На Василии Кесарийском –орлы с коронами.Первый дом –украшает славянская вязь…Долго ль быть нам ещестариной покоренными,тупиками сознанийв былое кривясь?..«Так получается»Я писал стихи об орлиных крылах,о змеиных расщепах двухглавых голов,и кой-где понагнали стихи мои страх,и кой-где поснимали орлов с куполов.Мне гордиться строчкой на ум взбрело;но не тем, что ей – прозвенеть в века, –я гордился ею, как первой стрелой,угодившей в цель, гордился дикарь.Я ходил и думал: остри свой стих!Значит, он попадает в точку, туда,где орлиный клекот шипит и свистит,где стервятников вьются и реют стада.Но какая цена мне – сам посуди,и какая стихам моим будет цена,если вон он на Спасской башне сидит,где куранты бьют «Интернационал»!Он еще обновлен на десятом годуи блестит позолотой на высоте…Если нынче в него я не попаду –нет и не было толку от наших затей.Мне ответят, что это – пустая буза,никого, мол, не тронет он, в небе блестя;что не дело целить в такого тузанад страною рабочих и крестьян;и немало других неотложных дел,чтоб из пушки грохать по воробью;что реликвией древности он взлетели что рифмой его – все равно не собью.Нет, детки!Это вы не метки,целитесь впустую –в синь густую.Будет глаз мой щуриться,силы не щадя,по московским улицами по площадям.Будет стих мой целитьсяи звенеть стрелавсюду, где расстелютсямертвые крыла.Надо расстаратьсяв далях увидать –нет ли реставрациигде-нибудь следа.Надо выжечь с корнем,до малейших йотэтот древний горниймертвенный полет.Ибо – что такое фетиш?Стань, подумай и ответишь.Иду, иду по Москве дикарем,и ты меня не кори:священною пляской не покорен,родные мои дикари.Иду, чтоб меткость не умерла,и рифму мечу стрелой.Я буду целиться по орлами бить их в грудь под крыло!