Цеховик. Книга 13. Тени грядущего

Я ещё про Калугина, о котором поговаривают, будто он креатура Андропова, ничего не сказал. Как раз из соображений безопасности.

— Зря ты, Егор, не посоветовавшись со мной в это дело ввязался. Зря. Мне, конечно, в это всё очень трудно поверить, но… Не потому что тебе не верю, а потому что слишком всё это чудно и противоестественно. Но не суть, поверю когда-нибудь, возможно. Суть в том, что бежать тебе надо. И чем скорее, тем лучше.

— Куда бежать-то? У нас дел столько начато!

— Плевать! Какие дела! Тут жизнь спасать надо, а ты о делах печёшься. Дела с собой не заберёшь.

— Леонид Юрьевич, неужели вы думаете…

— Пошли-ка мы с тобой в нашу пельменную сходим, — перебивает меня он. — Пообедаем. Давно мы там не были, правда ведь?

— Ну, давайте, — соглашаюсь я. — Поедим. Я вчера там был, между нами говоря. С Наташкой.

— Давай мне пропуск.

— А у меня нету, он у Постова остался.

— Бл*дь, — качает он головой. — Ладно, пойдём так, попробую тебя вытащить. Через боковой выход попробуем проскочить.

Но выйти не удаётся. Дежурный холодно кивает и сообщает, что без пропуска не выпустит.

— Ну, пойдёмте в столовую тогда, — улыбаюсь я, хотя, на самом дела, мне эта история не нравится.

Мне не нравится, а на Злобине вообще лица нет. Идём в сторону столовой.

— Слушай, — останавливается он не доходя до столовой. — Давай мы тебя, как Гордиенко, в багажнике вывезем. Это идея.

— Леонид Юрьевич, да вы что…

— Что? А ты сам подумай. Пошли, я ключи возьму, и мы с тобой это дельце провернём.

— А вам самому не прилетит за это дело?

— Пошли-пошли, после поболтаем, не теряй времени.

Мы возвращаемся к его кабинету и…

— Леонид Юрьевич, — раздаётся голос Постова. — Вы пообедали?

— Нет…

— Юрий Владимирович распорядился Брагина в наш профилакторий отвезти. Там и обедать вкуснее будет. Пойдёмте прямо сейчас.

— Твою дивизию… — тихонько говорит Злобин. — Совсем немножко не успели…

16. Умчи меня туда, лесной олень…

— Нет уж, Кирилл Кириллович, — качаю я головой. — Война войной, а обед по расписанию.

— Чего-чего? — грозно сдвигает он брови.

Не из тех ли ты военачальников, что любят покуражиться да поорать на плацу?

— Того-того, — усмехаюсь я. — Мы тут хотели в кафешку выйти, а вы мой пропуск куда дели? Тю-тю? А сейчас будем ехать неизвестно сколько, приедем, а там всё закрыто? Юрий Владимирович освободится ещё только через два часа. Так что мы и пообедать успеем и добраться куда надо вовремя. Только, вообще-то, ни про какой профилакторий разговора не было. Может это ваши собственные фантазии о нереализованном отпуске?

— Ты хохмить тут собрался⁈ — зло рычит Кири-Кири. — Ну-ка, быстро…

— Постов, отставить! — рявкает Злобин. — Мы идём в столовую. Пообедаем и придём за тобой.

— У меня машина уже… — начинает он.

— Подождёт машина твоя, ничего не сделается!

По роже Постова вижу, что к такому обращению он не привык. Но и качать права при посторонних он, судя по всему, не желает. Люди уже поглядывают, а Злобин, как-никак, целый генерал против Постовских подполковничьих погон. Хоть оба они и в штатском.

Мы идём в столовую, а он прётся за нами. Ну, как говорится, помирать, так с музыкой, я набираю целую гору еды. Гороховый суп с копчёностями, два антрекота с пюрешочкой, винегрет, компот, чай и две булочки из слоёного теста с джемом.

Злобин берёт поменьше, а Постов не берёт вообще ничего.

— Как в тебя это всё лезет? — качает головой Кири-Кири. — Вроде худой, а прожорливый.

— Я потому худой, — спокойно, даже беззаботно улыбаюсь я, — что у меня кишки короткие. Понимаете? Вот у вас, судя по всему, подлиннее будут, а у меня, сколько не съем, на боках ничего не остаётся. Опять же молодость, скорость метаболизма. Если хотите, я вам подробно всё могу рассказать, как квалифицированный нутрициолог. О глютене, насыщенных жирах, гликемическом и инсулиновом индексе, а также о инсулиновой резистентности и других интересных штуках. Но не сейчас, после еды. Потому что, когда я ем, я глух и нем.

Вот и от Кати, жёнушки моей польза. Я опускаю поднос на стол и довольно поглядывая на всё это богатство, усаживаюсь на стул. Заодно и осматриваюсь. Столовая, как столовая, ничего необычного. Дверь на кухню находится за линией раздачи, но есть ли там отдельный выход, отсюда не видно. Наверняка, должен быть, как же иначе… Но просто так туда не зайдёшь, это вам не «Ритц Карлтон» какой-нибудь. Здесь все бдительные. Вон как зыркают, насквозь простреливают.

— Так, — говорит Постов. — Брагин, ешь скорее, время дорого, ясно?

— А мы надолго туда? А то у меня на вечер ещё планы кое-какие.

— Это тебе Юрий Владимирович скажет, — отвечает он и тут же отводит глаза. — Леонид Юрьевич, вы когда поедите, приходите ко мне в кабинет, пожалуйста.

Сучонок.

— Хорошо, — равнодушно кивает Злобин, полностью концентрируя внимание на солянке.

Постов тусуется вокруг нас какое-то время, но, убедившись, вероятно, что мы не симулируем, а действительно прям-таки жрём свои кушанья, демонстрируя нешуточный аппетит, уходит. Уходит, но рожу кривит.

— Неприятный тип, — качаю я головой, провожая его взглядом.