Твоя Мари. Дневник, часть 2

Едва касаюсь губами его губ, но не тут-то было – он крепко прижимает меня к себе флоггером, впивается в рот изо всей силы, я чувствую, как лопнула губа изнутри. Но и он ощущает вкус крови, выпускает меня:

– Ну, прости… ты всегда упираешься, потому и так…

Молчу, расстегиваю пуговицы на рубашке – одну за другой, постепенно обнажая грудь. У Дениса хорошие мышцы, он следит за этим еще с незапамятных времен, до сих пор ходит в спортзал, качается и, кажется, страшно гордится результатом, потому что иногда я застаю его перед зеркалом в разных позах, что принимают на соревнованиях культуристы.

Закончив с пуговицами, снимаю рубашку и вешаю на стоящую неподалеку перекладину – ну, не дай бог помять любимый аксессуар Верхнего… Я, кстати, никогда не прикасаюсь к этим рубашкам в плане стрики, глажки или крахмаления – еще не хватало. Но Денис никогда на этом и не настаивал, он умеет это сам и делает безупречно. Фетишисты – они такие… дотошные.

– Дальше, – командует Денис, помахивая флоггером в воздухе.

Кладу руку на ремень джинсов, расстегиваю.

– Вытяни, пригодится.

Делаю, как сказал, протягиваю ремень:

– Возьмите, Мастер.

Он вешает ремень себе на шею, выразительно смотрит мне в глаза:

– Дальше.

Расстегиваю джинсы, начинаю стягивать их, на плечо тут же ложится рука, давит вниз. Вместе с джинсами соскальзываю на пол, на колени, поднимаю голову.

– Попроси, – Денис смотрит сверху вниз, прищурив глаза – знает, что я терпеть не могу этих спектаклей.

Ну, хочешь минет – так и скажи, зачем тебе мои просьбы? Но – нет, ему так острее, что ли…

– Можно, Мастер? – слова в буквальном смысле застревают у меня в горле, выходит хрипло, как с похмелья.

– Можно.

Сам процесс не вызывает у меня никаких сложностей, но вот эти прелюдии… Я слышу, как над моей головой постанывает Верхний, предвкушая удовольствие, как его дыхание начинает сбиваться, а рука впивается мне в волосы.

– Дааа… – он начинает быстро двигаться, сбивая меня с темпа, это бесит, мелькает мысль – вот сейчас просто челюсти сожму, и привет… Но я, конечно этого не сделаю.

Денис отталкивает меня, ложится на пол, на спину, манит рукой:

– Иди ко мне… – вскидывает себе на бедра, свободной рукой бьет по щеке: – Это за то, о чем ты подумала, – стонет он в промежутках между движениями.

– С ума сошел?! – шиплю я, пытаясь вырваться из его рук, но Денис крепко держит меня за бедра, так, что утром я обнаруживаю черные синяки.