Цена прекрасного (СИ)

   — Ты и в меня засадил бы, недоумок!

   — Нет, — роняет стрелок.

   — Добей сучонка! — требует Фиск.

   — Зачем? — недоумевает здоровяк.

   Носильщики молчат.

   Тяжёлое прерывистое дыхание. Корчится расплывчатый человеческий силуэт. По лезвию быстро скользит прихотливый узорчатый блик. Гаснет. Душно. Темно. Холодно.

   Тишина.

***

   Фиск вогнал ненавистный меч раздора в безучастного щёголя раза четыре. Протыкая тело насквозь, до камня. Перевёл дух. Взглянул на лезвие — ни единой зазубрины, на остриё — ни малейшего скола... Вгляделся в синие искры, пробивающиеся сквозь тёмно-красные подтёки. Пурпурный отсвет незавидной смерти. Разжал пальцы. Отвернулся.

   — Уходим.

   Никто и не подумал коснуться проклятого клинка.

   — Ну и зачем? — спросил арбалетчик. — Почему?

   Хотел отмолчаться, но с языка сорвалось.

   — Почему?! Он добился своего...

   Не уступил мастеру торга. Не уважил. Обманул плута. Взял по дешёвке нелепо приукрашенное сокровище, не убоявшись насмешек. Оказался прав.

   Разве этого мало?!!

   Здоровяк покачал головой.

   Теперь же Фиск и покоситься не смел на то, что когда-то не соизволил рассмотреть.

   Носильщики в молчании уже поднимались по тропе. Охранник с арбалетом, пожав плечами, направился за ними. Фиск вперил немигающий взгляд в широкую спину. Разговорился, смотрите-ка, вопросы задаёт, комолый буйвол. Ерепенится. Творит, что в пустую голову надуло. И ухом не ведёт, будто и не шкворчит желчь на оттопыренной губе благодетеля.

   — Ты же мог промазать, недоумок...