Цена магии

Ля’Сахр сделал глоток живительного чая, и тот теплой струйкой зациркулировал по телу — напиток был чересчур сладкий, но не из-за любви Магната к сладкому. Сахар помогал мозгу работать на полную катушку и прокручивать все возможные варианты убийства — словно прописывая сотни вариантов сценария для одного и того же фильма, никак не находя нужную концовку.

Карамельный Магнат сосредоточился: «Итак, аукцион закончился. Передняя дверь была, судя по всему, действительно не заперта — видимо, Штульц забыл это сделать. За окном шумит дождь, громыхает — если быть очень тихим, то ничего не будет слышно. Но не оставить следов, входя через переднюю в такую погоду, просто невозможно… А что дальше? Допустим, Штульц отвлекся, отошел куда-то — он ведь собирался домой, а потом вернулся и… и что? Закричал? Нет, его бы услышал Денвер — кричать наш судья умел, хоть и писклявым голосом. Значит, это либо был кто-то знакомый — что исключено, Штульц не заорал бы, только если бы там был кто-то из нас: я, Дона, Эдрик или Платз… Ну, или Денвер, газета, как-никак — но что-то мне подсказывает, что ему от этого никакого прока. Точнее, ему на руку само событие — но не его осуществление… Факт, в основе новости всегда факт, изменение реальности — но такие изменения не один здравомыслящий не будет подстраивать. Ладно, продолжим… Это дыра в его теле — сделано точно, словно шпагой, или тонким мечем, может — ножом. Но что-то в ней не так… Но что же все-таки…»

Ля’Сахр вновь повертел картинку, мысленно увеличив рану. А потом воспользовался ментальной линейкой.

— Дона Роза, — внезапно сказал вслух он.

— Что такое? Ты все же решился на чай? Боги, где же Эдрика носит…

— Как ты думаешь, Штульца мог убить карлик со здоровым ножом или мечом?

Хозяйка Борделя, как электрошокером ударенная, встрепенулась.

— Что, прости? Мне кажется, тебе надо немного передохнуть.

— Да, знаешь, я передумал — не откажусь от печенья, — он улыбнулся, пока «Чайная» Роза ставила перед нем тарелку со вкусностями. — И кстати, у меня появилась совершенно сумасшедшая идея насчет убийства — как бы она не оказалось правильный. И, да — Эдрик еще не пришел?

Денвер, сумевший отбиться от желающих увидеть свое имя в свежем выпуске «Сплетника Златногорска», выбежал из кабака и выдохнул с таким же облегчением, с которым выдыхает грешник, наконец-то сбежавший из своего котла. Тут было сухо — от воды на крыльце героически спасал козырек, а вот за ним ничего не поменялось, если только не стало хуже.

Главный редактор решил закурить, и уже было достал трубку — но вспомнил, что и так потерял кучу времени, а под дождем ничего не получится. С досадой в душе и на лице он спрятал курительный прибор обратно вглубь фрака, прикрыл голову рукой, словно это могло хоть капельку помочь, и нырнул — именно нырнул, при таком-то количестве воды — в объятия улицы.

Следы Эдрика простыли — неудивительно, Денвер ведь даже не засек, сколько времени провел в «Пузатом ворчуне», выслушивая нелепые россказни. Кто-то даже предположил, что Штульц совершил самоубийство. Ха! Да многое они знают о том, как совершают самоубийства и, самое главное, какого рода люди их совершают — главный аукционист уж точно не был одним из них.

Денвер покрутил головой, но вокруг была лишь тьма с горящими глазами-фонарями. И тогда, он принял важное и, пожалуй, единственное возможное решение — довериться интуиции и идти, куда глаза на данный момент не глядят, но могли бы, смени погода свое настроение со скверного на более-менее радостное.

Откровенно говоря, он плутал, как слепая мышь по тем лабиринтам, которые для них строят ученые умы — постоянно тыкался носом в стену какого-то дома и разворачивался, вновь выходя на центральную улицу. Знание города, конечно, помогало — Денвер точно определил, что идет по Торговому Кварталу, и улица, которая, хоть ее и не было видно, чувствовалась под промокшими ногами, приведет его к Борделю Доны Розы. Что ж, неплохой пункт назначения, если он все же не найдет жандарма.

Он продолжал идти, ведомой лишь своей интуицией, чуйкой, если хотите, абстрактным фонарем-ориентиром в этом вполне реальном и даже слегка ощутимом мраке.

Но Денвер совершенно забыл смотреть под ноги. Хотя, с какой-то точки зрения это было правильно — зачем смотреть, все равно ничего не увидишь.

Главный редактор споткнулся и полетел вперед, очень удачно ударившись о стену соседнего дома. Не окажись она там, где оказалась — и Денвер кубарем покатился бы по мокрым улицам. Жильцы, к его счастью, удара не расслышали — Денвер был довольно… скажем, тонким. Слово, помогающую идеально описать фигуру некоторых людей, не называя их при этом тросточками, кишечными палочками, досками и тому подобным.

Подхватив свой полосатый цилиндр и потерев его рукой, главный редактор газеты наконец-то посмотрел под ноги, и сердце у него ушло в пятки.