Темные ущелья

– О нет, и вы туда же. – Он закатывает глаза в неподдельной усталости. – Какого… Ради Хойрана, зачем мне Блистающий трон? Что мне делать с этой хреновиной?

Фирфирдар пожимает плечами.

– Все, что пожелаешь. Допустим, ты мог бы отправиться в поход на Трелейн, заставить отца жрать грязь из-под твоих ступней. Отменить работорговлю. Сокрушить Цитадель. Нам наплевать – главное, чтобы бразды правления Империей были в руках человека.

– Я тебе однажды уже говорил – я не ваша гребаная марионетка.

– Разумеется, нет, – успокаивающе говорит она. – Эта победа – твоя собственная. Поступай с ней, как захочешь. Мы лишь предупреждаем, чего это может стоить.

– Вы слишком добры ко мне. – Он поворачивается лицом к Когтям Солнца. – Свод… Я хочу поговорить с Источником. Это возможно?

– Если существо соблаговолит ответить – да. Однако последние несколько тысяч лет оно было необщительно.

– Интересно, почему? Ладно. Давай, открывай.

Вокруг необъяснимым образом снова разворачивается нечто: вздымающиеся вверх, колышущиеся щупальца как будто обретают плотность и проступают перед ним в более материальном виде. Крошечная призма света появляется в восьми дюймах от его глаз, и внутри нее извивается что-то плотно сжатое.

Рингил всматривается в свет, но зрение его подводит, не позволяя увидеть содержимое целиком. Он лишь понимает, что оно изломано, причем под такими углами, которые грозят разорвать его разум. Моргнув, он отводит взгляд. Прочищает горло.

– Я, э-э… Кажется, меня послали освободить тебя.

Что-то оживает в холодном воздухе.

– Да… похоже на то…

И если требовалось какое-нибудь подтверждение, то вот оно: этот голос в своей основе похож на хриплый шепот Существа-на-Перекрестке. Но в нем слышится нечто еще: сбивчивая боль, от которой на глазах у Гила выступают слезы, и усталость, вторящая голосу Свода Правил и Связующей Силы, как будто за минувшую громадную протяженность времени две сущности, узник и тюремщик, неким странным образом поменялись местами и слились по краям.

– На тебе отметка моей сестры, – шепчет Источник. Над головой Рингила медленно сплетающиеся щупальца как будто тянутся в небеса. – Она перешила твою суть на таком глубоком уровне, что это должно было тебя уничтожить. До чего сомнительная, лоскутная схема. До чего изысканное злоупотребление пределами и законами, которые всем управляют. До чего же ты… хрупкий.

– Ну да, – угрюмо отвечает он. – Но ведь все получилось, верно? Ты хочешь избавиться от этих цепей или как?

– Я буду перед тобой в долгу всю вечность, которую ты проведешь в этой ловушке.

– Этого я и… – Рингил моргает. – Что?

– Разве тебе не объяснили?

– Мне ничего – ни хрена – не объяснили. Похоже, здесь это просто не принято. Я всего лишь какой-то там герой.

– Ну… все довольно просто, герой. – Как и Существо-на-Перекрестке, Источник каким-то образом произносит этот титул одновременно с издевкой и всерьез. Тон почти доброжелателен. – Единственная причина, по которой раны мира не зажили до сих пор, заключается в том, что сестры не смогли меня бросить. Законы, которым подчиняется их собственная работа, не позволяют вмешаться в восстановленный порядок вещей ради меня, но они оставили свой труд незавершенным в надежде, что сквозь ту или иную небольшую прореху просочится шанс на освобождение.