Тёмная поэзия

Влад Волков живёт в Москве. Работает в компьютерной сфере. Пишет прозу и поэзию в направлении «Лавкрафтовской мифологии» (Мифов Ктулху).

По мне плачут небеса,
По мне выпадет роса.
Шёпот ветра неизвестный,
Свет луны в мрак бестелесный.
В тишине на мир взирая,
Между адом, между раем,
Где ответа нету, кто ты,
Павший жертвою аборта.

Я не видел свою мать,

Не дано её узнать.
Не спросить её «Зачем?».
Стал я неизвестно… чем.
Я не видел солнца свет,
И не получу ответ,
А ведь мог стать я актёром,
Инженером, режиссёром.
Нету крыльев за спиной,
Я для всех теперь чужой,
Словно небом прокажённый,
Я – никто, я – нерождённый!

Много здесь таких, как я,

Но мы вовсе не семья.
Ни родителя, ни друга,
Нас ласкал лишь нож хирурга…
Ты не знаешь моё имя,
И изгнав меня насильно,
Стала в миг такой холодной,
Так живи теперь бесплодной!

По мне плачут небеса,

Но не матери слеза.
Не пускают в рай и ад,
Нет мне и пути назад!
Так, без крыльев за спиной,
Я для всех теперь чужой.
Нет родителей, нет друга…
И ласкал лишь нож хирурга!

Кассандра Тарасова НОЧЬЮ

Кассандра Тарасова – российская писательница, художник, автор рассказов и повестей в жанре фантастики и детской литературы.

Родилась в г. Москве. Выпускница Государственного университета управления (ГУУ) по специальности «Связи с общественностью».

Писать начала в 19 лет, с 2009 года – постоянный автор на сайте Проза.ру. С 2014 года состоит в Российском союзе писателей. Выдвигалась на премию «Писатель года» в 2015—2018 гг., в 2019 году – семинарист и автор-участник Крымкона «Фанданго-2019».

Ночью, в третий час
Оно выходит из стены.
Когда видны
Лишь фонари.
Луны белёсый глаз
Глядит на нас.
Сейчас
Опустит пальцы с потолка,
Слегка
Качнёт картину,
На том конце квартиры.
Глаз между плеч,
Нет головы,
И от подмышек рот.
Оно идёт,
На ворсе след свой оставляя,
Похрамывая, подвывая,
Волочит ноги и идёт
Вперёд.
Проходит стену,
Опрокинув шкаф,
И, застонав,
Уходит за картину на
Лестничную клетку.
Монетку
Ржавую за
Плинтус подложили,
И заложили тень
Грядущую
От кладбища ведущую
Начало.
Молчала
Старая квартира.
Без жителя,
Как вымерла она.
Любители
Покоя, жизни, сна
Покинули её.
Но каждой ночью
В три часа
Выходит тень из стенки.
Дрожат коленки.
Ночь.
И дверь закрыта.
Покоя нет, оно бредёт.
В квартире той,
Забытой.

Евгений Долматович ПСАЛОМ