Только когда сверху падает снег,снизу вещей замедляется бег.Опустевает проезжая часть,люди не движутся – чтоб не упасть.Гаснут тревожные окрики птицв суетной праздности стершихся лиц.Тени деревьев: на этом снегу,но и на Стикса другом берегуи, точно запах восходит к ноздрям,талая дымка ползет к фонарям.Свет их как мыслей нездешних итогвдоль почерневших от грязи дорог.Город – когда он в заснеженной мгле,вряд ли относится к этой земле,но еще меньший, конечно, резондумать, что к небу относится он.Снегом одет, он не спит и не бдит:Снежная Фея им руководит.Жизнь от дыханья ее замерла,но, разумеется, не умерла.Изгнан на время царь смерти Кощейхолодом тонким незримых вещей:тех, в коих нет первородной вины,ибо не будут они рождены.Помыслов тьма в эту снежную ночьдуши людские покинула прочь,так как те люди смотрели на снег:он и занес волевой их забег.Правда, на время – и завтра опятьвещи и люди продолжат бежать.Глядя на тот их безустальный бег,долго им Фея не высыплет снег.Думу начнет она думать свою:думу отнюдь не мою и твою —думу о том, что же делать должнав мире смертей и рождений она.Шлет непорочный она нам свой снег:мы ж продолжаем наш смертный забег.Не остановимся мы никогда,благо! не к нам обращался Будда:Снежной той Феи небесный жених.Впрочем, баллада моя не о них,но, как и водится, только о нас:тех, кто на снег смотрит – здесь и сейчас.Что, как в нас выживет то лишь одно,что нашим умыслом пощажено?что, как во всем, что задумали мы,запах тлетворный таится чумы?