Тарикат (СИ)

Что-то меняется в воздухе, очертания становятся размытыми, как во время песчаной бури. Лицо Аль-Кубры расплывается перед глазами, подергивается дымкой, а потом и вовсе исчезает, и я уже ничего не вижу, а только белую плотную пелену, словно меня заворачивают в саван. На секунду мне кажется, что все это уже когда-то было. Но только на секунду. Я делаю глубокий судорожный вдох, и стеснение в груди исчезает, а все вокруг вновь начинает проясняться.

***

Я лежал на земле возле ханаки в очень неудобной позе. Первым, что я ощутил, вынырнув из сна или видения, была боль. Она растекалась по всему телу, словно по мне проскакал табун лошадей. Левая нога была подогнута и совсем затекла, а в спину впился камень. Но больше всего болела шея. Я пошевелился и попробовал приподняться. Частично это удалось, я смог немного передвинуться и присесть, привалившись к стене. Кровь, пропитавшая одежду, давно уже высохла, и теперь ткань моей хирки напоминала кору дерева и казалась неприятной наощупь. Я потрогал шею в том самом месте, куда попало копье монгола, но не обнаружил никакой раны, абсолютно ничего, даже самого маленького шрама. Боль оставалась лишь внутри, под кожей, но и она постепенно уходила, оставляя блаженное чувство облегчения. Кожа казалась гладкой и теплой, и под пальцами билась жилка в такт стуку сердца. Я выжил, несмотря на страшную рану, от которой любой другой уже отправился бы к Аллаху. Значит, я не такой как все, возможно, не человек, а только похож на него...

— Садик! — громко позвал я. — Садик! Ко мне!

И верный шакал тут же подбежал ко мне и принялся радостно прыгать вокруг. Другая ценность, с которой бы я не расстался никогда — амулет Сапарбиби, тоже был на месте. Я ощущал исходящее от него тепло, которое разливалось в груди и наполняло меня силой. Как хорошо, что я никогда не копил вещи, не привязывался к ним, иначе был бы ограблен. Но никому не придет в голову искать что-то ценное на теле нищего мюрида, одетого в рубище.

У калитки все так же лежал безголовый труп старика, и я вновь внимательно осмотрел его. И убедился, что это не муршид, а какой-то незнакомый странствующий дервиш, пришедший, как видно, на паломничество. Его грубые пальцы с грязными обломанными ногтями нисколько не походили на руки Аль-Кубры, который всегда ревниво относился к чистоте тела, и тщательно подстригал и чистил ногти. Наверное, во сне я плохо разглядел его и поэтому ошибся. Само собой, что и за чинарой ничьей головы я не нашел, а потому вздохнул с облегчением, надеясь, что шейх жив и лишь прячется где-то. Или даже сумел уйти из города.

В это время в конце улицы появился человек. Он был так же, как и я, одет в рубище Ордена, и я узнал в нем одного из мюридов, того самого, что вечно задирал меня и высмеивал — Абдуллаха аль-Искандери. Он был весь в крови, с выражением отчаяния на лице и еле переставлял ноги. Я окликнул его.

Он подошел ближе и тоже склонился над трупом.

— Неужели это муршид? — спросил он хриплым голосом.

— Нет. Кажется не он, — ответил я тихо. — Руки совсем другие.

Он рванул одежду трупа, оголив плечо, на котором багровело огромное родимое пятно.

— Да, — согласился Искандери, — это не Аль-Кубра. Это тот старик, что всегда охранял ворота ханаки.

И только тогда я вспомнил, что был среди нас еще один старик, наверное, даже старше самого Аль-Кубры. Молчаливый и услужливый, он старался никому не попадаться на глаза, а только молча делал свое дело — открывал и закрывал ворота.

— Орифбек, — подытожил мюрид. — Когда живешь так долго, то и умереть не страшно. То ли дело — ты, Бахтияр. Ты не прожил еще и четверти своей жизни. Было бы обидно погибнуть в таком возрасте.

Я промолчал, опасаясь очередной колкости. Но он вдруг застонал и тяжело опустился на землю. Только тогда я увидел, что вся его одежда пропитана кровью.

— Что с тобой, Абдуллах-ака? — спросил я встревоженно. — Чем я могу помочь?

— Ничем, — глухо ответил он. — Это — скверная рана, а ты не табиб. Поэтому просто оставь меня.

— Но...

Он зло сверкнул глазами:

— Оставь меня, мальчишка. Забирай своего пса и уходи, пока вас тоже не убили. И не давай ему лизать кровь, чтобы не отравился. Сегодня очень жарко.

— Но я даже не знаю, куда идти...

— Недалеко от восточных ворот есть пробоина. Через ворота не выходи — там монголы, пролезь через дыру и окажешься на вспаханном поле. Оттуда и иди прямо до тутовой рощи. И переночуй там..., — голос его становился все слабее, пока совсем не затих.

Я увидел, что Искандери лежит с закрытыми глазами и только легкая судорога, пробегающая по его бледному лицу, выдавала какие-то остатки жизни. На лбу выступил пот. Это был конец, мне уже приходилось видеть этот пот на лицах умирающих, и говорил он только об одном: человек больше не жилец на этом свете. Поэтому я лишь постоял рядом пару минут и убедился, что дыхание прекратилось и больше не приподнимает его грудь.

***