Том 8. Ведь и наш Бог не убог, или Кое-что о казачьем Спасе. Из сказов дедуси Хмыла. Часть V. О спорном и нелепом

Если же не дано тебе было обещание то, не слились два корешка ожиданий в единый ствол, то что-то неладно с твоими ожиданиями. Ты ждёшь того, что заветом в душе твоей заповедано, но что укладом в юдоли земной, или жизни твоей, не стало! Да не просто ждёшь! Силой нудишь того, через кого рай потерянный тебе показался. А сила та – обида! И становишься насильником ему! Ибо волен человек в путях своих. Никто ему тут не указ. И коли не закрепили вы словом пути ваши совместные, то и спрашивать с него нечего. А все наши «разве не понятно», «это же очевидно» – от лукавого. И лукавство! Волен он, как и ты, пока вы словом не повязаны. Ты же обидой своей – насилием – требуешь от него того, в чём росписи он не оставил. Росписи словом! И тем самым вопреки Богу идёшь, который никогда не насилует человека. Свободу даёт ему! Так и становишься ты богоборцем в обиде своей!

Оттого это всё, что неточен ты! Твой мир, твои ожидания и тот, от кого ты чего-то ожидаешь, – зачастую два совершенно разных мира, между собой мало сочетающихся. Сложи их, и будешь ты удивлён, как такое могло случиться, что ты переложил со своей «больной» головы на его «здоровую», что тот, кто рядом с тобой, полностью тобой выдуман! Он или она иным поприщем идёт по жизни, с тобой не связанным, как бы ни горько это было, а ты его в грёзах своих с собой повенчал иль повенчала. В общем, как в той поговорке всё выходит: нашёл дурак игрушку – лбом орехи щелкать.

Так уж часто бывает, чуть ли не сплошь, что мы выдумаем себя, придумываем свою жизнь, а потом пытаемся вместить в неё действительность, которая никак туда не хочет вмещаться. Ну никак! И тут мы начинаем воевать мир, становясь воями безжалостными. Под свой мир окружающее кроить! А если нет у нас сил вот так, напрямую, его подчинить, то мы его обидой начинаем воевать. А мир-то ни в какую. Сопротивляется! Не хочет он в тебя вмещаться. Он вообще ни во что не хочет вмещаться – облачаться. Ты же продолжаешь его бесконечными обидами воевать, в себя, словно в пелёнку, пеленать. Кто кого! Ещё поглядим! В конце концов разрываешь ты на части себя, рушится твой мир, как карточный домик, ломается твоя жизнь! Проигрываешь ты и уходишь!

Строим мы свой неточный мир умом дитячим-беззубым до пяти лет. А дальше живём в нём всю оставшуюся жизнь. И всё то, с чем сталкиваемся потом, в зрелости, мы стремимся вместить в него. Он, наш мир дитячий, есть та мерка, которой мы всё и всем отмеряем в последующем. То же, что никак не измеряется, мы либо выкидываем, либо воюем его теми же обидами, подчиняем. А договариваться мы не в состоянии! Потому как неточны! Договор ведь единственно верный – не договор о размежевании, но о пути вашем совместном. Он шаг – она шаг. И пошли, и пошли, и пошли… Но не пошли! Вот и требуем там, где нелепо требовать. Требуем обидой своей. Ибо она и есть наше требование.

Другое дело, если сказано тебе было, но не исполнено! Тут битва за душу твою! Требуй! Стой на своём! Может быть, ты и не получишь обещанного, но возьмёшь свой взяток для души! Станешь взрослее! И обретёшь толику успокоения. Не зря жизнь твоя в этом случае! Не грех тебе тут!

Только и тут не без подвоха бывает! Очень часто слышим мы то, что нам вовсе не было сказано, но что мы бы хотели услышать. И не говорили мы собеседнику своему то, что только что сказали. Сам он дундук. Так вот и играет в перевёртыши наш выдуманный мир. Обещал он! Клятвой кровавой клялся. А потом обманул! Но обманул ли? Обещал ли? Клялся ли?

Незрел наш мир! Дитячий в сути своей! Крутится-переворачивается в нём все! Играет в кувыряшки! Но каков же он, мир не мальчика, но мужа, взрослый мир?

Точный мир это! Мир, в котором всё течёт, всё изменяется!

Вот тут люди-то и пугаются-огрызаются. Как же это так: точный и текучий в одном лице? Точный – это когда от и до! Когда строго всё! Когда тютелька в тютельку! Когда сделал так и получил то. Не получится в нём из розы мимоза! И вдруг зыбь какая-то. Течёт и изменяется. В таком мире всё нарушается! А раз так, то и мира этакого быть не может!

Только вот написали на бумаге, да наткнулись на овраги! На то наткнулись, что люди случайностью прозывают. Незнамым! Можно ли случайность исключить из жизни человеческой? Она – неведомое нам, Незнамое же, а значит, то, что не в силах наших, не в нашей воле. Случайность поперёк точности идёт, напрочь её перечёркивает. Той точности, к которой мы все привыкли. Из-за неё, из-за случайности, мир наш нелеп. Не лепится он, рассыпается. Так с нами, суровыми, играется, забавляется!