Цвет моего забвения

Сон похож на наркоз: такой же глухой и беспробудный. Неведомая сила волочит меня с сумасшедшей скоростью по войлочным тоннелям, а я едва успеваю соображать, что происходит. В глухих коридорах не ощущается ни Ники, ни Рены. Здесь — лишь беззвучная и бесцветная пустота, напоминающая посмертную. Холодный абсолют.

На середине пути по гулким трубам я открываю глаза, и поле зрения заливает тяжёлый коричневый цвет. Потом веки схлопываются вновь, и я продолжаю свой полёт.

Когда я, наконец, прихожу в себя, оправившись от тяжёлого сна, обнаруживаю, что моё лицо вмято в потёртый бежевый дермантин. Трещины в искусственной коже пахнут застарелым потом и чем-то ещё: знакомым, но далёким. Пробую руками пространство вокруг и понимаю, что лежу на мягком диване лицом вниз. Значит, я не дома.

Пытаюсь поднять голову, чтобы разглядеть помещение. Боль пронзает шею наточенной спицей и летит вдоль позвоночника, отстреливая в рёбра. Кажется, что боль может разорвать тело пополам. Издав сдавленный вскрик, снова роняю голову. Ощущение такое, словно на мне всю ночь танцевали.

— Лежи, лежи, — кто-то подходит сзади и гладит мою спину. — Скоро тебе станет лучше.

— Где я, — только и получается произнести. Мой голос звучит непривычно сдавленно и зажато.

— Лежи, — почему-то женщина, стоящая за мной, избегает ответа на вопрос. В её голосе отчётливо слышится восточный акцент. — Тебе нужно немного отдохнуть.

— Какой отдых? Где я?!

Я снова пытаюсь приподнять голову и опять роняю её, как цыплёнок, только что вылупившийся из яйца. Боль струится по шее горячими волнами. Но на этот раз мне удаётся извернуться и лечь не лицом вниз, а на бок.

Сердце стучит, как тамтам. Виски пульсируют. Что-то пошло не так, как надо. Случилось нечто, выходящее из ряда вон. Нужно собраться прежде, чем открыть глаза. Ведь я могу увидеть то, что совершенно не ожидаю обнаружить. Нужно…

Любопытство пересиливает осторожность, и я расклеиваю веки.

И кричу, надрываясь, до боли в груди. Выталкиваю из себя выдох до последней капли воздуха. До спазмов между рёбрами. Ору, стискивая лёгкие, а потом шумно вбираю воздух и снова ору. Горло раздирает боль, но я не сбавляю громкости. Я готова плеваться кровью, лишь бы меня услышали. И лишь бы картина устрашающей иллюзии вокруг рухнула.

Я не дома. И утро, судя по всему, уже наступило.

Глаза, подёрнутые пеленой влаги, встречают обшарпанные коричневые стены, местами исцарапанные, местами — подлатанные штукатуркой. Чуть поодаль красуется устрашающая железная дверь с мощным косяком, на кодовом замке. До противоположной стены — три шага, не более. Это всё, что я вижу.

А большего и не нужно. Потому что это конец. Камера.

— А ну не кричи! — женщина сзади садится на меня верхом и легонько бьёт по щеке. — Будет хуже. Только хуже.

Но я не в силах взять себя в руки. Воспоминания прошлого вечера вторгаются в голову наплывами, и всё происходящее становится ясным, как день. Как я могла так обмануться?! Ведь догадывалась же, что всё не просто так! Крик отчаяния рвётся не из лёгких, а из самых недр моей души. Вопль перемежается с плачем, обретает солёный вкус слёз. Я готова отдать всё на свете, лишь бы это оказалось дурным сном.

— Я нагрею чай, — говорит моя незримая собеседница и слазает с меня.

Я набираю полную грудь воздуха — так, что живот распирает — и стараюсь задержать дыхание. Сейчас или никогда! Поднимаюсь, превозмогая боль, и сажусь на диване. Осматриваюсь. Я нахожусь в небольшой закрытой комнате без окон, с коричневыми бетонными стенами. Под потолком болтается пара лампочек без плафонов. Помимо дивана, здесь есть ещё три швейные машинки, ведро и корзины с тканью.

— Вот блин, — комментирую я. — Влипла, значит?

— По самое горло, подруга.

С трудом повернув голову, я замечаю собеседницу: худощавую девушку с большим горбатым носом и чёрными, как смоль, волосами. Она втыкает электрочайник в розетку.

— Воды хватит ещё на пару часов, — она оценивает уровень жидкости в чайнике. — Можешь не экономить.

Я в тюрьме? В изоляторе? Такого не может быть! Возможно, я ещё сплю, и это — происки воображения. Голова разрывается от боли. Язык тяжелеет. Я не в силах задавать вопросы, потому что слишком страшусь истины.

Девушка разливает кипяток по пластиковым кружкам и кидает внутрь дешёвые чайные пакетики. Потом подходит ко мне и протягивает напиток. На её смуглом лице загорается вымученная улыбка. Загорается и тут же гаснет. Видимо, выгляжу я не очень.

— Я Лейла, — говорит она, словно стесняясь своего имени.

— Ника, — представляюсь я.

— Я знаю, — выдыхает Лейла.

— Мы что, в ментовке? — рискую спросить, принимая кружку с чаем из её рук.

Лейла откидывает назад спутанные волосы и смеётся. В этот момент она похожа на злую колдунью из детских сказок. Потом она ставит свою кружку на бетонный пол и, оборвав хохот, сверлит меня глазами. Чёрными, как ночь.

— Нет, — говорит она. — Всё хуже, Ника. Скоро ты будешь молиться на то, чтобы менты тебя нашли и забрали.

— Значит, нас не выпустят?! — истина ударяет под дых, и я сгибаюсь пополам, как от удара.

Лейла мотает головой.