Тьма между нами

— Я ничего не сделала, — говорю я, поворачиваясь к ней, и вижу, что она колеблется, не зная, верить мне или нет.

Когда я сажусь на свое место, дочь передает мне тарелку и пластиковые приборы. Обычные, металлические, она перестала мне класть после того, как в начале заключения я проткнула вилкой ее руку. Однако и по сей день я считаю, что моей вины в том не было: из-за сильнодействующего успокоительного, которым она меня пичкала, чтобы держать под контролем, у меня начались галлюцинации, и я приняла ее за дикую собаку, пытающуюся перегрызть мне глотку. Пыталась объяснить, но вряд ли она мне поверила.

На ужин сегодня лазанья с двумя чесночными гренками. Хотя пахнет аппетитно, у меня непереносимость глютена, и Нина об этом знает. Если я съем все это, потом мне будет очень плохо. Увы, делать нечего — я слишком голодна, чтобы отказываться.

— Спасибо, — говорю я. — Давно такого не было.

Нина молча кивает, не утруждая себя даже обычными дежурными фразами. И музыку не включает. Ее явно что-то гнетет.

— Как дела в библиотеке?

— Как обычно.

— Были интересные посетители?

— Нет.

— Татуировка у Стива зажила? Как она тебе? Не такая дурацкая, как предыдущая?

— Не знаю. Не просила его показать.

Очевидно, мои расспросы ее раздражают, но поскольку других собеседников у меня не предвидится, продолжаю. Даже вялое общение лучше, чем никакого.

— Сегодня у нас на улице было целое представление. Жаль, ты не видела, — продолжаю я и рассказываю, как судебные приставы выкинули студентов вместе с пожитками из дома покойного мистера Стедмана. — А чего они ожидали? Превратили участок в помойку. Родителям должно быть за них стыдно.

Нина откладывает приборы, встает и подходит ящику, где хранятся старые компакт-диски. Немного покопавшись, находит то, что ей нужно, и включает музыку. Раздается скрежещущий рев гитар и тяжелый грохот барабанов; солист не ведет мелодию, а скорее воет. Шведы из ABBA, хоть и вызывали не самые приятные воспоминания, все равно нравились мне гораздо больше.

— Кто это? — вежливо интересуюсь я.

Она искоса смотрит на меня и возвращается на место.

— «Зе Хантерс».

Я невольно вздыхаю.

— Ты их помнишь?

— Смутно, — вру я.

Интересно, сколько помнит она? Надеюсь, самую малость.

— Мы с Сэффрон ходили на все их концерты.

— Давно от тебя о ней не слышала, — поспешно откликаюсь я, хватаясь за любую возможность, чтобы перевести разговор в безопасное русло. — Как она? Общаетесь?

— Нет. Причем давно.

— Очень жаль. Она была твоей лучшей подругой.

— Ты ее ненавидела.

— Я полагала, что она плохо на тебя влияет. Сбивает с пути.

— Скорее было наоборот. — Нина чуть заметно ухмыляется, словно вспоминая о чем-то.

Я улыбаюсь ей в ответ, делая вид, что все понимаю, хотя это совсем не так. В тот период жизни она не посвящала меня в свои дела, и копаться в них сейчас я не хочу. Меня до сих пор бросает в дрожь даже от той малости, что стала мне известна.

— Меня ты тоже тогда ненавидела, да? — продолжает Нина. — Ну давай, признайся.

— Конечно, нет. Я не могу тебя ненавидеть, ведь ты моя дочь.

— Даже за то, что я держу тебя взаперти?

— Даже.

— Не верю.

Она пытается втянуть меня в схватку, в которой я не хочу участвовать.

— Ты — моя плоть и кровь. Мне не всегда нравится, как ты поступаешь, но это не умаляет моей любви.

Нина с хрустом разламывает гренок и смотрит на меня, слегка склонив голову. На долю секунды мне кажется, что мои слова растопили лед в ее сердце, и я снова вижу свою доченьку, а не тюремщицу. Как же я скучала по ней…

— А я тебя ненавижу, — бросает она.

Снова я приняла желаемое за действительное.

Следующие четыре песни мы молча едим.

— Ты не спросила, почему я выбрала этот диск, — замечает Нина.

— Наверное, тебе надоела ABBA.

— Помнишь солиста?

— Вряд ли… — снова лгу я, а перед глазами встает его тело, почти обнаженное, валяющееся с раскинутыми ногами на диване в подвальной квартире.

— Джон Хантер. Сегодня о нем писали в новостях.

При звуке его имени на меня накатывает тошнота. Чтобы не выдать себя, я набираю полный рот лазаньи. Всего минуту назад ее вкус казался мне восхитительным, а теперь приходится делать над собой усилие, чтобы не выплюнуть все обратно.

— Правда? — наконец произношу я.

— Да. Он умер.

Я перестаю жевать и потрясенно смотрю на нее. Надеюсь, она говорит правду. Хотя с нее станется…

— Из-за чего?

— Рак. Лейкемия. Мне пришло на телефон новостное уведомление. Умер в тюрьме, так и не признав свою вину.

— Все улики указывали на него.

— Ты же сказала, что ничего не помнишь.

— Я припоминаю ту криминальную историю. В общих чертах.

— А у меня в памяти из того времени почти ничего не осталось.

— Мозг — сложная штука. Что-то сохраняется на всю жизнь, что-то вытесняется за ненадобностью.

— Есть такой термин — подавленные воспоминания, — говорит Нина, следя за моей реакцией. Я стараюсь держать лицо. — Сознание блокирует их, потому что они слишком болезненны. Но не приняв их, нельзя освободиться от гнета прошлого.

— Вот как…

— Планирую пройти терапию, чтобы высвободить свои, — продолжает она, глядя на меня в упор, и я не выдерживаю — тяжело сглатываю, чем выдаю свой страх.