Тёмная Исповедь (СИ)

  - Это мне в тебе и нравится. Ты молод и дерзок. Я хочу заключить с тобой сделку, - он опустил пистолет.

   Я удивился и презрительно посмотрел на него.

  - Зачем тебе это?

  - Я устал от Александра. Он достал до неба, но не хочет хватать звёзды.

  Мне нужен такой человек как ты!

  - Ты меня отпустишь?

  - И не только. Я тебе помогу. Я знаю про "яблоко".

  - От куда?

  - Кое кто, кто перешёл дорогу Александру, рассказал мне про него. И если ты хочешь, я достану тебе его.

  - А если я откажусь?

  - Ты сможешь уйти. Но надо ли тебе это? Ты ведь так и не отомстил.

  - С чего мне верить тебе?

  - Я один раз уже помог вам найти яблоко.

  - Так это ты был анонимным источником Стива?

  - Да, - ответил он. - Он заключил со мной сделку и разочаровал меня, в отличии от тебя. Ты сделал всё отлично, жаль оступился всего на чуть-чуть.

  - А где мои люди?

  - Некоторых перебили. Многие ушли с твоим другом, Биллом.

  - Это хорошо...

  - Ну так что? По рукам?

   Он протянул мне свою руку. Мне было не по себе. Я понимал, что я могу сейчас уйти. Оставить эту безумную гонку за властью, принять поражение и начать жизнь с чистого листа. Этого бы хотела Кристина, от части этого хотел и я. Но разве я мог? Я смотрел на эту руку и думал: "Но разве я могу? Разве я могу начать всё сначала? Разве есть в этом мире другие пути кроме этого? Кроме этой руки?.."

   Я пожал эту руку, крепкой хваткой. Змей потянул на себя и словно куда-то затягивая меня, помог мне встать.

  - Ты молодец Адам, - сказал он. - У нас с тобой всё получится.

   Он немного стряхнул меня, похлопал по плечу, и мы с ним уселись в машину. Я оглянулся на горизонт и там было пусто. А возможно, там никогда, ничего и небыло.

  XVII

   Вечер был в самом разгаре. Выставка современного искусства, которую я организовал, собрала много народу. Псевдоинтеллектуалов и лживых лицемеров, делающих вид, будто они что-то понимают. Разве можно понимать авторов за маской своего самолюбия? Все делали вид, что слышали, что говорят эти картины. Но они, к сожалению, говорили о разном и каждому открывали свою истину. Каждая картина боролась за что-то своё или против чего-то, но ни одна из них не пыталась объяснить что-либо - кому-либо. Это мне и нравилось, это был лишь символ, герб на чести человечества. То, что может всё изменить, но то, что так сложно понять. Как же далеко искусство было от людей смотрящих на него. Люди были ясны и понятны, легко читаемы, прозаичны. Их жизненные цели были надеты прямо на них. И как же высокомерно, на фоне этого жалкого сброда, в этом зале, смотрелось искусство. Оно возвышалось в невероятном ансамбле, делая невероятные пируэты бессознательного. И до чего же смешно, смотрелись попытки людей, дотянуться до него. Разобрать на части и довести до абсурда. Нет, искусство можно понять, если только довести своё сознания до ментального поиска и созерцания. Его нельзя исследовать, с ним можно только танцевать.

   Но в этот вечер самым страшным экспонатом, самый загадочным и самым желанным была - она. Она обещала намного больше чем все эти говорящие, но всё же глухие произведения. Её элегантный образ будто был высечен кистью. Придерживая свою сумочку, она оглядывалась, привлекая к себе ещё больше внимания. Я не удержался, взял бокал шампанского и подошёл к ней первым. Она смотрела на неуклюжую картину, нарисованную в тёмных тонах. Картина казалась неаккуратной, но всё же несмотря на весь её хаос, каждая черта была заточена как бритва.

   Она спокойно и хладнокровно посмотрела на меня. Сдерживая все чувства, вырвала бокал у меня из рук и отпила немного шампанского.

  - Я не слышала о тебе целый месяц, - сказала она. - И вдруг сам Александр устраивает громкую выставку.

   Она была явно зла и обижена. Я посмотрел ей прямо в глаза и подошёл поближе.

  - Ты искала меня?

  - Нет! - Бросила она и увела от меня взгляд, повернувшись. - И даже не пыталась!

  - У тебя бы всё равно не получилось, - усмехнулся я.

   Она раздражённо посмотрела мне в глаза.

  - С чего ты это взял!?

  - Я не хотел, чтобы ты меня нашла.

  - Тогда зачем ты устроил эту выставку? Уж не для того, чтобы я пришла?

  - Ты же меня не искала?

  - Хватит! - Крикнула она, чем привлекла к себе много внимания. Удивлённые зрители сразу направили на нас свои взгляды. Я злобно нахмурившись бросил всех своим взглядом, явно дав понять, чтобы они не грели свои уши. Почувствовав это, все будто синхронно стали заниматься своим делом, не обращая на нас внимания.

   Она скрестила руки на груди и стала идти вдоль стены рассматривая картины. Я медленно направился за ней.

  - Я не верю, что такой человек как ты, разбирается в искусстве, - сказала она.

  - Искусство эта иллюстрация огромной части человеческой жизни.

  - И что же искусство иллюстрирует?

  - Свободу.

  - Свободу?

  - Да. Что есть жизнь без свободы? Жизнь в клетке, означает смерть. Искусство - это проявление человеческой свободы мыслей. А если свободен разум, значит и свободен человек.

  - Но не все же люди творцы. Не все люди талантливы.

  - Не обязательно уметь рисовать картины чтобы быть человеком искусства. Выше автора всегда есть читатель.

  - Разве сможет когда-то читатель понять автора?