Топографический кретин

— Знаешь, Яшенька, ты должен туда поехать на следующий год, это так здорово! Только обязательно нужно попасть в камертон!

— А почему не в ксилофон? Или в коминтерн? — он был уже восьмиклассником, то есть до невозможности взрослым, а взрослым положено очаровывать дам и гимназисток небрежно брошенными колкостями и остроумностями.

— Дурачок, — она легонько шлепнула его по плечу, а он даже не попытался увернуться. — «Камертон» — это отряд, в который берут только юнкоров.

— Ты уверена, что не юнкеров?

Она снова улыбнулась. А что, охмурение по науке — это, похоже, не такое уж шарлатанство, подумал Фрэн. И твёрдо решил стать юнкором, что бы это ни значило. Ему очень хотелось на следующий год поехать в загадочный «Камертон» вместе с ней.

И он поехал. А она — нет, и это было обидно, как будто Алиса отомстила ему за пустой трёп об астрономии. Но обида быстро прошла, а кружок юных корреспондентов остался, и последние два школьных года Фрэн посвятил написанию заметок в городскую газету и производству репортажей для детско-юношеской редакции краевого радио. И когда «Комсомольская правда» объявила конкурс для таких же увлечённых, Фрэн понял: вот она, ловушка для птицы цвета ультрамарин!

Чтобы победить во всесоюзном состязании юнкоров, нужно было отправить в редакцию заметку на тему «Во что мы играем». Ещё не написав ни слова, он знал: главный приз — внеконкурсное зачисление на журфак МГУ — его и только его, как когда-то самый главный новогодний подарок за поэму «Вовка-Микроб». Такой фактуры нет больше ни у кого.

Совсем недавно Гостелерадио снова попотчевало всю огромную страну похождениями бравого солдата Штирлица, и население в очередной раз пребывало под впечатлением от мужественной находчивости советского разведчика и бесхребетного коварства его обаятельного врага Мюллера.

На днях, разыскивая свой чертёжный набор, Фрэн залез в Алинкин ящик их общего письменного стола: сестрёнка вечно утаскивала к себе его ученические принадлежности.

Ну конечно, так и есть: вот три остро оточенных карандаша разной твёрдости, вот линейка, транспортир, пёрышко для туши… А это что? Похоже на отцовское исполкомовское удостоверение, только явно самодельное, со следами клея на неровных краях. Внутри всё почти по-настоящему: Алинкина фотография, фамилия, имя, отчество, звание… Звание? Ну да, звание: унтер-офицер СС. Нарисованная от руки печать, чья-то робкая подпись.

— А почему ты только унтер? — спросил он после ужина. — Как-то несолидно.

— Да мне вообще хотели ефрейтора написать! — пожаловалась Алина. И посмотрела на него подозрительно. — А ты откуда знаешь? Это же секрет!

— Командир ваш рассказал. Оберштурмбангруппенфюрер.

— Вот видишь, Ройдель себе какое название взял — не выговоришь, — фыркнула сестрёнка. — А меня — ефрейтором!

Через полчаса Фрэн знал всё о созданной пятиклассниками подпольной ячейке НСДРП — имена и звания руководителей, идеологов, тыловиков и изготовителей документов. Не знал только поставленных целей. На этот вопрос Алинка отвечала смутно:

— Ну интересно же, да ещё секретно!

Через неделю в адрес главной молодёжной газеты страны ушёл заказной конверт с четырьмя тетрадными листами и каллиграфической надписью: «На конкурс. Во что мы играем». А ещё через месяц Фрэна во внеурочное время вызвали в горком комсомола. Приз вручать, решил он, поправляя пробор.

Встретила его второй секретарь Татьяна Рамзановна Николюк, красивая и ногастая, на которую он засматривался и о которой даже иногда мечтал перед сном, особенно когда Ирку долго не видел. Ну или Алису. Не говоря уж о Наде, которую вообще видел редко.

Обычно Татьяна Рамзановна ему дружески улыбалась, но сегодня вид у неё был не очень приветливый.

— Подожди здесь, — сказала она, а сама зашла в кабинет первого. Через пару минут выглянула и, придерживая обитую стёганым дерматином дверь, приказала: — Заходи, герой.

Таким разъярённым Фимовасиного дядю Фрэн не видел никогда.

— Ты что же, не соображаешь, что творишь? — загромыхал главный комсомолец без прелюдий. — Ты дурачок или провокатор?

В данной ситуации Фрэн предпочёл бы дурачка. Но вопрос, похоже, был пока риторическим.

— Ты всех тут подставить решил? Ты что понаписал, писатель хренов? — Наум Давидович потрясал теми самыми тетрадными листочками.

— Это на конкурс. В «Комсомольскую правду»…

— Да уж вижу, что не в «Биробиджанер штерн»! Прямо и непосредственно в Москву! Чтоб сразу со всех головы поснимали, чего мелочиться! В крае, в области, здесь, да?

— Почему?

— Почему? Почему, а! Он ещё имеет наглость спрашивать! Во что играют простые советские пятиклассники в простой советской школе? — зачитал главный выстраданные Фрэном строчки. — В пятнашки, в выжигалы, в дочки-матери, так? Не так. Простые советские пятиклассники в простой советской школе играют в фашистов… Твоё творчество?

— Я не выдумал, Наум Давидович, это правда.