Только сад

Уступит место вечеру, который болтающих не потревожит...

А когда выходим,

Сначала фонарь заглушает полусветящееся окно,

Нарисованное на сумерках желтеющим силуэтом,

И велосипеды мелкими фарами полосуют стену,

А потом вокруг фонаря становится и вправду темно,

Но тьма сгущается так негромко и постепенно,

Что хочется поймать подвижную грань

Между ней и светом.

         28 декабря 2012

      * * *

Вновь приснились лыжи в Сосновке,

Петербургских лесов клочки,

Да трамвай, что скрипя и неловко

Проползает вдоль снежной реки...

Оторвись от белого круга,

Заберись – уж в который раз! –

В карнавальные зимы юга,

В те, где снег – лишь калиф на час,

Впрочем, он и на час не властен –

Сникнет весь перед рыжей сосной,

А дождей и туманов напасти

Все останутся за спиной!

Растворится тень памяти, гложущей

Без неё обглоданный век,

И полоски цветов придорожных

Отряхнут с брезгливостью снег

Запестрят над тёплым асфальтом –

Чуть их ветер морской позовёт –

Тут же станет омега альфой:

Фильм закрутится наоборот.

Что ж, вернись к этим фильмам старым,

Перелистывай жизнь, шурша:

Ни базарам и ни хазарам,

Ты не должен давно ни гроша, –

И окажется завтра не страшным,

Как обросший кувшинками пруд,

Как февральский, бледней светлой яшмы,

Первой робкой травы изумруд.

         14 декабря 2012

ЁЛОЧНЫЙ СОНЕТ

              Плюшевые волки,

              Зайцы, погремушки.

              Детям дарят с елки

              Детские игрушки.

                  К.Симонов

На трактор нападает Дон Кихот,

Козлёнок разлетается в осколки,

Играет с медным саксофоном кот,

Ёж со слоном встречаются на ёлке,

К ракете прилипает рифма «волки»...

Включим-ка свет... Ну что произойдёт?

В окошки домиков скользнёт восход,

А может лисий хвост помашет с полки?

Тут повар врёт, что мушкетёром был,

Медведь на скрипке танго запилил,

И мяч бурчит что он не шар, а призма...

Семь лампочек мигнут – зажгутся пять...

Но ты едва ли станешь утверждать,

Что Новый год – источник абсурдизма.

         3 января 2013

      * * *

Живём на грани того, чего не знаем,

А неизвестное – всегда в засаде...

Один за другим убегают – и всё краем, краем

Автобусы по автостраде.

В них люди пересыпаются,

       как на откосе галька,

От виражей и толчков просыпаются,

От беготни суетливых минут,

Или от некрутых поворотов лет...

Никак не могут себе признаться

И всё сомневаются –

Ненадёжен

Любой предмет!

...Заходят двое

   в двери деревенского «Макдональда»,

Заглядываю им вслед –

А их – нет...

Они уже где-то,

Куда спешит уходящее лето...

Оно пока что медленно

       поворачивается к нам спиной,

И зачем-то в особенно ярком свете

Простого, ничем не примечательного дня

Оборачивается то деревом, то стеной –

И все малозаметные метаморфозы эти

Тоже оказываются клочками меня:

Ведь что-то должно напомнить зимой

Про этот прибой или этот пёстрый ветер

Который пока ещё спит на ближних горах.

Может, он сам и напомнит хоть раз-другой

О лесных белках, о морских катерах,

Или выдумает что-нибудь... ну, например, о китах...

А вот что расскажут чёрно-синие гроздья винограда,

    Хранители памяти – мидии эти,

Пристроившиеся на кустах, кустах, кустах...?

         Сентябрь – 25 ноября 2012

      * * *

Живёт только тот, кто ждёт.

Чего? Да не это важно –

Телесно, а не бумажно, –

Хоть лето, хоть Новый год –

Кто ждёт, к тому и придёт

Да пусть хоть по крыше кот:

Предвестье стихов – мурчанье.

Над морем миражей качанье

Ещё строку принесёт...

Сраженье. Спектакль. Свиданье...

Хоть мёд из овальных сот,

Хоть камушек в огород...

Живёт только тот, кто ждёт.

         1 января 2013

      * * *

Личность летнего дерева скрыта листвой

И от взглядов так заслонена...

Лишь когда всё осыплется – только зимой

Разглядишь на стволах письмена.

В этих чёрных узорах живут письмена –

В них древнейшая мудрость есть,

Ещё в те, в те записанная времена,

Когда некому было прочесть...

Ну какую же клинопись можно сравнить

С тесным текстом, с древесной корой?

Разве что... вот когда-то... и так... может быть –

Был пограмотней зверик лесной?

Да не только в лесу. Даже тут, во дворе

Тоже скрыто немало всего,

И не думай наивно... что в тёмной коре

Не рассказано ничего,

Кто б сумел разобрать эту вязь. Да, постой –

Повесть до-временных этих лет,

Если нам не прочесть уж и вовсе простой,

На снегу хоть вороний след?

Впрочем крестик вороний читать? Ерунда:

Всё же не забывай о том,

Что безграмотный и человек завсегда

Расписывался крестом!

Личность зимнего дерева перед тобой, –

Но как взглядом ни шарь по стволам,

Никому не дано идиотской судьбой

Разобрать, что написано там...

Буквы там в завитках, а не просто узор,

Столько смыслов упрятанных есть –

Так взлетающий в готике старый собор

Целиком никогда не прочесть.

Скрытый в переплетениях витражей,

Персонажей и символов ворох

Нам рассказывает многоцветностью всей

То, что знать нам дано о соборах...

А собор ни один не похож на других,

И органно звучит – не бумажно –

И раскручивается, как медлительный стих,

Где всё стройно и чётко и важно...

Контрфорсы ли, своды в пути к облакам,

И лесной безымянный труд,

Мир забрасывает безвестным векам,

И не знает – найдут – не найдут...

Ну а вдруг этим текстам и впрямь повезёт

Хеттской письменности судьбой?

Или – как той записке в бутылке, что вот –