Ты не знаешь о дочери

— Да, конечно. После обеда примерно.

— Поняла.

— Олю помогу донести, наверное…

— Ну помоги, жалко будить. А говорит, что большая уже и днём совсем спать не хочет. Вон, как вырубило.

— Да уж, явно крепко спит. На ключи, сюда надо нажать, чтобы заблокировать двери машины.

— Ага, поняла.

Мы оба вышли из машины, Роман открыл дверь и осторожно взял на руки спящую Олю. Аккуратно он понёс её к дому. Я открыла дверь, Роман положил дочь на диване в гостиной и прикрыл её пледом, а потом вышел в холл, прикрыв дверь в гостиную, чтобы не тревожить сон ребёнка.

— Ну вот. Спит, — сказал он, неловко остановившись возле меня.

Ему хотелось явно сказать что-то ещё, но он или не знал, что именно, или боялся, что я снова приму его слова в штыки. Впрочем, пусть лучше молчит… Для всех нас лучше.

Мы и так натворили с ним дел.

До сих пор в ушах так и стояли его стоны и сладкие слова на ухо…

— Спасибо, Ром, — ответила я, пытаясь не показывать как сильно меня кроет просто от того, что он стоит рядом. Просто от того, что я снова ощущаю его запах, да так явственно, что мурашки бегают по спине и рукам…

— Не надо за это благодарить, — мягко усмехнулся он. — Олька моя.

— Ты уже привык к этой мысли?

— Да.

— Как-то очень быстро.

— Не знаю, так получилось, — снова улыбнулся он. — Знаешь, я…

— Что?

— Да глупость хотел сказать.

— Скажи.

— Ты будешь ругаться на меня.

— Не буду.

Мы опять словно забыли обо всём на свете. Есть только я и он, его глаза напротив, его улыбка на мягких губах, которые так мучительно хотелось поцеловать снова… Вчера это было можно. Вчера это было естественно, вчера это было… А сегодня снова нельзя. Нельзя возвращаться в прошлое. Никого никогда это к хорошему не приводило. Расстались — значит, были на то причины. И как там ещё говорят — дважды в одну реку не войти. Надеюсь, эти неуместные желания вскоре оставят меня в покое.

— Я мечтал о дочери, — сказал негромко Рома. Он смотрел просто, открыто, говорил от сердца, и я будто снова видела перед собой того самого мальчишку, который однажды доказал, что любит, что любовь есть, что я дороже всего ему на свете… Жаль, что теперь всё иначе. — Рыженькой… С веснушками.

Я смущённо опустила ресницы. Рома говорит этими словами, что хотел дочь от меня. Ведь только от меня, рыжей и с веснушками, родился бы такой рыжий котёнок как Олька… С его красивыми серыми глазами…

— Теперь она у тебя есть, — ответила я. — Я не против вписать тебя в её документы, как и не против, чтобы ты и твоя семья с ней общались.

— Я думал, ты будешь спорить.

— Зачем? — пожала я плечами. — Лишать свою дочь отца, семьи? Ради чего? Чтобы насытить свою гордость? Мне важнее счастье дочки.

— Рад, что ты это понимаешь, — произнёс Рома. — Ты всегда всё понимала. Ты мудрая… Я до сих пор восхищаюсь силой твоего духа, Кать. И твоим умом.

— Я… поняла, что не права была.

— По поводу чего именно?

— Что решила скрыть дочь, — повинилась я и смело посмотрела в его глаза. Раз уж решила каяться и я, надо делать это с достоинством. — Оля не моя собственность, она имеет право на семью. Зря я скрыла её…

— Ты была обижена. Я всё понимаю, — спокойно ответил Рома.

— Правда понимаешь? — переспросила я. Вообще-то, я переживала, что он устроит грандиозный скандал, когда узнает правду, но я не угадала: Роман ведёт себя очень достойно. И сейчас — тоже. А мальчик всё же изменился, может, я к нему не так уж и справедлива, и вижу всё сквозь призму старых обид? Рома стал совсем другой…

— Правда, — кивнул он. — Я тоже виноват в этой ситуации. Надо было оставить шанс сказать, ты бы сообщила мне сама.

— Я бы сказала тебе.

— И мы… может, вообще бы не расстались тогда.

— Не знаю, Ром. Кто же теперь скажет? Я прошу, давай не будем говорить о том, что могло бы быть… Всё уже сложилось вот так.

— И ничего нельзя изменить? — повторил он сказанные вчера мной слова.

— Не думаю, — покачала я головой.

— Что ж… Я тебя понял, — ответил Роман спустя пару секунд размышлений. Он смотрел прямо, в лицо, и говорил то, что думал на самом деле. Я чувствовала. — Ты уверена, что не хочешь дать мне шанс? Я же не шутки шучу, и это не порыв сиюминутный. Я хочу быть с тобой. С Олей. Вместе. Семьёй.

— Я… — горло больно стянуло. Хотелось просто выть от боли, от его слов, но я понимала, что не могу переступить через себя. — Я боюсь. Я не могу тебе доверять. Прости…

Всё же с моих ресниц сорвалась слеза и покатилась вниз. Я не удержалась, стала плакать при нём. Мне так хотелось послать все страхи к чёрту, и позволить ему всё исправить, но перед глазами снова и снова стояла картинка нашего такого некрасивого расставания, как потом я не могла дозвониться, чтобы сказать, что у нашей любви появились последствия, и я жду ребёнка, как воспитывала Олю сама, сидела с ней бессонными ночами и выживала как могла, хоть в том вины Ромы не было.

Я не винила его. Я сама приняла решение нести этот крест и не сообщать ему. Могла бы — через Петра Сергеевича или Архипа. Но не сделала. Так чего теперь роптать на судьбу?

Но в остальном… Всё играло не в пользу Ромы.