Турбо Райдер (сокращённая версия)

— Значит, вспомнится позже, — женщина пожала плечами, хлопоча у печи. — Ты бы не забивал себе этим голову… ты говорил, что в город хочешь идти.

— После того, что было там, во дворе? — человек усмехнулся. — Как же можно уйти, когда…

От мыслей об этом человек снова возбудился, он поднялся из–за стола, подошёл к женщине и прижался к ней сзади вставшим членом.

Женщина захихикала.

— Да… давно такого не испытывал… — человек поцеловал женщину в местечко за ухом и сел назад за стол. — Уют, тишина и покой. Последний раз они были лишь тогда, когда мать жива была.

— А она умерла?

— Отец её убил.

— Ох.

Женщина покачала головой, не поворачиваясь к человеку, а тот продолжал говорить:

— Я же вообще за едой так–то в город шёл. А сейчас сижу и думаю: ведь если я приду в город и сделаю там дела, то мне же надо будет возвращаться назад. Хочу ли я этого?

— Хочешь ли?

Человек вздохнул.

— Сложно сказать… — он снова налил себе из кувшина. — У меня такое ощущение, словно я здесь с тобой дольше, чем оно на самом деле. Да и к тебе меня почему–то тянет.

Женщина опять захихикала и обернулась.

— Что, хочется оказаться внутри меня?

— Как грубо! — человек улыбнулся. — Ты любишь прямолинейность, я уже понял.

— Так ведь это в самом деле можно устроить… — женщина облизнулась. — И всё–таки. Хотел бы остаться тут навсегда? Признавайся.

— Навсегда…

В голове человека возник образ того, как это могло бы быть. Очень чётко он представил себя и женщину живущими вместе, как семья. Он и она, хорошая была бы пара?

— Были бы мы хуже, чем мой отец и моя мать? — тон у человека был виноватый. — Мне хотелось бы, чтобы мы были не хуже них.

— А какими были твои отец и мать?

Свои дела с печкой женщина закончила, и потому села за стол напротив человека. Она аккуратно оправила платье, опустила голову на сцепленные пальцы и посмотрела на человека так пристально, что он немного потупил взгляд в непонятном смущении.

— Они… они любили друг друга.

— Если они любили друг друга, то зачем же твой отец убил твою мать?

— Я и сам не понимаю, честно. Но он сделал это. Я, когда был ребёнком, этого не понимал, я очень скучал по ней, когда она пропала. Вроде бы злился даже поначалу, словно она меня бросила, но потом мне хватило ума понять, что она ни за что бы не ушла от меня просто так. Я понял, что что–то случилось. Доставал отца расспросами. Ну, — человек пожал плечами. — Он и признался. Сволочь.

— Почему именно сволочь? Сукой бы назвал. Мудаком. Извергом. Монстром, — женщина сидела уже в другой позе, задумчиво постукивая пальцами по столу. — Сволочь… сволочати, слово такое было. Это сволоченный мусор с пашни. Вообще весь. Земля, трава, коренья какие–то негодные…

— Не понимаю тебя.

— Почему «сволочь»? Ты не назвал его убийцей. Не назвал его так, чтобы выразить ужас и страх перед сделанным. Ты назвал его сволочью. Негодным, но всё–таки человеком. Почему?

— Я…

Человек опять задумался. В рассуждениях женщины определённо был смысл. Он говорил с ней особо не думая над сказанным, но сейчас и правда поймал себя на мысли, что сейчас на отца–то он…

— Может… — неуверенно начал он. — Может дело в том, что мама его любила? И что убийство не принесло ему ничего хорошего? Может в этом дело? Он… он казался мне несчастным, понимаешь? Хотя и мне было не легче. Вымещался–то он на мне.

— Вот, — кивнула женщина. — Теперь мне понятно. А что к вопросу твоему, то я тебя убивать не собираюсь. Да и ты меня тоже. Так что мы, наверное, уже лучшая пара, чем твои отец и мать. По крайней мере в этом.

— А мы пара?

Женщина улыбнулась, взяла человека за руку и поцеловала её. Старые руки человека были мягкими, с парой–тройкой мозолей того, кто изредка возится с землёй. Новые же, слепленные стариком–волком, очеловеченные мёртвой водой и оживлённые живой, были руками воина. Мощные костяшки, жёсткая кожа. Женщине было приятно целовать эти сильные ладони.

Человек не отдёргивал руки, хотя ему всё это казалось необычным. Он снова ощутил, как его естество медленно, но твёрдо вздымается.

— Я снова тебя хочу.

Женщина замурчала как кошка:

— Мр–мр!

— Как–то странно даже, понимаешь? Ещё вчера в бане с тобой из меня словно остатки сил ушли.

— Ты говорил, что чужие места тянут из тебя силы.

— Да, именно! — человек кивнул. — С момента, как отец вернулся, а точнее даже раньше, как земля умерла и сгнила, всё было чужое, вообще всё. А теперь… знаешь, я чувствую себя своим. Чувствую себя хорошо.

Человек снова невольно ощупал себя. Он снова почувствовал эти странные ощущения, от которых опять закололо в голове: тело было чужесвоё, или своёчужое — привычное и непривычное одновременно.

— Ты чего себя за живот щупаешь? — человека прервал голос женщины, которая повернулась к столу, чтобы поставить исходивший паром глиняный судок с едой.

— Да–а–а… — протянул человек. — Просто. Непривычное. Всё такое непривычное.