Только сад

И хоть немного, но перекраивают её!

         13 сентября 2012

ПОД СКРИП УКЛЮЧИН

Бесшумные лопасти вёсел

Ритмичны в недвижной воде,

Шаги одинокого лося

Слышны, но неведомо где:

Прошёл он и ёлки сомкнулись.

Минута – как медленный год,

Рыбак на брезентовом стуле –

А рыба никак не клюёт...

И берег едва проползает

И вёсла – подобие вил...

Ну хоть бы какой-нибудь заяц

Мне этот пейзаж оживил!

Над озером зеленоватым

Минута – как медленный год...

А лось? Был ли где-то, когда-то?

А вправду ли лодка плывёт?

Скользнула бесшумная выдра

Поближе к прибрежным кустам,

Так что ж рыбака тут не видно?

И треска сорочьего там

Не слышно... Тяжёлые лоси

Топочут неведомо где,

Но жёлтые лопасти вёсел

Мелькают в зелёной воде...

         15 сентября 2012

      * * *

Когда ты в пути – ты не принадлежишь

Ни жизни домашней, ни жизни вне дома...

Так радостна смена пейзажей и крыш...

Но это «нигде» нам всё меньше знакомо...

Настолько глухого и леса-то нет,

Чтоб там отыскалась надёжность молчаний!

Куда ни забрался бы, ты – напросвет,

Когда телефон шевелится в кармане!

Как с морем лицом к лицу помолчать?

Войти в середину коровьего стада?

Тебя между жизнями могут достать,

В каком-то «нигде»...

А всегда ль это надо?

         20 сентября 2012

МИМОХОДОМ...

Глициния над калиткой...

И взгляд задержав на мгновенье,

Думаешь поневоле:

А что там, внутри двора?

Давить начинает с чего-то

Странное ощущенье:

Будто надо куда-то вернуться... –

В незнакомое – как вернуться?

Если такой, сегодняшний,

Ты не сможешь войти во вчера?..

Или это – воспоминанье,

Растерявшее все картины,

Но таких миновало бессчётно,

Просто их ты не замечал,

Может быть, не цвели глицинии

Над другой зелёной калиткой,

Или зелень другого оттенка?

Или ветер тогда молчал?

Ну так в чём он, скажи на милость,

Ускользающий смысл былого?

Ну а вдруг его не было вовсе:

«Дежа вю» – обычно враньё!

А что было – давно растворилось

И не сможет сгуститься снова,

Или прошлое это было,

Только, может быть, не твоё?

         20 сентября 2012

      * * *

Этот север...

Иные кроны и облака.

Запах пиний сменяется запахом сена и еловой хвои,

Да и вересковая россыпь вовсе не так ярка,

Как розовые олеандры и лиловые бугенвилии над головою.

Не слепят обожжённые солнцем глинобитные стены,

Вместо пёстрых больших махаонов – божьи коровки – никакого парада –

Тут оценишь и беспородный шиповник,

А в южных розариях его игнорируешь неизменно.

Вот разве от кузнечика по голосу не отличима цикада...

Расцветает на избах резьба, сменяя готические витрàжи,

Вместо каменных шпилей, крытые лемехом купола:

Осиновый лемех через пару лет от серебра и не отличить даже, –

Этого металлического отблеска древесины история готике не дала.

Резными дощатыми заборами сменяются кованые ограды,

Вместо взлетающего копьями собора – луковичный силуэт,

Жёлтые или серые срубы – не пиранезиевых арок громады:

И форма и цвет – как будто с разных планет...

Средиземный юг остаётся собой, как фидиева Паллада,

А Севера из русских сказок, может, уже и на свете нет...

         9 сентября 2012

III. ТОЛЬКО САД

      * * *

Синее-белое-жёлтое,

Море-пена-песок,

А над склоном опять синь шёлковая,

Срезана наискосок,

Два облачка в ней горбами,

Их колышет снизу трава,

Будто ищет глубинную память,

А находит только слова.

Может в жёлтом песке поищем?

Ведь что-то в него ушло?

Но песок, бесплодный и нищий, –

Только мокро и тяжело...

В лёгкой пене искать не стоит:

Чуть волна набежит на скалы –

И вместе с пеной растает

Всё, что туда попало,

Остаётся пошарить в море,

Под пронизывающий свет,

Только там, где он угасает,

Есть глубины, а памяти нет...

         27 сентября 2012

      * * *

              Киплингу

Всюду, куда б меня ни занесло,

Я брод находил и в огне.

Уздечка, баранка, педаль и весло

Надёжно служили мне,

Я честно чужим был в толпе людей,

И жил как попало, без всяких затей,

И по фигу мне хоть святой, хоть злодей –

Собака и чайка куда важней,

Да светлый тополь в окне.

И радостны мне хоть закат, хоть рассвет,

Держу я перо, или плеть, или плед –

Но знаю –особенной разницы нет

Меж цирком, и просто судьбой.

А ценная чаша мне, или бадья?

Да лишь бы полна была по края!

Какую бы роль ни разыгрывал я –

Всегда остаюсь собой!

         28 октября 2012

      * * *

Реки приносят в город что-то не городское,

Потому что вода – хоть бы даже случайный ручей –

Напоминает журчащей тоскою,

Что он тут не совсем свой...

А может, даже бездомный, ничей,

И на другом берегу

Распахнутые крылья чьи-то

Пытаются раскидать в клочки

Висящий над решётками пленных садов туман.

Городские птицы

Тут же смываются торопливо и деловито,

Как только над берегом появится

Альбатрос, или даже баклан.

Так они заблудились тоже,

Как река, как ручей незваный?

И что-то чужое городу тоже с собой несут,

Напомнив бетонным страшилищам про моря-океаны,

И что не бывает море похожим

На городской пруд!

Лес – и не без успеха –

В старых «новостройках» пытается поселиться,

Природа берёт своё, наступая на города...

Это её разведчики – и каштан, и морская птица,

Её авангард – бегущая, разрезая кварталы, вода.

         27 сентября 2012

      * * *

Вернуться в прежнего себя

Трудней, чем в бывшие пейзажи...

Они меняются, но глаже