Страсти по Ницше

Я люблю всех тех, кто является тяжелыми каплями, падающими одна за другой из тёмной тучи, нависшей над человеком: молния приближается, возвещают они и гибнут, как провозвестники. Смотрите, я провозвестник молнии и тяжёлая капля из тучи; но эта молния называется «сверхчеловек».

Ницше встал.

— Мне пора, мой друг, — сказал он, — приятно было с вами побеседовать.

Марк смотрел на него вопросительно, даже разочарованно. Глазами говоря, мол, и это всё?

Ницше, как будто опять читая его мысли, немного ехидно промолвил:

— Не планируйте ничего, уважаемый Марк, уже всё давно продумано.

Да и наступает ночь.

Он удалялся медленно. Его тёмный плащ и цилиндр резко выделялись на фоне неба, которое стало теперь ярко-синим. Марк впервые вдруг увидел над Нью-Йорком столько звёзд. А черный силуэт профессора, удаляясь, становился всё больше и больше, что полностью противоречило всяким законам о перспективе. Но Марка это уже не удивляло.

Вдруг Ницше обернулся и прокричал, да так громко, что звёзды зашатались: «Слушайте! Всё ещё не исчерпаны и не открыты человек и земля человека. Бодрствуйте и прислушивайтесь, вы, одинокие! Неслышными взмахами крыл веют из будущего ветры; и до тонких ушей доходит благая весть.

Вы, сегодня ещё одинокие, вы, живущие вдали, вы будете некогда народом: от вас, избравших самих себя, должен произойти народ избранный и от него — сверхчеловек.

Поистине, местом выздоровления должна ещё стать земля! И уже веет вокруг неё новым благоуханием, приносящим исцеление, и новой надеждой!».

Его голос ещё долго растворялся эхом в пространстве. Силуэт исчез, а на его месте образовалась туча. Огромная, тяжёлая, закрыв собою полнеба и звёзды, она быстро росла и становилась похожей то на его шляпу, то на бороду, то на мощный лоб.

Сверкнула молния, осветив весь океан и побережье, прокатился гул, и полил проливной дождь.

Шум тёплого дождя, приятный, свежий запах водяной пыли смешались и, лаская нервы Марка, успокоили его своею «земной банальностью».

Марк медленно шёл в направлении своего дома, находившегося недалеко от набережной. Он думал о сверхчеловеке, и проливной дождь ему не мешал. Какой он из себя — этот сверхчеловек?

Уж наверняка не такой, как он, Марк, и наверняка сможет реализовать свои мечты. Он думал о господине Ницше, о том, что всё это было, возможно, и наяву. «Но по какому закону?» — спрашивал он себя. Марк даже улыбнулся, мысленно пошутив: «А кто позволил?»

Но сомнений в реальности происшедшего не было. Да и, похоже, что скоро мир изменится, если происходит нечто подобное.

И произойдет это, вероятно, постепенно и незаметно. — Так же незаметно, как развалилась вроде бы непоколебимая сверхдержава, где некогда он жил. Сначала одно какое-нибудь происшествие — как шок, как, например, явление ему профессора Ницше. А потом придет и объяснение, и привыкание к этому. За ним — другое событие, третье, и постепенно покажется, что вроде бы так и должно было быть. Но прежде никакая фантазия не предсказала бы это чудо, ставшее теперь реальностью. Как, например, его одиночество, или вот — друзья разбросаны по всему свету, а старенькие родители доживают свой век в Израиле, ворча понемногу на эту «обетованную» страну. Ну а некогда боготворившая Марка его жена ищет теперь другого.

Настоящее чудо происходит незаметно, и в один прекрасный день мы лицезреем его!

Да! А этот «последний человек», о котором говорил Ницше?

По-моему, он уже здесь. До глубины, до боли знакомые черты. «Впрочем, они уже давно все прыгают, как блохи, вокруг меня, — подумал Марк. — Расхватывают с ловкостью свои кусочки счастья, кто — побольше, кто — поменьше. Визжат от радости и бахвалятся:

“У меня есть это! A у меня — то!” А что есть у меня? Обещание господина Ницше, что я скоро “рожусь”. Слово-то какое — в будущем времени даже не выговоришь. Действительно, что-то мы напутали и со “временем”. Так пусть всё катится к..! — нецензурно выругался господин Марк Невский, измученный впечатлениями этого судного дня, — или туда, куда и должно идти; планировать не буду, как советовал профессор. Поплыву по течению!..»

Думая обо всём этом, Марк уже шёл быстро, чтобы не промокнуть от непрекращающегося дождя.

Вдруг недалеко от его дома, где светила пара тусклых фонарей в стиле девятнадцатого века, где в окнах многоэтажек люди уже гасили свет и, как птенцы в тёплых скворечниках, прижимаясь друг к другу (кто, конечно, ещё не рассорился), отходили в мирные сны, Марка остановил хорошо подвыпивший господин лет шестидесяти.

(Естественно, русский иммигрант, которых можно встретить на Брайтоне через каждые три метра.)

— Извините, уважаемый, разрешите спросить, я вижу, вы тоже из интеллигентных?

Марк понял, что этот пьяница отождествляет себя с ним. (Eго бы это, конечно, не задело, если бы он не вспомнил, что его прежние знакомые или друзья, вышедшие на уровни миллионных капиталов, с ним таких тождественных уравнений уже не составляют.) Впрочем, это было так же понятно, как и неприятно.

А господин алкоголик, еле-еле стоящий на ногах, весь мокрый от дождя, продолжал: