Цеховик. Книга 13. Тени грядущего

— Мудак обыкновенный, — кивает Злобин. — Дрянь, а не человек. Так всё, встаём.

— Минутку посидим ещё, вдруг вернётся.

Не успеваю я сказать, как он действительно возвращается. Заходит, но я в ту сторону не смотрю, делаю вид, что не вижу его и монотонно пережёвываю хлеб. Злобин тоже ест молча. Картина чинная и умиротворяющая.

Ну, а что, сидят два человека и набивают себе желудки. Методично, неспешно и ни на что не отвлекаясь. Постояв у двери, он снова выходит за дверь.

— Теперь, думаю, не вернётся, — говорит Злобин. — Пошли. Давай, забирай свои тарелки, надо отнести, чтобы внимание не привлекать. Цигель-цигель, ай-лю-лю!

Я встаю и, подхватив поднос, несу его вслед за Злобиным к столу, куда составляют грязную посуду.

Мы идём из столовой и пешком спускаемся вниз, выходим во внутренних двор и, пройдя через него, оказываемся в гараже. Здесь сидит крупный дядька с большими пушистыми усами. У него застеклённая будочка с ключами, развешанными на гвоздики. Напоминает кино шестидесятых лет.

— Здравия желаю, Леонид Юрьевич! Сами за руль?

— Привет, Михалыч, — с улыбкой кивает Злобин и получает ключ. — Сам сегодня.

— Понятно. Расписаться надо… — Михалыч просовывает в окошко толстую амбарную книгу и авторучку на бечёвке, чтоб не увели.

Злобин расписывается.

— Сынка что ли привели? — по-отечески улыбается мне дежурный.

— Типа того, — усмехается Де Ниро и, хлопнув меня по спине, ведёт вглубь гаража.

Гараж здоровенный. Не как в торговом центре, разумеется, но, всё равно, большой, внушительный.

— А где водители? — спрашиваю я.

— У них отдельное помещение. Рядом здесь. Вон моя машина, давай, полезай.

— В багажник прямо? Зачем? И так же выедем. К тому же Михалыч ведь заметит, что меня в машине нет.

— Не заметит, у меня сзади окна затемнённые, ты же знаешь.

Ну, да… Знаю. Де Ниро подходит к машине и открывает багажник.

— Ну, чего ты ждёшь-то⁈ — нетерпеливо восклицает он.

Я встречаюсь с ним взглядом и… нет, не отшатываюсь, конечно, но замечаю в его глазах такую ледяную сталь, такую острую, такую убийственную… Блин, они здесь все рептилоиды, походу. Но, как бы то ни было, то, что я вижу в его взгляде мне совершенно не нравится.

Блин… твою дивизию… Думай Брагин, отставить, думай, Добров, ты старше и опытней, думай гад! Какого хрена тут происходит? Он хочет запихать меня в багажник и вывезти с территории конторы… Нервничает, торопится, сердится.

В общем-то, всё вполне естественно, если он опасается и переживает за меня, ну, и за себя, как за соучастника. Понятно, что «профилакторий» может оказаться лабораторией, в которой мои мозги будут препарировать, выдёргивая нейронные цепи одну за другой. По зёрнышку, так сказать… Гипнотизировать, потрошить голову, превращать меня в аморфную медузу или недееспособный кабачок…

Да, тут есть, о чём волноваться. Могут ведь и утилизировать, получив всю необходимую информацию. Зачем Андропову ходячая бомба, которая может начать всем и каждому сливать крайне важную и ценную информацию? Такой надобности нет, разумеется.

Ну, а Злобин что?

— Полезай, я тебе сказал!

Твою дивизию. Или это он хочет использовать мои мозги? Это все хотят, разумеется, но не ведёт ли он какую-то свою собственную игру? Совершенно ясно, что он не овца, а волк, выдающий себя за овцу. Это понятно, на такой должности сентиментальных чудаков не бывает.

Но наши интересы до этого момента кое в чём совпадали, что помогало поддерживать союз. Да вот только хотелось бы понимать, насколько я могу ему доверять вот в этой конкретной ситуации. Может, это он, а не Андропов хочет меня посадить на цепь? Причём, электрическую…

— Быстро лезь в багажник! — улыбается он и смотрит так, будто сейчас задушит.

Гадать на воображаемой ромашке времени нет, да и толку тоже. Любит, не любит, любит, не любит… По правде говоря, выбирая между двух огней, склоняюсь в пользу Злобина. Возможностей и мотивов у него меньше, чем у Андропова.

Разумеется, простое количество возможностей, брошенное на весы, не может гарантировать правильного решения, так что мне приходится опираться всего лишь на вероятность. Поэтому я качаю головой и наклоняюсь над багажником. Ну, ладно, где наша не пропадала, поболтаемся, как лапша в бидоне…

Опираюсь на руку, отодвигаю большой бумажный мешок с чем-то тяжёлым и…

— А вы чего тут делаете? — доносится громкий голос… Кири-Кири…

— Бл*дь… — сквозь зубы шепчет Злобин. — Прибежал, козлина…

Я выпрямляюсь и вижу Постова с крепким парнем, спешащим в нашу сторону. Твою дивизию…

— Так, а ты где ходишь-то? — недовольно спрашивает Де Ниро. — Торопил-торопил, а самого ждать приходится.

— Так я же сказал в кабинет ко мне приходить, — хмурится Постов и, что-то сказав крепышу, подходит к нам.

Он подходит, а парняга идёт вглубь рядов. Водитель, скорее всего.

— Остальных вызывай, — бросает ему вслед Кири-Кири.

— Про кабинет мы как-то упустили, да и зачем по этажам-то метаться? Мы сразу в гараж спустились. Ждём-пождём, а ты всё не идёшь.

Постов подходит и с интересом заглядывает в открытый багажник.