Турбо Райдер (сокращённая версия)

И сразу же в памяти его всплыло многое, кроме её темных волос. Отец человека вспомнил их первую встречу. Университет. Её простое, но изящное платье, её всё такие же темные, но тогда короткие, волосы, её худобу, её запах (духи с названием цвета столицы), её вес на его руках.

— А ты меня действительно любил?

— Я тебя и сейчас люблю.

— Но говорил, что не любишь.

— Это очень трудно — любить тебя.

Теперь это были не только волосы. Она сидела напротив такая же, как в момент их первой встречи, молодая и ещё более прекрасная, и отец человека понял, что сам стал моложе, под стать ей.

Отец человека воображаемо закрыл воображаемые самому себе глаза и вспомнил.

К тому моменту он успел убить неведомое множество кошек, собак и троих женщин. Не то, чтобы очень много, и не то, чтобы именно специально женщин, просто ненавидел их отец человека больше, чем мужчин.

Он стоял в универси… Хотя зачем?

Он не захотел представлять себе момент таким, каким он был на самом деле. Воспоминания — как солнечные лучи, делай с ними, что хочешь. Поэтому встретились они не в университете, в первый день, на знакомстве группы.

Это был парк. Или даже открытый космос. Вокруг звучала босанова. Она шла в лёгком платье, а музыка обволакивала её, подчёркивала её божественность. Из её глаз светила пронизывающими лучами взорвавшаяся Бетельгейзе. А губы, немного бледные, возбуждали, когда она улыбалась, и ещё больше возбуждали, когда она была серьёзна.

В первый раз в своей жизни отец человека почувствовал к женщине что–то ещё, кроме всепоглощающих презрения и ненависти. А она сама, объект этого «чего–то ещё», посмотрела на него лучами взорвавшейся сверхновой из глаз и сказала:

— Почему вы так на меня смотрите?

Он не нашёлся с ответом.

Она, не дождавшись, в ответ улыбнулась, пожала плечами, и пошла было мимо, но тут он спохватился, догнал её и, краснея, бледнея, смущаясь, спросил её имя и телефон… Вокруг был цветущий луг или прекрасный зимний лес. А ещё звучала босанова.

Она всё так же сидела напротив и всё так же пела со сцены, но, конечно, она сидела напротив, смотря на него, улыбаясь.

— Это было очень мило. И зачем тебе это забывать?

— Я… я тебя убил.

— Что за глупости!

Она нахмурилась, отпила из стакана, резко протянула руку через стол и взяла его за указательный палец.

— Дурачок. Это я плохая. Я.

— Ты не плохая. — хмуро и упрямо ответил отец человека

— Дурачок, какой же ты дурачок.

И столько пронеслось в памяти отца человека эпизодов, столько хорошего и плохого, столько всего, что он не выдержал и заплакал. Ещё и музыка. Босанова. Его и её музыка. Отец человека не мог сдержать слёз, они капали на тарелку в стакан.

Его жена сразу же встала со стула, подошла к нему, обняла и прижала его голову к своей груди.

— Что ты, что ты… — зашептала она. — Что ты, я понимаю, не надо…

— Почему я должен тебя терять? Почему я не могу тебя забыть?

— Успокойся, хороший мой, успокойся, всё в порядке…

Он пару минут не мог ничего сделать, слёзы просто лились. Потом перестали. Конечно. Никто не обращал внимания.

А она понимала. Она всегда понимала.

— Мужчины. Всегда–то вы более эмоциональны. Какой же ты у меня хрупкий.

Она хотела отойти и снова сесть, но он схватил её за руку.

— Танцевать. Уже рассвет. Рассвет уже. Давай потанцуем.

— Потанцуем? Но… я же пою!

— Вот и пой.

Отец человека вытащил свою жену на середину зала и прижал её к себе. Сперва они неловко закружились, но потом это стало настоящим танцем.

Теперь уже она прижала лицо к его груди. Но слёз он не ощутил. Когда она посмотрела ему в глаза, он увидел, что она улыбается.

— Ты сказал, рассвет близко?

— Да.

— Рассвет полон мечтаний. Их очень много.

— И одна из них наша.

Она помолчала, а потом заговорила опять:

— Рассвет. Но все звёзды всё равно видно. И у каждой, я уверена, есть мечта.

— Так много звёзд… Как же много звёзд.

— А песня? У каждой звезды есть песня, ведь правда?

— Ветер. Ветер полон песен. И одна из них наша, любимая.

— Так много звёзд и так много песен… у каждой есть мечта.

— А ведь вокруг так много звёзд.

— Так много звёзд.

Она встала на цыпочки потянулась к нему, чтобы поцеловать его. Прекрасная. Идеальная. Невыразимо, неописуемо, нет–таких–слов–чтобы–это–сказать-красивая.

И, хотя реальная раньше, но теперь воображаемая.

Воображаемая.

Отец человека открыл глаза.

Он увидел тарелку с куском ковра, посыпанным гнилой землёй и старым сеном.

Он увидел стены дома. Из окна он увидел кусок затянутого серыми облаками неба и светящую даже днём фиолетовую луну.

А вот своей жены, любимой жены, он не увидел.

Пальцами правой руки отец человека прикоснулся к своему лицу и подушечками почувствовал невысохшие дорожки слёз.

Подскочив и дико заорав, он подхватил тарелку и швырнул её в стену. Он схватил стол и рванул его на себя, а потом тоже швырнул в стену. Он забегал по дому, крича, вереща, визжа, как маленький ребёнок, внезапно осознавший, что смертен, пытаясь хоть как–нибудь выбить из головы эти опять нахлынувшие воспоминания о ней, о ней, о ней, о той, кого рядом с ним не было, кто… бросила его.