Том 12: Ты мертв без денег

Я подумал: интересно, как бы с ним справился Алан Гудьер. Возможно, в конце концов он продал бы ему весь набор. Я порадовался, что не занимаюсь продажей полисов.

— Я ищу Брэда Денни, — объяснил я.

— Шестой этаж, комната десять, — ответил он.

— Знаю. Я там был. Его нет.

— Тогда ничем не могу помочь, — изрек он и зашуршал газетой. Он по-своему пытался отделаться от меня — расхлябанно и безвольно.

— Вы знаете, когда он вернется?

— Вряд ли.

— Вы знаете, где он?

— Нет.

— Я хочу с ним связаться. Это важно. Он взглянул на свою газету, хоть и не осмеливался открыто к ней вернуться.

— Я тут ни при чем, мистер.

— Может, и нет, — сказал я и вынул две долларовые купюры. По-моему, большего он не запросил бы. Я оказался прав. Он скосил глаза на деньги и принялся сверлить их взглядом. — Когда вы видели его в последний раз?

Однако он хотел быть уверенным, прежде чем начать говорить.

— Это мне? — спросил он.

— Возможно. Это цена, которую я плачу за банку пива и небольшую помощь.

Он подскочил так быстро, будто в него вонзился гвоздь, подошел к припрятанным запасам и вернулся с банкой пива, которую сунул мне в руку. Я дал ему два бакса.

— Начнем сначала, — предложил я, открывая крышку. — Где Денни?

— Не мое дело — говорить о съемщиках, — ответил он, — но я не против угодить…

— Ладно, пропустим это. Будем считать, что это мы проехали. — Я отхлебнул из банки: пиво было безвкусным, как чай у скряги. — Когда вы видели его в последний раз?

— В прошлом месяце. Он приходил заплатить за аренду.

— Вам известно, где он теперь?

Он попытался изобразить сожаление:

— Нет, не знаю. Он много ездит. Он мне говорил, что побывал везде — в Стоктоне, Окленде, Джексоне, во всех этих городишках.

— Вы не знаете, как бы мне с ним связаться?

— Нет, я уже говорил тому, другому парню… — Он умолк, посмотрел на меня искоса и цыкнул зубом.

— Какому другому парню?

— Это не мое дело… Я встал.

— Ладно, отдавайте деньги, и я исчезну, — сказал я, не собираясь позволять этой старой развалине заниматься вымогательством. — Ну, дедуля, давай их сюда, и поживее.

Грязные пальцы вцепились в купюры, словно медвежий капкан.

— Пару дней назад какой-то тип спрашивал мистера Денни, — торопливо произнес он. — Он приходил вчера, а потом сегодня утром. Он жутко хочет с ним поговорить.

— Он назвал свое имя?

— Нет, а я не спрашивал. Он настоящий бандит. Мне не хотелось тут с ним оставаться вдвоем. У меня появился интерес:

— Может, это какой-нибудь актер в образе? Денни ведь занимается актерами? Управляющий покачал головой.

— Этот парень не актер, — серьезно заявил он. — Он меня напугал. У него такие глаза, что у меня по спине мурашки забегали.

Меня не особенно интересовала реакция его спины, однако ему я этого не сказал.

— Он был здесь сегодня утром?

— Верно. Он меня не заметил, но я его видел. Он прошмыгнул вверх по лестнице, когда думал, что поблизости никого нет. В этом здании я почти все подмечаю.

— Что он там делал, ведь Денни не было? Безвольное лицо старика приняло озадаченное выражение.

— Откуда мне знать? Вы ведь не думаете, что я должен был бы его спросить, а? Он опасен, я знаю. Он преступник.

— Как он выглядел? — Я сделал еще глоток и решил, что хоть на банке и написано, что в ней пиво, содержимое слишком омерзительно, чтобы напрягаться и допивать. Передернувшись, я поставил банку на пол.

— Как выглядел? — Управляющий нахмурился. — Я же вам уже сказал, верно? Чего вы еще хотите?

— Во что он был одет? Он высокий или низкий, толстый или тощий, бритый или с бородой?

— Я плохо описываю людей, — наконец сказал он. Это меня не удивило: по его внешнему виду можно было судить, что вряд ли он способен хоть что-нибудь сделать хорошо. — По-моему, у него фигура как у вас, волосы темные, брови сросшиеся, поэтому кажется, что он хмурится. Насколько я помню, на нем была синяя с белым клетчатая куртка, светло-коричневые брюки и коричневая шляпа с широкими опущенными полями.

Для меня это прозвучало описанием актера, причем плохого.

— Ладно, черт с ним, — сказал я, прикуривая следующую сигарету. — Меня интересует Денни. Вы знаете, где он держит свои вещи? Неужели у него нет местечка, куда он складывает свое барахло, когда уезжает в турне?

— Если и есть, то я о нем не знаю.

— А его почта?

— Ждет его здесь. Ему мало пишут. Кажется, я никуда не продвигался.

— Мисс Джеллерт здесь когда-нибудь бывает? — без особой надежды поинтересовался я.

— Кто она?

— Одна девушка, с которой он ездит по городам.

— Ничего не знаю ни про каких девушек. Это меня опять же не удивило.

— Неужели у него нет друзей, которые его навещают? Вы кого-нибудь знаете?

— Я не сую нос в чужие дела. Меня не интересуют съемщики.

«Что же его интересует?» — подумал я.

— Похоже, этого типа найти непросто, — сказал я, поднимаясь. — Что ж, благодарю за помощь.

Клерк в отеле «Калвер», прилизанный и отглаженный тип лет около шестидесяти, сообщил мне, что Элен в баре. Очевидно, она, не теряя ни минуты, вознамерилась открыть свой счет на расходы. Я поспешил ей на помощь.

Она погладила меня по руке: