Трое

Экран гаснет, и я его разблокирую, чтобы посмотреть историю заново. Не знаю, для чего. Возможно, чтобы сделать еще один шаг к признанию того, что между нами действительно все закончилось, а возможно, просто хочу еще раз его увидеть. Другого способа у меня нет: мы не вместе, а Мирон никогда не имел соцсетей.

Быть может, он там лишь проездом. Общается с друзьями, а потом поедет домой. Алина ведь и раньше была в их компании, а за месяц ни на одной фотографий нет намека на то, что они вместе. Жмурюсь. Этого недостаточно. Моего оптимизма недостаточно, чтобы убедить себя в этом. Почему я такая слабая?

Я несколько секунд смотрю в экран, а потом нахожу в контактах номер Милы. Сегодня я не в силах быть одна.

* * *

— Вадик, это моя подруга Тати! — сверкая широкой улыбкой, Мила представляет меня плечистому шатену, сидящему рядом с ней. — Тим, ты тоже знакомься. Красотка она, правда? Классно, что ты все-таки выбралась, Тати, а то у меня уже сил нет смеяться.

Сейчас Мила выглядит и разговаривает по-другому. Вместо привычного конского хвоста волосы уложены в стильные локоны, джинсы и рубашку она сменила на откровенное платье, на лице — эффектный и броский макияж. Ее голос звонче, обворожительнее, жеманнее, чем я привыкла, и даже смех звучит по-особенному: заливистый и чересчур продолжительный.

— Как вы познакомились? — спрашивает тот, кого Мила представила как Тима. В его чертах угадывается что-то восточное, смущают только светло-русые волосы.

Я машинально смотрю на Милу, которая в ту же секунду отвечает сама:

— В салоне красоты. Разболтались и с тех пор стали общаться.

Мне остается только кивнуть. Какую бы легенду не сочинила Мила, своим одноразовым визитом я не вправе ее ломать.

Вадим поднимает руку и подзывает официанта, который услужливо опускает передо мной меню. Я чувствую на себе оценивающие мужские взгляды и мысленно ехидничаю. Нося одежду ценой в годовую зарплату моей мамы, я не могу позволить себе потратить лишний рубль на пачку сока.

То, что эти парни богаты, я увидела еще до того, как приблизилась к столу. Я не могу объяснить, чем обусловлено это знание: возможно, сытым выражением их лиц, вальяжными позами или тем, как они смотрят. В каждом из них есть что-то от Руслана.

Я заказываю салат и бокал вина, слушаю рассказы Тимура, сидящего по соседству, то и дело ловлю заинтересованные взгляды Вадима. Смеяться не получается, но, к счастью, Мила отдувается за нас двоих: на ее задорный смех оборачиваются даже с соседних столов. Она легкая и прекрасно играет свою роль: тешит эго рассказчика, наполняет воздух весельем, очаровывает, привлекает внимание и заряжает. Я никогда такой не была. Даже удивительно, как Мирон меня разглядел.

— Тати, мы собираемся в «Кредо», — с энтузиазмом объявляет Мила, когда мы выходим на улицу. — Ты с нами?

Я мотаю головой. Нет, я хочу домой. Теплее мне не стало, даже напротив, сейчас я чувствую себя даже более одинокой, чем была до приезда сюда. Потому что никто из них не он. До закрытия метро еще целый час.

— Где ты живешь? — спрашивает Тимур, пристально меня разглядывая.

— Дунаевского, рядом со Студенческой.

И вновь оценивающий взгляд. Да, лишь моя сумка родом с Садового.

— Мы тебя отвезем.

Я киваю. Не имею намерения отказываться. Кажется, это называется апатия.

Тимур водит черный Дискавери. Я знаю эту модель, потому что такая же была у Кости. Вадим с Милой садятся на задний диван, я занимаю переднее сиденье по остаточному принципу. В салоне пахнет мужской туалетной водой и сигаретами, холодный воздух климат-контроля заставляет меня крепче прижать к себе сумку и съежится.

— С кем живешь? — продолжает расспрашивать Тим.

— С соседкой. Я снимаю квартиру.

Я не имею возможности оценить его реакцию на сказанное, потому что разглядываю вечернюю Москву, проносящуюся за окном. Неоновые вывески, яркие фасады заведений, фигуры пешеходов, у каждого из которых своя жизнь. Я когда-нибудь смогу вновь испытать радость?

— Тим, высади нас у «Вкусвилла», — раздается голос Вадима. — Мы с Милкой ко мне заедем. Позже созвонимся.

Я машинально впиваюсь ногтями в ладони. Она не станет возражать? Оставит меня одну?

— Тати, — рука Милы касается моего плеча, голос звучит успокаивающе. — Тим джентельмен и довезет тебя до дома в полной сохранности. Так ведь, Тимур?

Он лениво кивает.

— Маньячить не в моих правилах.

Напряжение не покидает меня до самого дома, даже несмотря на то, что Тимур ведет себя вполне корректно: задает вопросы о моей специальности, спрашивает о работе. Я отвечаю вежливо, но односложно, стараясь не давать ему повода думать… ни о чем.

— Ну что… — остановив автомобиль возле моего подъезда, он разворачивается ко мне. — Значит, точно никуда не хочешь и собираешься спать?

Я стараюсь не отводить взгляд, не показывать намека на дискомфорт или страх.

— Да, устала. И меня ждет соседка.

— У меня нет соседа, — взгляд Тимура соскальзывает к моей шее, спускается в груди, так же как взгляд Руслана когда-то. Мне отчаянно хочется его с себя сбросить. — Можем поехать ко мне. Выпьем вина, поговорим. Ты кстати, в фитнес ходишь?