Суровая Проза, Трилогия(CИ)

- Опаньки! Кажись, повезло! Никак - европеец? - на классическом английском языке удивился хрипло-мужественный голос. - Или даже американец? Удача заскорузлая и капризная.... Ну-ка, поставили его на ноги! Обыскали.... Что там? Документы? Сюда! Твою мать.... Однако. Канадский профессор. Университет Квебека. Целевая научно-исследовательская экспедиция в рамках сотрудничества ЮНЕСКО с международными коммерческими структурами. Выигранные гранты и всё такое прочее..... Сильно заморочено. Не ожидал.... Развернули фигуранта мордой ко мне. Шементом....

Чьи-то сильные руки, грубо подхватив под мышки, подняли и развернули.

"Интересный такой типаж. Характерный", - с трудом разлепив ресницы, решил Лёха. - "Высокий. Широкоплечий. Седой. Уже за пятьдесят. В камуфляже. Из-под воротника пятнистой куртки выглядывает пурпурная футболка. Вооружён практически до самых коренных зубов. Ну-ну.... Холодные серо-водянистые глаза нордического типа. Длинный и породистый нос. Физиономия с кривым тёмно-бордовым шрамом на правой щеке. И армейская выправка - в движениях - чётко и однозначно ощущается.... Ага, на кисти правой руки имеется приметная татуировка: лучистое солнышко - на фоне некоего длинного набора букв и цифр - высовывается из-за горизонта. Ветеран французского Иностранного легиона, понятное дело. Солидно. Учтём на будущее...".

- Фернандо, Кочарян, к остальным двоим. Быстро у меня, оболтусы неповоротливые, - распорядился приметный тип. - Спеленать и обыскать. Шементом.... Ноль-первый, приём, приём, - поднёс к уху чёрный брусок коротковолновой рации. - Здесь ноль-третий.... Что? Да я это, я. Меченный. Меньше наркоты жрать надо. Особенно в неурочное время.... Да, зафиксировано нарушение.... Нет, ничего такого. Похоже, что какие-то канадские учёные из Университета города Квебека слегка заблудились в пустыне.... Что-что? Внедрёнка? Сомневаюсь.... Ладно, сами разберётесь, уже на месте. Высылай машину. Заодно и пересменок сделаем. Умаялся я что-то. Пусть Рыжий заменит.... Ага, понял. Роджер...

- Т-т-требую объяснений! - чуть подрагивающим голосом объявил Петров. - Я - п-профессор Бруно. И не п-потерплю такого хамского отношения к своей п-персоне. Требую незамедлительно с-с-связаться с канадским к-консульством...

- Молчать, ветошь штатская!

- Я не позволю...

Удар, удар, ещё удар.

"Тварь наглая и дешёвая", - подумалось. - "И защитные блоки, как назло, не выставить. И ударом на удар не ответить. Я же нынче - ботан беспомощный.... Больно-то как, мамочка моя родненькая. Нечего, господин Меченый, сочтёмся. Причём, в обязательном порядке.... Ага, кажется, и Артёма метелят. Следовательно, всё идёт по плану...".

- Ио-йо-йо! - послышался рядом боевой клич. - Йо-хо-хо!

- Володя, отставить! - приказал Лёха. - Отставить! Кому сказано?

Приказал и, получив очередной увесистый удар по голове, потерял сознание...

Первым очнулся живучий внутренний голос и тут же принялся надоедливо нашептывать: - "Если я, братец, слышен, значит, и ты ещё живой. Диалектика голимая и тупая. Ништяк, прорвёмся.... Э-э, не расслабляться, боец! У тебя же - задание генеральское, особой важности. Вот, когда выполнишь его - тогда.... В том смысле, что потом, вернувшись в "ооновский" лагерь, расслабишься. В объятьях медноволосой и фигуристой мисс Ванды Паулс, ёжики колючие. Причём, по полной и расширенной программе.... Кстати, а что это ты Ванду - до сих пор - ещё ни того самого? А? Чего межуешься-то, парнишка, строя из себя скромника записного? Дурилка картонная. Барышня-то - в самом соку. Такую гладкую кралю по семь-восемь раз за сутки приходовать надо.... Чего-чего? Куда-куда пойти? Понял, не дурак. Замолкаю и ретируюсь...".

- Ага, пошёл-таки процесс, - где-то рядом радостно выдохнул Тёмный. - Ресницы, наконец, задрожали. Не иначе, мои пощёчины помогли.

- Господин генерал, профессор приходит в себя, - тут же доложил чей-то незнакомый бас. - Вас понял, жду. Роджер...

"Генерал? Что это значит?", - засомневался Петров. - "Откуда здесь, в тайном пустынном оазисе, взяться генералу? Может, "Генерал" - это чьё-то прозвище?

Лёха с трудом приоткрыл веки и усиленно заморгал ресницами: перед глазами плавала плотная серо-жёлтая муть, местами украшенная мелкими ультрамариновыми искорками.

- Как дела, напарник? - раздался над ухом заботливый голос Белова. - Как твоё самочувствие драгоценное?

- Неважно, Тёма. Мутная пелена перед глазами. В ушах беспрерывно звенит - тоненько и паскудно. Голова тяжеленная. Шею ломит. Подташнивает, словно беременную гимназисточку...

- А я, вроде, и ничего. Так, только синяками и ссадинами отделался. Но сюда был доставлен с завязанными глазами.

- Где мы сейчас находимся? Как считаешь?

- Похоже, что в пещере. То бишь, в подземной тюрьме. Нары. Ведро с водой. Мятая алюминиевая кружка. В дальнем левом углу вырублена "туалетная" дырка, соединяющая это пещерное ответвление с нижним подземным горизонтом.

- Понятно.... Помоги, пожалуйста, мне сесть. И подай кружку с водой, в горле пересохло.... Спасибо, хороша водица. Холодная, по крайней мере.... А где наш Маххамад-младший?