Свободна от обязательств

— Да ты не ругайся на нас, Ирка! И Настасью в покое оставь. Видишь, она хоть и ни жива ни мертва сидит от нашего разговору, а с принятого решения ее все равно уж не собьешь. Ты ж знаешь…

— Да. Знаю. Что ж, я хотела как лучше, как хотела бы любая мать… В таком случае что мне остается? Умыть руки? Так, что ли?

— Умывай, умывай! — проговорили сестры. Дарья Васильевна — громко и весело, Екатерина Васильевна, глянув на дочь виновато, чуть потише, но в то же время и с некоторым облегчением.

— Ладно, пойду я… Мне сегодня еще к массажистке успеть надо… — пробормотала Ира, враз будто успокоившись. Постояла еще около Насти, задумавшись, будто пытаясь вспомнить что-то важное и недосказанное, потом махнула рукой, побрела медленно к выходу.

— Да ты не волнуйся, мам… — тихо проговорила ей вслед Настя. — И не беспокойся больше, все у меня будет хорошо.

Уже в дверях Ира обернулась, долго смотрела на дочь, пока не заволокло глаза слезами. Не понимала ее дочь. Совсем не понимала. А так хотелось бы…

— Ой, у меня ж там Лизавета ужинает! — встрепенулась Дарья Васильевна, затопотала быстро на кухню, откуда тут же и заворчала громко: — Нет, ну что ты за девка такая, а? Надо ж кашу есть, а не в телевизор пялиться! Опять разогревать, что ли?

— Баб Даша, я не хочу кашу. Я хочу колбасу с сыром, — просочился в комнату тонкий капризный Лизин голосок. — Сделай мне бутерброд, как в прошлый раз. Только без хлеба. Снизу колбаса, а сверху сыр.

— Ага. Размечталась. Ты хоть понимаешь, что никакого режиму у тебя в питании нет? И вообще бутербродов таких не бывает, чтоб колбаса, а сверху сыр… Давай ешь кашу, и без разговоров! Зря я, что ли, ее для тебя варила?

Проводив дочь, Екатерина Васильевна тихо подсела к Насте, обняла, прижала голову внучки к плечу:

— Ничего, Насть. Не бойся. Раз решила рожать, значит, рожай. А подумать у тебя есть время?

— Есть, бабушка. Но я не буду думать.

— И все-таки, Насть, не спеши. Я не буду на тебя давить, но ты не спеши. Останься одна, подумай… А я сегодня к Даше уеду. Может, нам Лизавету с собой забрать?

— Нет, не надо. Пусть со мной будет.

— Ну и хорошо. Ну и ладно. А ты привыкай потихоньку — это теперь твоя квартира будет. Я завтра же начну документы оформлять. Мы поначалу хотели Дашину трехкомнатную на тебя переписать, а потом подумали — она ж родительская, там наши отец с матерью последние дни провели… И мы там свой век доживать будем. А на тебя завещание оформим, как и обещали. Как ты думаешь, Ира сильно обиделась? Мы ее вроде совсем обошли с квартирами-то.

— Я не знаю, бабушка. Я никогда не знаю, о чем она думает. Если исходить из ее канцелярского принципа правильности жизни, то да, должна обидеться.

— Эк ты сейчас о матери-то! Канцелярский принцип… Да она и сама ему не рада, Настюш, этому принципу. Хотела бы жить по-другому, да не умеет. Потому и живет одна со своей ледяной правильностью в обнимку. Теплота — она ж больше от неправильности идет… Если б мы с Дарьей тогда рожать ее не уговорили…

— Меня рожать? Она меня не хотела, да? — подняла Настя на бабушку глаза.

— Ой, да чего ты так вскинулась вдруг, Настасья? Будто тебя холодной водой окатили… Не придумывай себе трагедии, нормальная у тебя мать. И не обижайся на нее. Какая уж есть. Другой не будет.

— Да я не обижаюсь, бабушка. Совсем не обижаюсь. Я наоборот, очень ее люблю. Только мне порой кажется, что любовь моя… больная какая-то. Помнишь, как наша кошка Дуська, которая все ластилась к маме, а она ее кипятком обварила.

— Ну уж, нашла сравнение.

— Нет, правда! Мне всегда в детстве казалось, что мама по моему воспитанию кому-то экзамен сдать должна. Предъявить меня кому-то, как хорошо выполненное практическое задание. А потом в жизнь передать по акту, чтоб этот акт подписали, чтоб похвалили, чтоб вознаграждение выдали.

— Настасья! Не смей так о матери! Не суди. Не всем господь умение любить в дар дает. Это, между прочим, дорогое умение — сердцем любить. А раз не дано, то и спрашивать не надо, просто понимать надо. И ты свою мать пойми и не суди. Считай, что тебе этого умения за двоих перепало — за себя и за мать.

— Да ты не сердись, бабушка. Я все понимаю. И не обижаюсь.

— Вот так-то вот! А то смотри-ка, заприбеднялась… Сиротинушка нелюбимая. А мы с Дашей тебя что, не любим?

— Ну ба-а-а… Ну чего ты понеслась, ей-богу? Я ж не жалуюсь, — виновато проговорила Настя и прижалась щекой к ее плечу. — Просто иногда мама так посмотрит холодно, что в груди болью жмет… Я сразу слабая-слабая становлюсь. И плакать хочется, и жалеть себя хочется. Замыкаюсь внутри себя и молчу. Снаружи я одна, а внутри будто другая. А потом ничего, проходит. Обыкновенный синдром родительской недолюбленности.

— Эх ты, страдалица моя бестолковая… — грустно взъерошила внучкин белобрысый затылок Екатерина Васильевна. — Тебе одно, а ты все про свое! Видно, бабкину любовь материнской все равно не подменишь, как ни старайся.

— Прости меня, бабушка. Я тебя очень люблю. И бабушку Дашу тоже. Вы у меня самые лучшие на свете бабушки.