Травоядный. Том I

В руках у меня длинный лоскут плотной ткани. А сбоку слышаться шорох шагов. Я поворачиваюсь и вижу мужчину. Невысокий, но хорошо сложенный, с громадными мускулистыми руками, покрытыми замысловатыми татуировками, и в монашеской мантии с оторванными рукавами. Губы скрыты за седыми кустистыми усами, а лысина блестит, словно полированный нефрит. Прищуренные глаза за не менее усов кустистыми бровями внимательно следят за мной.

«Я… помню его… Авелий Фари, он обучал меня контролю тела, алхимии, морали. Его приставил ко мне тот ублюдок. И это он написал мне письмо о матери», — всплывают воспоминания, словно они и не исчезали. А исчезали ли?

— Нечего не хочешь мне сказать? — спрашивает он высокомерно.

— Да вроде нечего…

«И что я должен сказать, черт возьми?» — возмущаюсь я.

— Марк… Марк, Марк и Марк… — проговаривает он, сцепив руки за спиной и прохаживаясь вокруг меня, — Марк, Марк, Марк…

— Да что?

— Хм… Ты не Марк…

Моё сердце замирает! Что! Он это понял? Это не может быть простым воспоминанием!

— Я Марк, присмотрись, чёртов старик! — бросаю я, и он с невероятной скоростью достаёт из складок мантии деревянный тренировочный меч.

Сумасшедший удар бросается в меня, я отклоняюсь назад, едва успев уклониться, и вскакиваю на ноги! Он бьёт сверху, я бросаюсь в сторону и чувствую потоки ветра, отталкиваемые неистовым ударом.

— Грёбаный старик, ты что творишь! — кричу я, ничего не понимая.

— Факт первый: Марк всегда был вежлив со мной, — говорит Авелий и бросается вперёд.

Я принимаю стойку и глазами ищу, чем можно обороняться. Вижу за его спиной такой же тренировочный меч. Нужно добраться туда!

Старик рассекает воздух по диагонали, деревяшка летит с сумасшедшей скоростью! Я понимаю, что блокировать не смогу, такой удар сломает мне руки, так что делаю несколько шагов, словно в танце, а корпусом делаю нырок. Меч касается волос на затылке, но я уклонился…! Авелий, не закончив удар, отталкивается ногами вперед и врезается в меня выставленным плечом.

— Аа-ах! — вскрикиваю я одновременно с выбитым из лёгких воздухом.

Я падаю наземь, но Авелий не медлит, глаза горят решительностью, тонкие губы сурово сжаты. Он бьёт сверху вниз по прямой, резким рывком! Не уйти! Я скидываю ногу, пальцы прижаты, они встречаются с крепким запястьем левой руки! Удар дрогает, становится слабее, правую руку откидывает влево, и я тут же отправляю деревяшку по касательной!

— Авелий! Успокойся, это я — Марк! — кричу я и бросаюсь в сторону, срываюсь, не оглядываясь, лечу к деревянному тренировочному мечу. Подхватываю тот и выставляю перед собой, ноги широко расставлены, плечи опущены, и корпус немного скруглен. Напротив, старик стоит в абсолютно такой же стойке.

— Второй факт: я ещё не учил Марка этой стойке, — говорит он, не меняясь в лице, и посильнее схватывается за рукоять.

— Третий факт, — говорю я, — Ты полоумный старик! Факт четвёртый: иди на хер!

Только сейчас я обращаю внимание на свои бледные жилистые руки, не слишком длинные, ещё не обрётшие мужскую силу, но уже способные дать отпор. Вспоминаю, когда же всё это происходило… Мне было не больше одиннадцати. Хотя сейчас мне всё равно, я тут не умру! У меня ещё есть дела!

— Ну что, Авелий, поигрался с мальчиком? Что о тебе жена подумает! — бросаю я.

— Ты не мальчишка, так что ей не стоит волноваться. В тебе засело нечто совсем не детское…

— Старик, не продолжай, — с улыбкой ухмыляюсь я, — Мы вроде дрались, продолжим?

Он легонько улыбается и отвечает:

— Ну тогда всё на один удар.

— Давай! Только инфаркт не схвати!

Мы сжимаем посильнее рукояти, подготавливая остальное тело к удару. Нужно направить всю силу каждого сухожилия и мышцы в этот меч, прогнать энергию от пяток до кончиков пальцев.

Фууу-ф! Глубоко вдыхаю, и тут же резко выдыхаю! Вновь вдыхаю и выдыхаю. Чувствую, как кровь обогащается кислородом, ритмично пульсирует и ускоряет своё движение, напитывает мышцы. Расправляю плечи и слежу за стариком.

Я не тороплюсь. Жду. Одно движение. Один шанс. Все мысли исчезли, только он и я. И каждый ждёт друг друга.

Мышцы начинают ныть от предвкушения, связки торопят, сердце отбивает сумасшедший ритм, подталкивая ударить первым. Но я продолжаю стоять. И он стоит.

Неожиданно уголки его губ дрожат! Сейчас! Я делаю рывок, он навстречу! Метр! Руки отправляют меч наискосок, рассекая воздух! Мышцы, кости, нервы и связки, каждый орган сейчас вложил энергию в один удар!

«Ему не увернуться!» — ехидно понимаю я.

Но он лишь выставляет руку… и ловит мой меч…

— Это был отличный удар, только тело у тебя слабое, мало силенок, — спокойно говорит он.

Я опускаю деревяшку и отпрыгиваю, мысли мечутся в поисках выхода.

Бежать! Нужно бежать!

— Факт третий: Марк не способен нанести такой удар. Но ты ведь целился в левую часть черепа, спроста ли?

А? Я туда бил? Да, верно. Но почему?

— Мне голову после одной битвы по частям собирали, и там самое слабое место. Ты ведь знал об этом, не так ли?

Точно. Я помню об этом. Старик мне рассказывал, когда… я был совсем мальчишкой.