Тьма между нами

В конце концов я согласилась.

«Встретимся завтра после работы», — и отправила ему адрес паба в центре города.

И вот я здесь. Снова и снова до изнеможения прокручиваю в мыслях наш разговор и события далекого прошлого, пытаясь их как-то совместить. После смерти Дилан я жила как в тумане, но мамину беременность точно заметила бы и запомнила. Значит, Бобби — сын папы. И ушел тот от нас, скорее всего, к его матери. Никогда не доверяла маминым словам о том, что папа ушел из-за их размолвок. Чувствовала, что она что-то недоговаривает. Думаю, ей просто стыдно было признать, что ее променяли на другую.

Всю свою сознательную жизнь я винила ее в том, что у меня нет отца. Но если Бобби говорит правду, получается, что я ошибалась…

— Нина? — раздается над ухом.

Я вздрагиваю: Бобби застал меня врасплох — как и я, пришел раньше назначенного времени. Пожалуй, я выгляжу глупо: смотрю на него так, словно впервые увидела живого мужчину. Он выглядит именно так, как на фотографиях в «Фейсбуке». А протягивая мне руку, улыбается точно так же, как я: скованно и нервно. У нас одинаковый разрез глаз и форма губ, а еще похожие ямочки на подбородке — вживую это очень хорошо видно, не то что на фотках в интернете. Слова, которые я планировала сказать ему при встрече и репетировала целый день, сразу испаряются, ведь инстинкт безошибочно подсказывает: передо мной сводный брат.

— Заказать тебе выпить? — спрашивает Бобби. Я вежливо отказываюсь.

Он оставляет свою черную кожаную сумку на сиденье и подходит к бару. Внезапно на меня накатывает стыд за первоначальные фривольные фантазии.

Бобби возвращается к столу со стаканом и бутылкой лимонада и садится напротив.

— Быстро нашел паб? — интересуюсь я, сама не понимая, зачем спрашиваю такую ерунду.

— Да, ехал по навигатору.

— Где припарковался?

— На автостоянке «Гросвенор-центра».

— Записал номер этажа? А то потом побегаешь, поищешь…

Он показывает мне фотку на своем телефоне — стену с надписью 4B. Я бы на его месте поступила так же.

Что сказать дальше, не знаю. К счастью, вступает Бобби.

— Похоже на свидание вслепую, — говорит он и тут же заливается краской, — только с сестрой.

Меня еще никто и никогда так раньше не называл. И, должна признаться, мне приятно.

— С чего ты взял, что мы родственники? — спрашиваю я.

— Родители всегда были честны со мной, сколько себя помню. Я с детства знал, что меня усыновили.

— Усыновили?

— Ну да. Тебя это удивляет?

Значит, отец бросил и его мать. Получается, помимо кровной связи, нас объединяет еще и общая потеря. Хочется обнять Бобби, прижать его к себе, но я сдерживаюсь. Интересно, почему он решил найти меня раньше, чем своих биологических родителей?.. Или он уже нашел их, и они его отвергли? Ладно, всему свое время.

Бобби продолжает рассказывать мне о своей жизни. Семья переехала в Лестер, когда он был совсем маленьким. У него два старших брата и сестра, все неусыновленные. В школе учился средне, но всегда любил родной язык и литературу, поэтому и стал журналистом. Мечтает путешествовать по миру и копит на это деньги.

А потом он спрашивает обо мне, и я предлагаю краткую, хорошо отредактированную историю. Бобби слушает очень внимательно, так же, как я его. Впрочем, рассказывать мне особо не о чем. Он в свои годы сумел добиться гораздо больше, чем я. И, что удивительно, это вызывает у меня не зависть, а гордость.

Слушая Бобби, вспоминаю об отце. Мне открылась страничка его жизни вдали от меня. Интересно, сколько еще нас таких, единокровных братьев и сестер, он создал и бросил? Возможно, мы проходим друг мимо друга на улице и даже не догадываемся о тайной связи между нами… Я хочу знать, что Бобби выяснил об отце.

— Я много думала об отце все эти годы, — начинаю я. — И до сих пор по нему скучаю. Ты когда-нибудь пытался его найти?

Бобби смотрит на меня озадаченно.

— Отца? — переспрашивает он.

— Да. Ты родился примерно в то время, когда он бросил меня и маму.

— Понятия не имею, кто мой отец, — отвечает Бобби, и теперь наступает моя очередь недоумевать.

— Тогда как же мы связаны?

— У нас одна мать.

Я откидываюсь на спинку стула.

— Мать? — повторяю. — Слушай, похоже, тут какая-то ошибка. У нас может быть общий отец, но не мать.

— В моем свидетельстве о рождении так написано.

— Это исключено.

— Смотри сама.

Он открывает сумку и вынимает пухлый коричневый конверт, набитый бумагами. Роется там и протягивает мне свидетельство, выданное в Нортхэмптоне. В графе «Отец» значится «неизвестен». Зато указана мать — Маргарет Симмондс. Возраст совпадает, вместо профессии прочерк.

— Не может быть, — не верю я.

Бобби пожимает плечами.

— Я искал ее в списках избирателей и обнаружил здесь, в Нортхэмптоне. Оказалось, у нее дочь. Полез в «Фейсбук» и нашел тебя, потому что не знал, как отнесется ко мне Маргарет. Извини, что втянул тебя.

— Бобби, — говорю я твердо, — я бы знала, если б моя мать была беременна и родила еще одного ребенка. Такое не скроешь.