мог помочь? Богат словамиЯ был нередко, но без веры малоДают слова загробного обмана,Одной любви высокое началоПриводит отходящих из туманаТуда, где все сливаются пути,Где раздается вечное: Осанна!Но мне Любви такой не принестиОзлобленным, беспомощным, несчастным;В моем раю земному не цвести,Хоть родственен Христа мечтам неяснымЯ издавна, хоть из тяжелых ранТекут рубины ручейком ужаснымИ у меня с ланит на жалкий стан!..Едва касаясь снежной пелены,Христос ходил по стонущим полям…И там, где из смертельной тишиныТянулися к беспечным небесамЗачем-то руки, – золотые сныОн навевал страдальцам, и к устамСинеющим дрожащими устамиОн прикасался нежно, и, словамСвятым внимая, снежными цветамиВ Христе усопших вьюга засыпала.Он удалялся тихими шагами,Склоняясь каждый миг, а я сначала,Окаменев, смотрел Ему вослед,Затем сомненья роковое жалоВпилось мне в душу. Ах, спасенья нет!Его мечта, как все мечты, бесплодна,Он никем не выполненный бред!Но я хотел в застывших и холодных,Как из стекла, глазах у мертвецовПрочесть рассказ о подвигах негодных,Рассказ о том, что мыслят у гробов,Когда лицом к лицу с великой тайнойВстречаются без опошленных слов.Я наклонялся к павшим. Не случайныйНа мертвецах остался отпечаток!Похожи все: покой необычайный,Застывший гнев, как рыцарь в черных латах,Недоуменье, ужас величавый…Безмолвно ищут в голубых палатахНебес далеких новые уставыТоржественные восковые маскиИ суд творят безжалостный, но правыйНад матерью, не расточавшей ласки,Над похотливой и слепой Природой.Десница Смерти с допотопной сказкиО самобытном гении народаКровавое стащила покрывало.Глаза прозрели, страшная свободаВ предельный миг вонзила в души жало;Старух Цель корявым кулакомПриподняла суровое забрало.– Зачем, зачем бессмысленным штыкомДруг друга, озлобясь, мы закололи? –Читал я на засыпанных снежкомЗемлистых лицах в этом страшном поле.Лишь те, которых целовал Христос,Восторженно оставили неволю:Для них любовью разрешен вопрос;Пушистый снег сияющие лицаКак лепестками белыми занес.