Тайна наследия восточных шахов

Пит Крэншоу во всю крутил педали своего велосипеда. Немного сгустившиеся облака легкой пеленой покрывали небо. Солнечные лучи теперь доходили до земли блеклым, серым светом. Кое-где на деревьях уже виднелись пожелтевшие листья. Еще далекая осень напоминала о своем существовании даже в середине лета. В голове Пита начали всплывать воспоминания о школе, учителях, одноклассниках, теплых осенних ливнях и прогулках по сухой, выцветшей траве.

«Как же здорово было поздно вечером, лежа в теплой постели, наблюдать за разыгрывающейся в далеком небе грозой, а утром выходить и…»

От мыслей его отвлек, быстро приближающийся, звук мотора

— Привет, Дэйв, — поздоровался Второй Сыщик с проезжавшим мимо на своем старом трейлере местным продавцом хот-догов. Тот, улыбнувшись, приветливо помахал Питу рукой из окна машины.

До дома оставалось всего ничего.

«Побыстрей бы разделаться с этим газоном, — подумал он, въезжая на свой участок. — Так, машины нет. Значит, папа еще на работе. О! А судя по рыку пылесоса, мама никуда и не выходила». Он прислонил велосипед к белоснежной стенке гаража и бодрым шагом направился в дом.

— Привет, мама! — крикнул он.

— Это ты, Питер? — донесся со второго этажа голос миссис Крэншоу.

— Да, мам. Я. Что у нас на обед.? — спросил Пит, хотя прекрасно учуял, идущий с кухни, прелестный аромат бараньих ребрышек.

Но миссис Эндрюс, похоже, не услышала его вопроса.

— Ладно. Итак понятно, — усмехнулся Пит.

— Сынок, сядешь обедать сейчас или подождем папу? — рев пылесоса резко смолк и миссис Крэншоу спустилась по лестнице. — Он должен совсем скоро приехать.

Отец Пита работал в киноиндустрии. Он был профессиональным постановщиком каскадерских трюков во многих голливудских фильмах… У мистера Крэншоу был ненормированный рабочий день, и домой он мог вернуться в любое время. Вот и сегодня, своим звонком он предупредил домашних, что будет дома к обеду.

— Здорово, — воскликнул Пит. — В последнее время папа то и дело возвращается затемно. Давай подождем его, мам. Пообедаем все вместе, — благодушно согласился он. — А я пока подстригу газон.

— Ты просто умница, Питер, — миссис Крэншоу чмокнула сына в щеку. — Газонокосилка прямо за гаражом.

Пит нехотя поплелся к выходу. Он сам вызвался поработать, но особого удовольствия ему это явно не доставило.

Взяв газонокосилку, он направился к лицевой части дома. Трава и впрямь прилично выросла со дня последней стрижки. Кроссовки Второго Сыщика тут же утонули в мягком зеленом ковре. Пит щелкнул тугим выключателем, и в ту же секунду, издав легкий хлопок и выпустив из маленькой выхлопной трубы облачко сизого дыма, доселе неподвижный мотор оживился.

— Поехали.

Газонокосилка, тихо рыча, стала оставлять позади себя след из ровно постриженных стебельков травы.

Сквозь шум до Пита донесся топот бегущих ног. Он повернул голову и увидел, бегущую к нему, Элизабет Нельсон — маленькую девчушку, с огненно рыжими волосами. Семейство Нельсон жило в доме напротив. Пит любил иногда поболтать с Лизи. Ее детская непосредственность и умение порой на равных разговаривать со взрослыми поражали его до глубины души.

— Привет, Питер.

— А, это ты, Лизи, — улыбнулся он. — Привет, как поживаешь?

— Хорошо, а ты?

— Не очень, как видишь, — улыбнувшись, подмигнул ей Пит и указал на жужжащую газонокосилку. — Ну как там продвигаются твои стишки? Сочинила что-нибудь новое?

— Нет, Питер, — Лизи потрясла головой, заставив рыжую шевелюру растрястись по плечам. — Теперь я читаю.

— Да? И что же ты читаешь? — удивился Пит, вспомнив как Лизи едва ли не по буквам читала вывеску на одной из витрин магазинов. — Вини Пуха?

Девочка насупила носик и скрестив руки на груди обиженно сказала:

— Сам ты Вини Пух! Я уже не маленькая! Я читаю более серьезную литет…литертра…ли….

— Литературу, — подсказал Пит, похоже, подслушанное Лизи у взрослых слово.

— Точно. Мог бы не подсказывать, я сама знаю, — продолжала дуться она. — Я начала читать сборник рассказов. Э-э… Что-то про одуванчики.

— Одуванчики? — удивился Пит. «Сказки наверно», — подумал он. — И кто же автор, если не секрет?

— Да какой-то… Похоронка Брэд, — неуверенно сказала Лизи. — Или… Что-то в этом роде.

— Ай, ай, ай, Лизи…. Как не стыдно говорить неправду… — Пит поцокал языком.

— Почему это неправду?

— Таких писателей не существует. Похоронка Брэд — я даже не знаю ни одной собаки с такой кличкой… Либо ты все придумала, Элизабет, либо….

— Ничего я не придумала! — возмутилась девочка. — Это ты, ты все придумываешь! Как я могу читать, если такого человека нету, а? Он ведь как то написал книгу?

— Не верю, Лизи. Не верю! Я полагаю, что ты просто хочешь казаться взрослой. Поэтому придумала себе книжку, как у взрослых, и теперь говоришь всем, что ты ее читаешь, — Пит щелкнул пальцами прямо перед носом у готовой расплакаться Лизи. — Так вот.

Девочка гордо подняв голову развернулась на месте и, чтобы не расплакаться на глазах у старшего друга, ни слова не говоря направилась в свой дом.