Только сад

На песок нам выносит прибой?

         10 февраля 2013

      * * *

             «... чтобы Адам дал имена им всем»

                Книга Бытия 1

У музея Орсэ чугунные звери

Бродят туда-сюда,

Бронзовый зелёный львище

У метро Данфер застыл на страже,

И удваивая, медленно уносит вода

Куда-то на запад, в море,

Городские пейзажи.

Город не встроится в строчки о нём никогда,

Да и статуи этих строчек о них не заметят даже...

Человеку только человека – невероятно мало,

Пусто у Мёртвого моря, где даже и птиц нет...

Так может геральдических зверей в истории столько мелькало, –

Не только, чтоб кто-то происхожденьем похвастался через сотни лет?

Люди - единственные летописцы

Того, что случается и с природой, и с ними.

Для кого это всё пишется?

Да для себя самого!

Ну, зачем Адам давал каждому зверю имя?

И кто бы смог оценить ерунду эту, кроме него?

Хошь не хошь – мы – единственное явленье природы,

Способные сохранить Книгу

Бытия своего и не своего,

Летописцы собственной летописи –

Пишем годы и годы...

А что ещё мы делаем кроме?

Да ведь действительно ничего!

         10 ноября 2012

ЗИМНЯЯ ДОРОГА ВДОЛЬ ЛЕСА

              Ни огня, ни черной хаты,

              Глушь и снег... Навстречу мне...

                   А. С. Пушкин

              Зачем мы тут и что нам надо,

              Где только снег — и ни огня

                   Р. Фрост

Проезжаю, чуть примяв узором шинным

Снег беззвучный с лунных туч. И не темно.

Безразлично, из кибитки, из машины –

Три квадрата на снегу освещено.

Хлопья снега чуть не с блюдечко размером

Так планируют в запое тишины,

Что скользят по днищу тучи тёмно-серой,

Под которой три окна освещены.

Ну а что за теми окнами? Однако

Им спасибо – близкий лес не так уж дик... –

Вон камин, диван, лохматая собака,

А над ней пейзаж Монэ, да полки книг...

Начинаешь поневоле притормажи-

вать, заглядывая в каждое окно.

А хозяина не видно... Может даже,

Что его вообразить запрещено?...

Ну, а снег кружится медленно, бесшумно.

Хлопья вроде бы не падая, скользят.

Этот снег напоминает неразумно

Хоть о том, что было много лет назад,

Как два раза заходил ты в ту же реку,

Как плевал на все «везло» и «не везло»,

Хоть о том, чего и не было отвеку,

Что могло бы... Или вовсе не могло?

То, что было – можно снег смахнуть и снова

Приоткрыть полузамёрзлую траву...

Ну, когда-то в ней затерянное слово,

Да и всё, что приключилось наяву...

Но зачем перебирать, скажи на милость!

Ведь таких воспоминаний – хоть мешок!

А вот памятью о том, что не случилось,

Из-под снега можно вытащить стишок!

Да хоть тот, где «ни огня ни черной хаты»,

Или Фроста – тот, где озеро и лес...

Ну, а может быть – свой, новый, небогатый,

Но зато мне лично сброшенный с небес!

Нет, я мериться ни с кем не стану ростом,

Только в окнах освещённых вижу тут,

Что в пространстве между Пушкиным и Фростом

Эти строчки место где-нибудь найдут...

         17 января 2013

IV. ИЗ НЕВКЛЮЧЁННЫХ В СБОРНИКИ

              Тане Китаниной

      * * *

С безделья вовсе, а не с горя

Сергеич с няней пиво пьёт...

Ни дуба нет, ни Лукоморья –

В Михайловском есть только Кот.

Что ж делал этот Кот – учёный?

Ну, как читатель ни ворчи,

Он у Арины Родионовны

Клубком свернулся на печи.

И в сторону отставив кружку

(Поскольку уж давно пуста),

За левым ухом чешет Пушкин

В полоску серого кота.

А Котик (ни следа склероза)

Жрать сливки шествовал под стол,

И с помощью стругацкой прозы

К Наине Киевне забрёл...

Там он писал всё воскресенье...

Ведь И. Пе. Белкин неспроста

Нам выдал за своё творенье

Записки старого Кота,

А Кот, помуркав у Татьяны,

Попёрся в Питер, может быть,

Чтоб там, под грохот барабана,

За Медным Всадником следить...

         18 марта 2012

В РИТМЕ ХЛОПАЮЩИХ КРЫЛЬЕВ

Синица в тополь залетела, затерялась

Так, что её не разглядеть в наброске кроны,

И тут же вдруг слетела с дерева ворона –

Ну что в башку её воронью затесалось?

Забросить тополь, уступить его синичкам?

И не на дуб, или па крепкий край колодца –

Уселась, дура, изменив своим привычкам,

На тонкий куст, который так под ней и гнётся.

Она в листве едва намеченной сидит. И –

Вдруг крылья выросли весёлой заморочкой,

Да не вороньи, что уж там ни говори ты, 

Но и не те, что людям выдают пииты,

А просто птичьи – вдруг захлопали над строчкой!!!

И не об азиях о всяких, да европах,

О судьбах мира и других вещах нескромных –

Пришлось писать об этих птицах-недотёпах,

Стишок увидев с парой крылышек никчёмных!

Но что поделать с той сорокой, да синицей,

Ведь так и лезут обе в басенную схему...

Но суть – не в заинтересованности птицей,

А в том, что ритмы нам навязывают тему...

         18 марта 2012

ГОЛОСА ТРЁХ БАЗАРОВ

ЕРЕВАН

«Салаты-шпинаты, чеснок и киндза,

Берите, чего пожелают глаза!

Хватайте петрушку, укроп и рейхан:

Баран без приправы – совсем не баран!

Скорее открой мне окошко, мой свет,

Я дам тебе лучший на свете букет!

Что розы-мимозы, зачем нам бульвар?

Нет в городе места важней, чем базар!

На свете прекраснее зелени нет,

Кто ею торгует, живёт двести лет,

А если умру, положите мне в гроб