За Минском,сумрачно тесна,плечо в плечовстает сосна,распяливлапчатые ветви.Крепкасарматская зима,и на промерзлыедомасухое солнцескупо светит.За Минском –долгие снега…Так,чистотой своей строга,лежитпред авторомстраница.И вдругнад ней,и тих и прост,сторожевойвзмывает пост –страныи повестиграница.Колючей проволокиряд.Здесь –пограничников отрядживети бодрствует в дозорах.У снегового рубежастоит ночами,сторожамалейший звук,тишайший шорох.Их окружаютлед и сталь…Предательски –невинна даль,и небесаоцепенели.Тропа ведетпята в пяту,и снег рассыпчатыйметутна лыжахдлинные шинели.Костерпод тяжкою полойблеснетсиреневой золой,и струйкатянется на запад,и, ежачерные носы,враговсторожевые псыкартошки ловяттеплый запах.Злой тишинойокруженавооруженнаястрана –не отразиласьв том костре ли?..Лишь поверниськ нему спиной,и будешь тьмойи тишинойсильней, чем пулями,обстрелян.Я не хочуфальшивым быть,литавры рватьи в бубны бить,но наш костерна то рассчитан,чтоб быловсюду видно им,что мы не спим,что сторожим,мы –угнетенных всех защита!..Шинелей полытяжелы.Огонь сверкнетиз-под золы,и вспомнятдали трудовые,что тем огнямцветами цвесть,что в мирегде-то правда естьи этой правды –часовые.За Минскомдаль лежит строга,земля укутанав снега,но в каждой памятихранится.Там,где сосновая игла, –пространстви времени леглакрасноармейскаяграница.