Свобода или смерть: трагикомическая фантазия (сборник)

Ангел стоял
Возле кровати —
Как санитар
В белом халате.

— Цыц! — убеждал, —

Что ты кричишь-то?..
Ты же у нас
Храбрый мальчишка.

Взял и унес

В звездные дали —
Только меня
Здесь и видали.

Это конец,

Это финита.
Был Леонид —
Нет Леонида…

Я уплывал

В душной сирени,
У трубачей
Губы серели.

Им недосуг —

Им бы удрать бы:
Кто-то их взял
Прямо со свадьбы.

Больно нужна

Им панихида, —
Был Леонид,
Нет Леонида…

Горный аул

Слушал «Аиду»,
Наш мюзик-холл
Плыл во Флориду.

В тысячный раз

Шел образцово
Детский спектакль
У Образцова.

Ни у кого —

Грустного вида, —
Был Леонид,
Нет Леонида…

Все как всегда,

Все по привычке —
Люди, мосты
И электрички.

Что за напасть?

Что за немилость?
В мире ничто
Не изменилось.

Значит — судьба,

Значит — планида.
Был Леонид —
Нет Леонида.

1967

Я заметил, что за мной шпионят вещи

Я заметил, что за мной шпионят вещи,
Смотрят так многозначительно и веще,
Будто молча обещают Страшный суд,
Будто что-то и куда-то донесут.

По квартире пробираюсь воровато:

Значит, в чем-то я виновен, вероятно?
Вон часы. На прежнем месте. На стене.
Почему ж от них мурашки по спине?

Я неведением просто измочален.

Перестаньте шантажировать молчаньем!
Но молчит и улыбается в ответ
Холодильник, ироничный, как Вольтер…

1967

Удача

День закончен — и кисть до утра
Остывает светло и натруженно…
Головешкой ночного костра
В темноте догорает натурщица…

Я гляжу на законченный труд

И, как это случается издавна,
Понимаю, что новый этюд —
Это в общем не новая истина.

Но я счастлив, как юный жених,

И танцуется мне, и хохочется:
Я сегодня остался в живых
На войне, именуемой творчество!..

Уцелевший, стою у холста,

Полный солнца, любви и смятенья.
…Уважайте удачу, когда
Неудача была бы смертельна!

1967

Компромисс

Я себя проверяю на крепость:
Компромиссы — какая напасть!
Я себя осаждаю, как крепость,
И никак не решаюсь напасть.

Не решаюсь. Боюсь. Проверяю.

Вычисляю, тревожно сопя,
Сколько пороху и провианту
Заготовил я против себя.

Но однажды из страшных орудий

Я пальну по себе самому,
Но однажды, слепой и орущий,
Задохнусь в непроглядном дыму…

И пойму, что солдаты побиты,

И узнаю, что проигран бой,
И умру от сознанья победы
Над неверным самим же собой…

1967

В наш трехдневный краткосрочный отпуск