Темная волна. Лучшее

Я загружаю карту. Улочки изучены загодя. Красная точка — пункт, где мертвец может разжиться оружием. Две зелёные — зоны, где кровопролитие запрещено и есть возможность передохнуть. Просто, как детские забавы.

Я демонстрирую официанту купюры, прошу счёт.

22.54

— Зачем ты пошёл на это? — спрашивает Янис, щурясь.

— Моей матери нужны деньги на операцию, — вру я, вставая. — До встречи.

Я перепрыгиваю через ограду летнего кафе и вклиниваюсь в толпу. Краем глаза замечаю, как вскакивает брюнетка со шрамом. Я не ошибся, Файруза — это она.

— Эй, поосторожнее, — ворчат прохожие.

Клоун, балансирующий на ходулях, преграждает дорогу.

— Японское мороженое, — кричит он сверху, — попробуйте наше мороженое!

Подмывает садануть по его идиотским протезам, но я беру себя в руки и огибаю зазывалу. Впереди центральная площадь и настоящее столпотворение, но я знаю, что свидетели не остановят охотников. В прошлом году психопат потрепал бензопилой шестнадцать случайно попавших под раздачу человек. Постскриптум жертвы приписали одной запрещённой организации.

Я мечусь среди праздного сброда, высматривая Яниса. Зелёная точка ближе, чем красная, но я пока что не устал.

Площадь окружают палатки с разномастным фаст-фудом, магазинчики и летние площадки. В центре журчит фонтан, на экране, занимающем практически весь фасад мэрии, материализуется Мастер Игр. Круговорот туристов здорово напоминает муравьиные марши смерти, о которых рассказывали на «Дискавери». Но приветствие Мастера, его покрытое тонким белым пластиком лицо, заставляет зевак остановиться. Раздаются аплодисменты, возбуждённое шушуканье. Папаши усаживают детей на плечи, чтобы те лучше видели.

— Ну что же, друзья! — весело объявляет голос за маской, лишённой всяких прорезей. Только две красных спирали на месте глаз, да мазок помады в районе губ. — Шестая багровая ночь начинается! В этом году тринадцать городов нашей необъятной Родины стали площадками для самого увлекательного и честного соревнования в истории человечества. Победитель разбогатеет, проигравшего мы помянем добрым глотком вина.

Мне не обязательно слушать Мастера. Прокладываю путь сквозь окаменевшую толпу. Полицейские в летней форме перешучиваются, подначивают младшего сделать ставки. Игры — секрет полишинеля. И это отнюдь не самое больное дерьмо, творящееся в нашем мире. Здесь хотя бы всё добровольно.

Площадь взрывается овациями. Мастер извещает, что курортный городок входит в перечень багровых локаций.

Кто-то хватает меня за плечо:

— Вы же мертвец!

В голосе восхищение, как от встречи со знаменитостью.

— Мертвец, он мертвец!

В меня тычут пальцами, требуют селфи. Ушлая тётка повисает на мне, от неё пахнет цветочными духами и чебуреками.

— Ты мой фаворит!

На экране известный телеведущий напоминает правила. Красные и зелёные точки, белая четверть, мертвец вступает в игру полностью безоружным, огнестрел запрещён, в противном случае — дисквалификация. Я вижу человеческий рой, снятый камерами дронов, картинка увеличивается, фиксируется на моей светловолосой голове.

— Охотник! — воркуют туристы. — Охотник идёт!

— Автограф, пожалуйста!

Я отталкиваю попрошаек и семеню прочь от взбудораженного оханья. Справа сигналит «Волга». Сзади, под улюлюканье, возникает громоздкая фигура, и это определённо Бойня. Мужику не помешало бы скинуть пару десятков кило. Редкие волосы липнут к взмокшей башке, на двойном подбородке — жёсткая кабанья щетина. Просторное поло с отпечатанными пальмами вызывает у меня нервный смешок.

Охотник довольно скалиться. При виде баллонов за его спиной, толпа брызжет в стороны. Пыхтит зажатый в пухлой лапе раструб. Придурок прикупил огнемёт. За Бойней вертится упитанная матрона, я полагаю, его супруга. Снимает на телефон красующегося муженька.

У меня перед глазами проносится не жизнь, а кадры из фильмов, где использовался огнемёт. Я рву когти к «Волге» и махом запрыгиваю в салон.

— Полегче, земляк! — кричит дурацкая кепка.

Фигуристые девахи инстинктивно отодвигаются.

— Вы — мертвец? — спрашивает пиджейка со светящимися кошачьими ушками.

— Угу.

Площадь озаряет вспышка. Будто огнедышащий дракон срыгнул. Упругая струя пламени указывает в мою сторону. Люди визжат, но в визге читается радость.

— Куда ты, трус?

«Волга» ползёт аки черепаха.

— Можно быстрее, — разражаюсь я.

— Это ты у нас убийца, — парирует водитель. — Я никого давить не намерен.

За машиной бредёт вразвалочку Бойня. Краем зрения замечаю ещё одного охотника. Серебристое пятно крадётся в тени палаток, торгующих магнитами, ароматическими маслами и именными чашками. Файруза. Я угадываю нож в её руке.

Девушки в полуметре от меня съёжились, но к страху, очевидно, примешивается и азарт.

— Павлик, — капризно окликает дурацкую кепку кошачьи ушки, — ну, прибавь скорость.

Но не её просьба, а пламя, лизнувшее багажник, заставляет водителя дать по газам. «Волга» истерично бибикает, бодает и расшвыривает пешеходов. За нами — ругань и стоны, ещё не кровь, но уже ссадины и синяки. И огорчённая физиономия Бойни.

— Оторвались! — кричит красотка, словно это она — участник игры.