Титановый король

– Но ведь ты меня не любишь, Федь. Или… – я не могу договорить, иногда надежда смертельна. Я не хочу отравляться ей, неуверенная в итоге. И правильно делаю. Потому что Федор молчит. Я медленно цежу воздух сквозь стиснутые зубы. Помогает мало. Я бы сказала, вообще нет. Пустота внутри ворочается, бьется, натыкаясь на тот самый проклятый шов. Может, если его вспороть, внутри меня вообще ничего не останется? – Ладно, знаешь, я, и правда, пойду. Мне действительно пора принять лекарства.

Сползаю в кухню. Глотаю таблетки, вместе с немалой порцией горечи, наполняющей рот. Думать об этом всем дальше чревато для психики. Вопрос ­– как не думать? Может, и хорошо, что он все узнал. Я, конечно, мечтала о взаимности, но судя по всему, не очень-то в нее верила. Правда позволит Федору удержаться от опрометчивых действий и чувств… Например, влюбленности в ту, кто и впрямь находится в повышенной зоне риска. Да, так, наверное, правильнее.

За спиной раздаются шаги. Я с грохотом отставляю стакан.

– Что ты делаешь?

– Изучаю, какие препараты ты принимаешь.

У Феда руки хирурга. Им не пристало дрожать. И то, что они все же слегка вибрируют, наверное, мне просто чудится.

– Зачем?

Фед не объясняет. Он находит мои назначения, делает фото страницы и, сцепив зубы, вбивает что-то в свой телефон…

– Какой у тебя график приема?

– Шесть утра, два дня и одиннадцать вечера. А зачем ты…

– Ставлю напоминание.

– Зачем? У меня все под контролем.

– А теперь еще и у меня.

Я прикусываю щеку. Как же мне чертовски знакомо это желание… контролировать все. Как же важно нам всем порой чувствовать, что хоть что-то у нас под контролем. Но ведь это означает …

– Выходит, ты решил, что твоему сердцу ничего не грозит? – не скупясь, сдабриваю свой голос наигранным весельем. Пусть думает, что мне до него тоже нет никакого дела. Так… проще.

Федор как-то так странно дергается. Морщит лоб, но прежде чем успевает ответить, отвлекается на телефон.

– Кхе-кхе, да, мам? У вас что-то случилось? Ах, заехать… К нам? Вы серьезно? А… Мальчиков привезти? Да я и сам вот как раз собираюсь. Что? Да нет, конечно. Почему сразу – не хотим? Приезжайте. И отец? Кхм… Ладно. Мне как раз нужно кое-что с ним обсудить.

– Если тебя интересуют подробности моей болезни, проще спросить у меня напрямую.

– Удивительная покладистость, учитывая то, что ты скрывала от меня правду почти два месяца.

– Ты не давал мне повода думать, что для тебя это важно.

Фед резко поднимает взгляд. Проходится по моему лицу и будто бы весь сжимается.

– Эй… ну ты чего?

– Я знаю, что ты хочешь услышать. Но я не могу… Я не разобрался…

– Что чувствуешь? Это ничего. Прошло немного времени. Неудивительно, что ты сбит с толку. – Я останавливаюсь рядом с ним и утыкаюсь носом ему в подмышку.

– Ты не понимаешь.

– Чего?

– Всего! Ужаса моего положения, – он смеется мне в волосы, но его смех совсем не веселый, а в ответе так мало смысла, и в то же время так много… что у меня перехватывает дыхание. Поддавшись острому приступу трусости, я даже не уточняю, что Фед имеет в виду. И лишь тесней к нему прижимаюсь. – Как это случилось?

– Очень внезапно. Я почувствовала себя плохо. Поначалу списала все на токсикоз…

Он от души матерится.

– Ты в тот момент была еще и беременна? – Фед обхватывает меня за плечи и, отстранив, заглядывает в глаза. И столько в его взгляде участия, столько… не жалости, нет, чего-то другого, что напрочь лишает меня возможности отмахнуться или отделаться полуправдой. Пожалуй, я ни с кем после того, что со мной случилось, не откровенничала вот так. Разве что в своих разговорах с покойным папой, когда душевная боль становилась совсем уж невыносимой.

– Ужасно, правда?

– Да не то слово. – Изменения в настроении Федора я улавливаю, как летучая мышь – ультразвук. Куда нас качнет в этот раз? В какую крайность?

– Эй, ты чего?

Вместо того чтобы ответить, Фед отстраняется и отходит к окну. Его руки сжимаются и разжимаются, будто он едва сдерживается, чтобы не дать кому-нибудь в морду, а на квадратных скулах вздуваются желваки.

– Что ж за уроды тебя окружают? Как ты вообще жила? – рявкает, очевидно, решив, что в достаточной мере взял себя в руки.

– Господи… Так ты из-за этого взбесился? – искренне удивляюсь я, прислушиваясь к какому-то совершенно незнакомому ощущению, заворочавшемуся внутри.

– А что тебя удивляет? Я даже не знаю, с кем тебе повезло меньше…

– И кто же в твоем топе? – нежность подпирает горло, колет во рту. Мне не хочется больше это обсуждать, лишь обнять его…

– Твоя мать и тот мудак, который чуть не стал твоим муженьком. Вот так компания! Цирк уродов!

– Ну, не каждый готов рискнуть своим здоровьем и будущим, – завожу привычную песню. Ну, а что? Я пытаюсь принять ситуацию такой, как она есть.

– Я в своей жизни не слышал большего бреда! Твоя мать – гребаная кукушка. А твой хахаль…

– Мудак, – смеюсь я сквозь слезы. – Ты уже говорил.

– Хуже! И если ты станешь его защищать, как какая-то блаженная дура…

– Я не стану.