Тот, кого не люблю

Отбрасываю дурацкую бумагу и выхожу из квартиры. Прыгаю за руль и выезжаю на трассу. У меня есть адрес, часа через четыре – учитывая пробки на серпантине – я буду в Анапе. Вряд ли Зоя уже там…

Включаю музыку и глубоко дышу, стрясаясь успокоиться. Звоню маме – они с папой возвращали Мишутку Зое, и могут что-то знать. Мама отвечает быстро, удовлетворяя мое нетерпение:

– Сынок, что-то у меня на сердце неспокойно. Я… Я опять наговорила лишнего, погорячилась. Ох, Робушка, как там наш малыш? Как мой Мишутка?

– Мама, говори быстро, что ты сказала Зое?

– А что случилось? Мой внук в порядке?

– Мама!

– Я сказала, что он ужасный ребенок – избалованный и непослушный. А что мне оставалось? Мы с папой его не смогли уложить спать, он все время играл и бегал, а потом…

– Что было дальше?

– Сначала скажи, что с моей невесткой? Ох… Мне самой надо к психиатру, наверное?

– Мам, Зоя ждет ребенка. Я ей столько наговорил, черт… Она оставила в квартире документы о разводе и уехала.

– Господи, это я виновата! Я сказала, чтобы вы не думали даже рожать второго! Подлила масла в огонь. Прости меня, сынок. Все я… Мой проклятый язык.

Я обидел Зою, мама добавила… В каком она сейчас состоянии? Может, я могу ее нагнать? Зойка ездит медленно, осторожно, да и водительский стаж у нее меньше, чем у меня. Давлю на газ и увеличиваю скорость. Обгоняю встречные машины, чувствуя, как в ушах ревет пульс… Как же я мог зайти так далеко? Методично ее мучить, ломать, испытывать терпение… Ходить по краю пропасти, а теперь свалиться в нее…

Мчусь по трассе, не замечая ничего – окружающих пейзажей, синеющего вдали моря, кружащихся в закатном небе чаек… Тянусь к лежащему на переднем сидении смартфону и снова набираю ее номер… Зоенька, ответь же мне, родная…

Я отвлекаюсь лишь на секунду… Цепляюсь взглядом за мерцающий экран, в котором за последние часы ничего не меняется… Одна лишь пустота.

Зато меняется реальность… Из поворота вылетает груженый КАМАз. За лобовым стеклом – испуганное лицо водителя. Его руки отчаянно машут, но я уже ничего не могу сделать – что есть силы кручу руль в сторону, уходя от лобового столкновения. А дальше темнота…

Боль, впившаяся в меня зубами, как пиранья… Смартфон летит в сторону, и звук падения сменяется скрежетом раздавленного металла, хрустом костей, рваным стоном, что я успеваю издать… Беда не приходит одна… Боль не приходит одна, она зовет с собой сестер – отчаяние, беспомощность, беспросветность…

Я хочу кричать, но лишь раскрываю губы, позволяя хриплому стону вырваться из груди… Шевелю руками, чувствуя, как кровь липнет к рулю, обивке сидений, пропитывает металлическим запахом все пространство. А потом страшные видения исчезают, сменяясь непроглядной темнотой. Меня засасывает черная воронка. Я лечу в пропасть, ощущая непривычный холод и одиночество.

– Разряд! Еще разряд! Завели, черт бы его побрал! Пульс девяносто ударов в минуту, давление девяносто на шестьдесят.

Чей это голос? Кажется, врача. И где я? Боль пульсирует, рвет на части, туманит рассудок… Может, я уже умер? Достойное наказание для такого, как я… Я все это заслужил… На груди странное металлическое тепло, а тело подпрыгивает от ударов тока…

– Ань, стабилизируй его, везем в Сочинскую. Кровотечение усиливается, его оперировать надо срочно.

– Документы есть какие-то? Местный?

– Да, права в машине. Шнайдер Роберт Николаевич, прописка местная. Надо сообщить родственникам, я не нашла его телефон, машина почти полностью сгорела. Хорошо, водитель КАМАЗа оказался проворным мужиком и вытащил его. Еще бы минута и… Мужчина, вы меня слышите? Вы попали в аварию. Мы сейчас вас повезем в больницу.

– Зо… Зо…

– Скажите адрес, мы сообщим вашим близким о происшествии.

– У… У Шариповых. Кафе на берегу. Моя мама… хозяйка…

Глава 39.

Роберт.

Даже не знаю, что чувствовать лучше – оглушительную вину и сердечную муку или физическую боль? Я весь превращаюсь в воспаленный нерв. Кажется, болит все – голова, тело, нутро… Единственное, чего я не ощущаю – ног…

– До… Доктор…

Машина летит по серпантину, разрывая вечерний воздух звуком сирены. Врач внимательно следит за показателями на приборах, а потом переводит взгляд на меня.

– Лежите спокойно. Скоро приедем. Вам надо себя поберечь – молчать и спокойно дышать. Хорошо, что обошлись без аппарата ИВЛ.

– Я… Я ног не чувствую.

– Сломан позвоночник. Потерпите, врачи сделают все возможное. Мы уже связались с вашими родителями.

– Позвоните еще раз, прошу вас. Скажите, чтобы не сообщали Зое, моей жене…

Каждое слово дается тяжело. Кажется, чтобы его вымолвить, приходится прикладывать нечеловеческие усилия. Лоб покрывается потом, перед глазами пляшут черные мушки, язык заплетается…

– Соня, чего он там у тебя бормочет? – слышится мужской голос – очевидно, водителя.

– Боюсь загружать седативными. Сердце еле запустили… Потерпите, молодой человек, скоро вам помогут. Потерпите…

Наверное, я теряю сознание… Или чертовы седативные начинают действовать. Просыпаюсь в ярко-освещенном помещении. Свет вызывает боль и слезотечение, а склоненные надо мной лица врачей – страх…