Тришестое. Василиса Царевна

Нечего делать. Развел Данила в печке огонь, пирог лопатой кое-как подцепил, понес. А Глафира вокруг вьется: там пирог подлепит, тут поправит, здесь завитушку сделает, чтоб покрасивше, значит, было. Дотащил Данила пирог до печки, аккурат на дрова горящие скинул, заслонку на место водрузил. Сели они с невестой рядком на скамеечку, от печки глаз оторвать не могут, ждут, по коленкам пальцами постукивают.

Сначала тихо все было: дрова себе потрескивают, пироговы соки шипят, – потом вдруг из печки дух странный пошел, кисло-творожно-мясной, а после дымище едкий из-под заслонки повалил, комнату окутал – ни вздохнуть, ни глаз открыть. Переполошилась Глафира, к печке кинулась, заслонку скинула. Чихает, кашляет, слезы смаргивает и мечется, не знает чего делать. А Данила – к окошкам, распахнул их, тряпкой дым вымахал маленько и к невесте на подмогу. Лопатой в пирог поджаристый тычет, подцепить никак не может, дым глаза ест, в нос забивается. Видит Глафира, никак дело у жениха не идет. Схватила кочергу, и ну ей в печке шуровать, дрова-уголья горящие на пол скидывать, пирог, значит, спасти пытается. А из окошек Данилиных уж дым вовсю валит. Переполошилась дворня внизу: «Пожар, пожар!!!» – ведра похватала и к Даниле в покои кинулась.

В общем, пожар на корню удавили, не дали терему царскому дотла сгореть. Заодно пыл Глафирин остудили, окатив водой с ног до головы.

Пирог – а что пирог? Стоит себе на столе, ароматы весьма странные да непривычные источает. Чего получилось, того уж, как говорится, не минуешь, хоть топором руби…

Зря беспокоился царь-батюшка: уместилась невеста Козьмы в тереме да в двери прошла, разве что те раздались чуток и не закрывались теперь плотно. Лестница еще просела немного, ступеньки на новые кой-где заменить пришлось. Но то не беда. А вот за что особо переживал царь Антип, сидя на троне своем и бороду нервно в кулак сжимая, так это за потолок. Ведь покои Козьмы аккурат над троном-то располагались, и потолок тот ходуном от поступи не легкой Милославиной ходил – прогибался. И сыпался с потолка на царя-батюшку непрестанно сор всякий разный. Вздрагивал царь Антип, крестился, сор с головы скидывая, и бороду еще усерднее теребил: вот ведь сам себе напасть устроил! Жил себе, не тужил, да надо ж было кашу такую заварить. Кто ж знать мог, чем дело-то обернется…

Однако не просто так Милослава пол ножками топтала, доски расшатывала – царя-батюшку изводила, не по злобе вовсе, а едино из желания угодить тестюшке дорогому: мешки с мукой таскала, в бадью огромную ссыпала, водой из ведер поливала, что Козьма непрестанно со двора таскал, аж умаялся весь. Яиц одних, почитай, пять десятков извела, два жбана масла подсолнечного в тесто опрокинула, и на пол заодно – хоть каток устраивай.

– Дык куда ж, Милушка, теста-то столько? – всплескивал руками Козьма, в бадью заглядывая.

– Хорошего дела много не бывает, – отвечала Милослава, пот со лба утирая да сопли с носа, и вновь тесто мять принималась.

– Ты бы хоть ручки ополоснула, Милушка, – морщится Козьма.

– То не зараза какая, а жидкости природные, натура! – нравоучительно заметит Милослава. – А тесто – оно жидкости любит. И не вертись под локтем, еще зашибу ненароком. Да водички еще принеси!

– Ага! – с готовностью отзовется Козьма и вдругорядь на двор за водой спешит. – Природные! Ужо все тесто блестит от твоих природных-то – глазури не надь!..

А бадья уж по швам трескается, тесто во все щели прет. Месит Милослава, намеситься никак не может, руками вовсю работает, пот роняет и тут – хрясь! Разложилась бадья цветком, а тесто расползаться взялось.

– Ох, горюшко-то! – схватилась за голову Милослава и ну тесто в охапку сгребать, в печь пихать. – Помогай, чего зенки-то выпучил? Не вишь, бяда какая приключилась!

– Ага! – грохнул ведром об пол Козьма – и к тесту: кусками отрывает, в печь трамбует. А тесто уж из всех дыр печных прет.

Не приметил Козьма, что ведро его, об пол грохнувшись, на бок опрокинулось, и полились сквозь половицы на царя-батюшку вода вперемешку с маслом. Никак не ожидал царь Антип подлости такой, любой ожидал, а вот такой – никак! Вскочил он с трона, очами сверкнул, ногой топнул, только нога в сторонку поехала, и опрокинулся царь-батюшка, по ступенькам вниз скатился. Лежит, охает, корону нянчит, вздыхает тяжко да и бояр, что к нему на помощь кинулись, посохом отмахивается:

– Не инвалид, чай, сам встать могу. Уж и полежать спокойно минутку-другую на полу царю не можно! Царь я али не царь?

– Царь, отец родной, царь, – душевно заверили его бояре, а сами не уходят, рядышком мнутся, мало ли чего.

– Вставай уж, надёжа-государь, неча тебе на стылом полу валятся, – сердобольно произнес боярин Семен, головой качая. – Болячку еще каку подхватишь, скопытишься. А как же мы без тебя?

– Но-но! – погрозил царь-батюшка. – Думай, чего мелешь-то, Потапыч!

– А чего? Как есть, правду сказал.