Цветной бульвар

По зимнему небу ночному,
Где климат не очень жесток,
Летит мой сынишка из дому,
Летит он на Дальний Восток.

Не так-то уж он и возвышен,

Порядком измотан в быту…
Но все-таки двигатель слышен —
Машина берет высоту.

Какие-то странные знаки

По воздуху чертит Луна…
И машет вдали Миядзаки —
Не знаю я, он иль она.

И сыну мерещится: прямо

По борту невиданный храм…
Да это же… нет… Фудзияма,
Известная прочим мирам.

Мой сын подлетает к Японии,

А мог бы на лавке лежать…
При нашем-то тут беззаконьи
Куда ты задумал бежать?

Ну, разве на остров безлюдный,

Один из Курильской гряды —
Построить дворец изумрудный
И вытащить нас из воды.

Мой сын переводит дыханье,

Москвы ему все-таки жаль —
Но мать и запишет стихами,
И вырубит в камне скрижаль.

Сынишка спускается с трапа

А с ним всепогодный сундук…
На нем треугольная шляпа
И серый походный сюртук.

23.01.2014

Мы здоровенные,
Мы и убогие,
Мы не такие, какие нужны.
Невыносимый уют урологии —
Вот золотые запасы страны.

Здесь понемногу, мужские и женские,

Органы – все потерявшие пол.
Здесь и пореченковы,
И хабенские.
Все по-военному.
Вышел – вошел.

Слава тебе, дорогая столовая,

Где жанмарэ повстречает бинош.
Что эта жизнь, безвозмездно суровая —
Если товарища тут же найдешь?

Но донжуаны лежат, безучастные…

Но инезильи рыдают в платок.

Плохо причесаны, руки без часиков…

Весь в гематомах худой локоток.

Слава те господи, есть демократия!

Хоть в урологии, хоть на столе.
Как ни скандаль буржуазная братия —
А демократия есть на Земле!

23.01.2014

Ответь-ка мне, друг-имярек:
Что пилим, что режем и колем?
Кто это – зелененький Шрек?
А может быть, глиняный Голем?

Какого театра теней

То будет участник туманный?
На склоне испуганных дней —
Наш темный кумир окаянный.

Не выкипит все молоко.

Не скиснет покуда сметана.
И дети пойдут далеко —
Дойдут до границ Индостана.

А куклы, которых строгал

Их тихий отец или отчим,
Достанутся нашим врагам.
Совместно с могилами, впрочем.

29.01.2014

Что будет с нами
Золушки мои,
Когда кругом закончатся все принцики?
Да, птички передохнут…
Соловьи
Забудут петь,
Отбросят птичьи принципы.

Что будет? Гладкоперые крыла —

Нехитрое наследье
Белоснежное.
Бронею покрываются тела.
Все запотело.
Действие потешное.

Что будет – говори со мной,

Спеши.
Русалочьи хвосты мы как-то вынесем.

Не можешь говорить —

Так напиши.
Оставь меня.
Займись отцовским бизнесом.

31.01.2014