Танатос рулит!

— Кто — он? — вдруг поинтересовался NN после долгого молчания.

— О чем ты?

— Ты сказала, тебе кажется, будто он проснулся.

— А-а. Ну, это так… Первое, что пришло в голову. Тот извращенец, который все это устроил. Или, если тебе больше нравится, пусть будут они.

«Пришло в голову»? Конечно, это могло быть ее подсознательной данью образам насилия — как в физической, так и в ментальной формах, — да и то на сомнительное усмотрение его неистребимого мужского шовинизма. Но ему казалось, что дело не только в разыгравшихся девочках и мальчиках у нее и у него в «подвале». Если причина находится вовне, тогда… Тогда он даже не знает, хорошо это или плохо и чем чревато. В общем, кончай грузить, дядя.

— Что у нас с бензином?

— Полбака. И не убывает.

— А ты когда-нибудь эту тачку заправляешь?

— Зачем? Она на особом топливе работает.

— На каком?

— На танатосе.

— М-да… И где танатос берешь?

— Обычно своего хватает. — Тут она криво ухмыльнулась. — А если не хватает, беру пассажира.

— Значит, одной проблемой меньше. — Правда, сам он не очень в это верил. И вовсе не хотел изображать эдакого бодрячка.

— А ты, оказывается, оптимист, — заметила девушка не без иронии.

Он решил, что оправдываться глупо, хотя в первый момент и потянуло. В его времена оптимизм давно сделался чем-то почти неприличным и бродил рука об руку с онанизмом.

— Может, поделишься опытом?

— В смысле?

— В смысле, что здесь видела, кого встречала…

— Издеваешься?

— Да нет, я серьезно.

Она тряхнула головой, будто прогоняя наваждение, протянула руку к приемнику и увеличила громкость.

Шла какая-то радиопьеса — так, во всяком случае, ему казалось до сих пор. Пока голоса звучали на пределе слышимости, они ни о чем не напоминали. Теперь он подумал, что неплохо бы получить подсказочку хотя бы с помощью радио.

Заблуждение было недолгим.

Мужской голос спросил: «Что у нас с бензином?».

Женский голос ответил: «Полбака. И не убывает».

«А ты когда-нибудь эту тачку заправляешь?». И так далее.

Оба голоса были категорически не похожи на голос Алисы и его собственный. Но при нынешней технике записи провернуть подобный фокус-покус наверняка не составляло труда. И только ма-а-аленький вопросик мешал ему пнуть приемник (или диктофон, замаскированный под приемник): на кой хрен и кому это нужно?

— Ну и что это значит?

— Ты же просил поделиться опытом.

(Тем временем из колонок донеслось: «Может, поделишься опытом?»)

Он поморщился:

— Выключи.

Алиса посмотрела на него с прищуром, зевнула и убрала звук. «Пьеса» оборвалась на фразе «Да нет, я серьезно».

Он угодил в патовую ситуацию. Любой вопрос или молчание были одинаково бесполезны. Он согласен был выглядеть круглым дураком, лишь бы это помогло вытянуть из нее хоть какую-нибудь информацию и ощутить землю под ногами. Пока же его рационализм барахтался в чем-то вязком и скользком.

Он все-таки сделал еще одну попытку:

— Ладно, давай поможем друг другу. Не знаю, кто кого здесь имеет. Может, скоро вместе посмеемся над этим…

Она перебила его:

— И чем же ты собираешься помочь мне, если не можешь помочь себе?

— Бывает и такое. Это называется бескорыстная помощь. Слыхала о бескорыстии?

— То есть типа тебе от меня ничего не надо? — спросила Алиса голосом, в котором глухо завибрировало что-то смахивающее на надежду.

— Ничего.

— Вот и славненько, — произнесла девушка Алиса.

И пропала.

Вместе с теплым, уютным «туарегом», защищающим от дождя.

12

NN сидел в кресле посреди серого пятна, окруженного непроницаемой темнотой. Хлестал проклятый дождь, переходящий в ливень. Кресло было большое, глубокое, кожаное, мягкое, явно не автомобильное и вполне уместное где-нибудь возле камина. Оценить все удобства этой услады для задницы мешали холод и льющаяся сверху вода. До ощущения уюта было так далеко, что в памяти невольно всплыла обложка альбома «Crisis? What crisis?» группы «Supertramp», на которой благодушный дядька загорал в шезлонге среди засранного индустриального пейзажа. По сравнению с NN дядька находился в предпочтительном положении. Ему, по крайней мере, было ясно, где он и что с ним. NN не светило ничего — в буквальном смысле слова. Даже диагноз не поставишь. Все датчики молчали. Некуда бежать. Некому поплакаться. И еще повезло, что на нем надето кое-что посерьезнее плавок…

Ноги заледенели, он выдернул кроссовки из грязи и водрузил на подлокотник, приняв позу страдающего зародыша. В углублениях под ним вода уже собиралась в лужицы. Пока не замерз окончательно, он проверил пушку. На месте. Ключ? Он и не заметил, когда, в каком месте разочаровывающего диалога с девушкой Алисой, сунул его в карман. И совал ли вообще.

Но именно там эта штука и находилась. Он стал вспоминать, что предшествовало появлению Алисы на кроссовере. Может, сработает и на этот раз?

Его едва не стошнило от собственной примитивности. Хренов хозяин хреновой Вселенной. Домой хочу, на диван.

И чтоб сухо.

И чтоб ящик работал.

И чтоб проснуться…

Скрытая за слепящим светом морда «туарега» с рычанием надвинулась на него.

13