Ценю предательство иллюзий (сборник)

Двадцатый век, дитя прогесса,
Дал то, что не смущает нас:
Сближенье разных интересов,
Сплетенье рук, слиянье рас.

Всё то, что классики вещали,

У нас случилось без затей.
И хоть мы позже начинали, —
Не позади Европы всей.

И те, кто просто верят чуду,

И те, кто ничего не ждут,
К нам приезжают отовсюду
И даже, пешие, идут

Транзитом, в поисках работы…

Но уж никак не умирать!
Ликуйте, горе-патриоты,
Вам есть теперь, кого карать.

Во всех просчетах, безусловно,

Что были или быть могли,
Не только пришлые виновны, —
Еще жиды и москали.

Вы их готовы гнать – по праву

Первородства и кулака.
Такую надо вам державу?
На время или на века?

Мне жалко вас, предтечи рая,

Где любят чистоту кровей.
У вас от скуки умирают,
Вам не положено детей.

Ведь вы – субстанции, не люди,

Чтоб лишь одну идею чтить.
Где всё сверкает, как на блюде,
Там нечем что-то оттенить.

Всё было хорошо ли, плохо —

Вам быть собой не надоест.
Приходит новая эпоха…
«А Васька слушает, да ест».

Вороньё

Спешат календари, меняя даты,
Листая жизнь, как чистую тетрадь.
Кто скажет наперед, что будет свято,
А что не станут даже вспоминать?

Таят волхвы названия открытий,

Спасает душу Ариадны нить.
Мы не боимся никаких событий,
Поскольку их не в силах отменить.

У них нет ни названья, ни причала,

Что стало плотью, то рекой течет.
Но и в стихии есть свое начало,
И в жизни каждой мера и отсчет.

На прошлое полезно оглянуться,

Хотя бы чтоб не повторять вранья.
В истории немного революций,
А сколько налетает воронья!

Над полем, что не обойти стопами,

Где много отцвело, но вновь цветет,
Оно кружит, кромсая нашу память,
А с нею всё, что за душу берёт.

Подите прочь, гурманы мертвечины,

Искатели имён на черепах!
Копаться в том, что было, есть причины,
Но нет причин для пляски на гробах.

Из дома, где поразъезжались гости,

И где уж сколько лет как не живут,
Вы тащите «неправильные» кости,
Но мёртвые ведь сраму не имут!

Не разделить погибших за отчизну!

Не выживет, лишь прошлое жуя,
Политика, похожая на тризну,
И власть, что хуже стаи воронья.

Мысли вслух