Так не бывает. Шепот противоречий (СИ)

— Бедненькая, — продолжает издеваться он. — Попроси у Виктора таблеточку, — елейным тоном прибавляет парень, разворачивается на каблуках и уходит.

А я борюсь с непреодолимым желанием запустить этой чашкой ему в затылок.

— Ах да! — внезапно вспоминает Ян, останавливается уже в дверях и бросает через плечо: — В форму можешь не переодеваться.

— Почему? — спрашиваю, и тут же про себя шиплю: да какая, к чёрту, разница!

— Потому что, — изрекает гениальное Князь ужаса и скрывается за дверьми своего кабинета.

О том, что он меня бесит до зуда в зубах, думаю, не стоит даже упоминать.

* * * *

Чашку отнесла. Хотя таблетку у Виктора просить не стала… Попросила у Жерара. Ну на фиг этого Виктора! Наверняка не откажется от возможности снова укорить меня в чём-нибудь. Сто пудов, брякнет что-то этакое по поводу алкоголя или о том, что моё состояние и внешний вид неприемлемы в этом доме. Я прямо-таки вижу его напыщенную умную физиономию. Нет, я безусловно хорошо отношусь к этому «дворецкому», однако временами он может быть очень раздражительным.

— Пила, что ли, вчера? — интересуется Жерар, протягивая мне стакан воды и таблетку.

— Угу, — закидываю лекарство в рот и жадно присасываюсь к живительной влаге. Чёрт! Я же хотела купить воды по дороге. Купила, блин.

— Ян Валерьевич, я так понимаю, тебя уже видел?

Допиваю, возвращаю стакан мужчине.

— Что? Неужели я так плохо выгляжу? — пытаюсь изобразить удивление. И сама знаю, что видок у меня тот ещё.

— Ну-у… — загадочным тоном протягивает повар.

— Ну плохо, короче, — мрачно заключаю я и киваю.

— На-ка вот. Возьми ещё на дорожку, — Жерар копошится некоторое время в аптечке, затем протягивает мне пластинку каких-то таблеток.

— Что это?

— От похмелья. Тебе пригодится.

Боги милостивые. Я обожаю этого человека. Теперь буду молиться на него.

— Спасибо.

— Ладно, иди. А то Ян Валерьевич не любит долго ждать. Сама знаешь.

— Угу, — делаю тяжёлый обречённый вздох. — Знаю. — Интересно, что там за работа такая, что я понадобилась ему именно в пять вечера? Ай, ладно. Чего гадать. Сейчас приду к нему и всё узнаю.

Покидаю кухню, бреду на второй этаж в кабинет Яна. Парень, как и всегда, неизменно сидит за ноутбуком, тут же рядом на столе куча каких-то бумаг. Мне кажется, даже если мир рухнет, этот тип не поднимет задницы и не оторвётся от своих вечно важных дел. Так и будет сидеть за столом по уши в работе, а вокруг разруха и постапокалиптический хаос...

— Сядь пока, — не отрываясь от компьютера, парень указывает рукой на одно из кресел возле круглого журнального столика.

Прохожу, сажусь. Сперва складываю ручки на коленках, даже спину удаётся держать прямо. Минут пять. А потом начинает болеть шея. Чёрт… Может, смещение какое или что-то в этом роде? Не сказать, что она болит постоянно, но иногда при движении или если долго пытаюсь держать её прямо — бывает.

Откидываюсь на спинку, запрокидываю голову и закрываю глаза. Мгновение недоумеваю. Вертолёты? Охренеть. Быстро поднимаю веки и с секунду наблюдаю, как кружится большой книжный шкаф на другом конце кабинета. Не пьяная вроде. Что за…? Поднимаюсь, снова чувствую тугую боль в шее, морщусь, после пытаюсь размыть затылок пальцами. Не помогает.

Ян, видимо, замечает краем глаза выражение моего лица и безразличным тоном интересуется:

— Что с шеей?

Секунду медлю, после поднимаю на него хмурый взгляд. Можно подумать, тебе есть дело. Но раз он спрашивает…

— Не знаю. Болит при движении, — и снова опускаю глаза.

Парень с секунду не двигается, а затем вдруг поднимается, выходит из-за стола.

— Встань.

— Зачем? — я в недоумении смотрю на него снизу вверх.

— Встань, — чуть резче повторяет он, и я повинуюсь. Ну на фиг! Ещё, чего доброго, снова начнёт орать.

— Сними куртку и эту свою… толстовку, — Ян неодобрительно кривит губы.

Хочется снова спросить: «Зачем?», но один его взгляд, и я затыкаюсь. Делаю, что велено.

— Повернись. Где именно болит?

Э, он же не собирается?

— Вот здесь, — показываю пальцем, а затем изумлённо округляю глаза, когда чувствую, как его холоднющие пальцы прикасаются к коже. Меня прошибает такая волна дрожи, что я самопроизвольно отшатываюсь в сторону.

— Ты чего? — выпаливаю, опешив.

— Массаж тебе хочу сделать, — с каким-то странно-скучающим видом изрекает Ян. Едва глазки не закатывает. — Это может быть лёгкое смещение шейных позвонков. Ничего смертельного, но болеть ещё будет пару дней.

Я даже проморгалась. Ошарашенно.

— Доктор, что ли? — обретаю дар речи и чуть хмурюсь. — Откуда такие познания?

— А я учился хорошо, в отличие от некоторых, — едко замечает Ян, убирает руки в карманы брюк.

Я сразу бешусь:

— Откуда ты можешь знать, хорошо или плохо я училась?

— А мне и не нужно знать. По тебе и так видно.