Танцуйте свою жизнь. Психологические эссе о том, как вернуть себе себя

– Напиши обо мне, – попросила она. – Напиши, что на пятом десятке лет можно оказаться пустым шаром, в котором нет ничего своего. И напиши, что тот, кто думает, будто успех обеспечен, если он повсюду сумел влезть, ошибается. Влезть можно только туда, где ты на самом деле никому не нужен – даже себе. Твое дается тебе другими способами. Напиши, пожалуйста!

Пишу. И не комментирую.

* * *

Ты долго не верила в то, что если сбросить с плеч свою добровольную, но незаметно как накопившуюся до непосильной «навьюченность», то легче станет не только тебе, но и тем, кто так же незаметно оброс своей виной за твою скрюченную спину. Так бывает.

Так бывает очень часто, когда все, чего ты не умеешь произнести, не умеешь честно обсудить, не умеешь попросить в качестве необходимой тебе помощи, ты просто молча и терпеливо складываешь в свой заплечный мешок. И живешь.

Вроде бы так, как всегда, живешь, только тяжесть увеличивается параллельно твоему молчанию. Молчанию о самом важном для тебя. О другом ты говоришь. Много, часто, иногда громко, иногда «подносным речитативом»…

Ты пока не знаешь, что все не произнесенное тобой однажды превращается в счет, который твоя уставшая психика предъявит тем, кому ты намекала, давала понять, посылала зашифрованные взглядом послания… Счет за то, что не догадались, не разглядели, не поняли, не подошли и не спросили. Хотя, быть может, и спрашивали.

Так же делала твоя мама. Гладила до половины второго ночи нескончаемую гору белья, не попросив тебя помочь. А потом скорбно молчала с утра, сухо отвечая на твои робкие что с тобой коротким, но ужасным ничего.

Она всегда затевала эти свои бесконечные авралы со стирками, обедами на четыре кастрюли после работы, генеральными уборками, убойными выездами в сад на все выходные. Остановить ее было невозможно, нормально предложить помощь – тоже. Угодить своими попытками что-то сделать – только вызвать недовольство: «Лучше вообще не делай, чем вот так».

А ты не знала как. И никто в семье не знал. И все были виноваты. Все. Даже тогда, когда она молчала и становилась все более замотанной, все более не идущей ни на какие разговоры, все более часто взрывающейся там, где никто не ждал. Это сначала никто не ждал, а потом только это и делали. Ждали, когда.

Когда она остановится и закричит о том, что она одна тут все тянет, а никому ничего не надо. Что они сведут ее в могилу. Что засыпятся без нее. Что она устала и больше так не может.

Странно, но когда кто-то вдруг делал попытку отменить свою навязанную беспомощность, мама взрывалась еще сильнее.

Ты помнишь до сих пор, как она швырнула в отца ботинки, которые он купил себе сам, не посоветовавшись с ней. Как высмеяла твою стрижку, выбранную тобой без нее. Как упрекала деда за самостоятельно высаженную рассаду. Ей нельзя было помочь и нельзя было не помочь.

Ты ненавидела вечные предгрозовые домашние облака. Ненавидела праздники, на которых мама выглядела распорядителем на последнем дыхании. Ненавидела общие отпуска, когда она не доверяла даже мороженого купить без нее и зачитывала с утра программу дня, выбранную ею для всех… Ты же ненавидела это, ненавидела. Но очнулась, когда стала такой же в своей семье. Когда недовольно потрошила рюкзаки сына-подростка. Когда выдавала мужу деньги на обед. Когда валилась без ног после кучи дел, которые никто не просил тебя делать.

Да, так бывает. Ты поняла это однажды и поняла еще, что больше не хочешь. Не все традиции надо продолжать, точно не все. От некоторых стоит избавляться сразу, как только они пытаются превратиться в семейный сценарий. «Проклятие по женской линии», – сказала тебе одна чудаковатая дама в поезде, притянув к глазам твою маленькую ладонь.

Не надо проклятий. Надо, чтобы легко, чтобы дышалось – и тебе самой, и тем, кто рядом. Взвалить на себя, а потом обременить виной всех вокруг – слишком уж часто встречающееся в наших широтах «проклятие».

Ты сняла его. Без долгих ритуалов. Просто приняв решение. И пошла. Легко пошла в свою новую весну, чтобы просто жить в ней. И не страдать.

* * *

Молодая мама с напором танка принуждает десятилетнего сына к занятию боксом. Мальчик спокоен, но непреклонен: отказывается наотрез.

– Я не буду бить людей, мама, – тихо произносит он.

– Тогда будь готов быть избитым! – взрывается женщина.

– Ну и что? Мне не стыдно быть избитым теми, кто бьет людей, – неожиданно и все так же спокойно отвечает мальчик.

Я посмотрела в его взрослые глаза и поняла вдруг, что ни в одних самых мощных, самых натренированных кулаках никогда не будет той подлинной силы, что бывает в душе мыслящего человека, сколько бы ни было ему лет. И в реальности побеждает именно она, а не кулаки, чьи доводы начинаются и заканчиваются исключительно пущенной кровью.

* * *

Рыбку принесли в субботу. До воскресенья она стояла на подоконнике в комнате родителей. Утром подарили.

Надя не мигая смотрела в большую рюмку из «Леонардо» – там плавала маленькая синяя рыбка с пестрым хвостиком. Робкая, как и ее будущая хозяйка.