Туман и гроза (СИ)

Он уже делает шаг в сторону кафе, из хлопнувшей двери которого приятно тянет смесью запаха чая, кофе и свежего испеченного хлеба, когда чуть в стороне прямо в воздухе с зелёной вспышкой появляются странные мутно-серые… создания? Призраки?

Среди дождя и серости города их легко вообще не увидеть или принять за игру воображения.

Только через несколько мгновений они уже взметаются вперёд, и нет сомнений — это угроза.

С острыми когтями, пусть и слегка нереальными.

С какой-то странной силой, будто выжимающей тебя самого, с тихим мерцанием в глазах, которое так и обещает вырвать из рёбер пульсирующее сердце. Или вытянуть по тонким нитям саму душу.

Парень рядом охает и пятиться назад, бормоча себе под нос «я же бросил… я же ничего такого… почему опять?..».

А у него самого теперь нет колебаний или раздумий. Этих созданий, кем бы они ни были, всё больше и больше, от них теснее на узкой улочке, зажатой среди домов.

Но рука ложится на гладкую рукоять — и нет времени задуматься, с какого чёрта у него на ремне джинсов кинжал.

Он бьёт, и каждая мышца отзывается привычным движением.

Создания визжат и отшатываются, в них рваные прорези от ударов и противный запах застоявшегося болота.

А в голове в этот момент звучит чужой голос: «не так, дай мне».

— Что за…

«Вся твоя магия укрыта мной. Передай мне контроль над телом».

Всё ясно — он просто сбежал из психушки. Голоса в голове, мороки перед глазами, смазанный мир, хреновое самочувствие. Простое понятное объяснение.

«Ты страж или кто?»

— Не знаю!

Ещё удар и шаг назад. Краем глаза увидеть, что парень прячется за машиной, а… тени? — тени его не заметили.

Одна расчерчивает его плечо глубокими царапинами, и тут же получает удар.

Боль слишком реальна. Кровь слишком реальна. Крепче пальцы на рукояти.

«Вот упрямый. Дай мне».

Кажется, у него просто нет выхода, ему кажется, что эти твари повсюду, сжимают в узкое кольцо, из которого нет выхода.

— Ладно, что бы это ни значило.

Кажется, что по нитям вен течёт жидкий огонь, и нет ничего внутри, кроме пламени. Нет ничего, кроме его магии, пронзающей искрами и всполохами тут же рассыпавшихся тварей. Нет никакой жалости, только встают на место кирпичики памяти.

Он — страж.

Он — защитник этого мира от тварей из грифельного мира.

Он — маг огня и земли.

Ещё немного — и на дождливой улице не остаётся никого, кроме него самого и испуганного паренька, выглядывающего из-за машины. Белый как мел, пальцы вцепились в скользкую крышу, а в глазах — ужас.

Раскаленный асфальт под ногами шипит от дождя и воняет горячей кладкой. Кирилл смотрит на свои руки, покрытые чёрной гладкой, как у змеи, кожей. Пронзительно колет сердце, удар за ударом.

— Кто ты? — парень едва не всхлипывает и пятится назад.

— Кирилл Ард, Служба стражей. Ты как?

— Да нахрен иди с такими шоу!

Кирилл с досадой смотрит вслед ему, чувствуя себя с каждой секундой всё хуже и хуже, потому что воспоминания накатывают с лихвой, разрушая едва установившийся рассудок с памятью.

Голова адски болит, а на следующем шаге он спотыкается и падает на колено.

Хуже боли только осознание — он умер.

На один короткий миг, в безвременье с откатом всего временного разрыва между миром теней и людей.

Бездна из густого мрака, которая теперь, кажется, бьётся в самом сердце, в рёбрах, течёт по костям. Дурно и снова так холодно, что сил почти нет. Хорошо, что Марк смог так быстро его вернуть.

Змеиная кожа втягивается обратно, забрав с собой всё горячее пламя и ничего — взамен.

Так хочется просто поспать.

Почему он вообще куда-то шёл?

«Потому что твоему якорю нужна помощь».

И при этих словах голова взрывается дикой болью, хотя, казалось бы, куда больше?

«Поэтому я не могу сейчас взять контроль над тобой и дать магию. Тебя снесёт. Но я поведу. Я чувствую твой якорь. Просто надо идти».

— Иди-ка ты теперь нахрен!

И прежде, чем шёлковый голос внутри успевает ответить, Кирилл слышит скрежет и грохот. Рывком подавшись в сторону звуков, он с ужасом замирает, глядя на другую сторону набережной.

Здание Службы облеплено тенями, как чёрными жирными мухами, а весь квартал вокруг выглядит мертвенно-серым.

С трудом Кирилл соображает — Григорьев действительно выпустил теней.

На саму Службу, которая сейчас выглядит вымершей и неживой. Не выбегают стражи, нет пламенных или земляных росчерков заклинаний, может, никого и нет внутри? Но Кирилл прекрасно понимает — он сейчас не боец. И к зданию теперь не подойти.

«Идём».

— Я возьму такси.

«Как? У тебя денег нет».

— Здесь рядом есть пара магических лавок. Может, я смогу занять или просто позвонить кому-нибудь. Раз ты чувствуешь Николая, он где? Не в Службе?

«Нет».

— Тогда идём.

По крайней мере, это цель — надо просто идти.

Дождь немного поутих, но всё ещё неприятно мёрзло от вымокшей одежды и холода, растекающегося вдоль позвоночника, вен, пальцев и до самых пальцев ног, которые он едва чувствует.

Он старается не думать, что пропустил, пока успел застрять в безвременье.

Но знает одно — умирать в стылом октябре слишком холодно.

***

Разрушенный клуб кажется весьма странным местом для сбора стражей.