Ты – всё (СИ)

— Ян Романович улетел. А значит, пора покошмарить младших, которым запрещено нас обижать.

— Не-е-ет, — протестую сердито. — Я в этом участвовать не собираюсь!

— Поздно, — бросает Агния за миг до того, как ворота открываются.

— Оу-у-у-у, хайса, — толкает Егор удивленно. Хрен пойми, что за смесь эмоций дальше выдает. В одну секунду кажется, что рад нас видеть, а в следующую уже явно злится. — И гудбай, на хуй.

— О-о-о, не психуй так сразу, котик, — щебечет сестра. — Знаешь же, что мне не нужно твое приглашение.

— Я, блядь, не психую. Мне ебать, как поебать.

— Выдохни.

— Потеряйся.

— Нет уж, я буду тебя драконить, — улыбается Агния, в то время как у меня уже реально нервы звенят. — Я тебя, бешеный ты Егорыныч, так ненавижу, что уже подумываю выйти за тебя замуж, чтобы до конца жизни пить твою черную кровь!

Я краснею, потому что испытываю стыд за сестру. Егор же явно по другой причине. Его темные глаза вспыхивают.

— Кто тебя возьмет, блядь?

— Не ты ли? Челюсть подбери, родной. И тормозни фантазера, пока твоя вторая голова не выпрыгнула из штанов.

— Иди на хрен! — рычит он с такой яростью, что меня чуть не сносит.

Агуся даже бровью не ведет. Поправляя волосы, с улыбкой смотрит огнедышащему в глаза.

— По-моему мнению, ты очень-очень-очень рад!

— Слушай сюда, Филатова… — стартует Егор, хватая сестру за локоть и агрессивно дергая ее на себя. — В рот возьми свое мнение.

Трудно понять, что у него на уме. И хоть Агния не выказывает страха, шагаю к ним.

В этот же момент из гаража выходит Илья.

— Какого хрена? — сипит он свирепо, останавливаясь взглядом на мне.

Приплыли.

19

…скучаю по своему Нечаеву…

© Юния Филатова

— У меня икота, — объявляет Агния, прижимая к груди ладонь и выкатывая глаза так, словно это нечто страшное. Тут я ее, конечно, прекрасно понимаю. Рядом с Ильей Нечаевым, настолько пугающая от него исходит энергетика, и описаться недолго. — Что ты стоишь? — шепчет сестра Егору возмущенно и даже обиженно. — Дай воды!

Я и моргнуть не успеваю, как они уже заходят в гараж.

Злюсь на Агусю неимоверно, но не оставлять же ее одну. Отразив показным равнодушием чрезвычайно хмурый взгляд Ильи, шагаю следом за проблемными мелкими.

Господи, я так устала за этот чертов день… Думала, приду домой, приму душ, включу сериал, выпью чая с шоколадными пряниками и спокойно займусь прогнозированием. И вдруг… Боже, я у Нечаева в гараже!

Осматривая бокс, который когда-то принадлежал Яну лично, натыкаюсь взглядом на байки. Все в груди сжимается при осознании того факта, что я скучаю по своему Нечаеву. Очень сильно скучаю!

Забываю о том, что шла сюда за сестрой. Подхожу к одному мотоциклу. Не задерживаясь, перебираюсь к следующему. Беглое изучение второго заставляет двигаться еще дальше. У последнего останавливаюсь. Паука на байке Ильи узнала. То, что орущая, будто одержимая дьяволом, кошка на баке мотоцикла Егора — догадалась. У Яна никаких отметок нет. Прошли, вероятно, те времена, когда Мудак Романович клеил на свои транспортные средства похабщину в стиле «Не ебу блондинок».

Со вздохом прикасаюсь к прикрепленному сбоку шлему.

Илья, к моему удивлению, не пытается прогнать. Застывая рядом, молча наблюдает.

Мне, естественно, становится неловко.

— Сложно научиться?

— Что? — не понимает моего вопроса.

— Кататься.

«Паук» хмыкает.

— Кататься, — повторяет едко и одновременно грубо. Я краснею. Выдерживая его пристальный взгляд, в который раз «старого» Яна вспоминаю. — Ничего сложного.

— Научи меня.

Сама не знаю, зачем мне это нужно. Мысль приходит в голову, и я, что вовсе мне не свойственно, сразу же ее проговариваю. Наверное, потому что нервничаю в присутствии Ильи.

— Слышал, что у вас банда по японскому подобию. Сукэбан, да? Ну а я, по-твоему, что — самурай-камикадзе?

От его слов становится зябко. Ничего не могу с собой поделать, вздрагиваю. Холод изнутри обмораживает кожу. По груди, спине и рукам сползают мурашки.

— Почему камикадзе? — выталкиваю практически бездыханно.

— Потому что если ты сядешь на байк, Яныч меня живым не оставит.

— С какого перепугу? — смеюсь я.

А у самой сердце срывается в какой-то абсолютно безумный пляс.

Будто это что-то значит?..

Глупость!

— С такого, — буркает Илья, продолжая смотреть на меня так, как нормальные люди не смотрят.

Только психопаты.

Не мигая. В упор.

Настойчиво. Увлеченно. Зло.

Невероятно, но в этом взгляде ярко выражены как негативные чувства, так и нечто положительное. Именно последнее заставляет меня смутиться настолько, чтобы опустить взгляд.

— Разве ты не говорил, что Яну на меня похрен?

Сглатывая, смотрю снова в глаза.

Что рассчитываю там увидеть? До какой истины пытаюсь докопаться?

— Это другое, — роняет Илья охрипшим тоном. — Ян просто против того, чтобы кто-то из семьи с вами связывался.

Больно… Мать вашу, как же больно!

Раздирает на кусочки. И даже не сердце… Все нутро!

Лишь навернувшиеся на глаза слезы напоминают о необходимости моргать. Запускаю это чертово движение, едва удается вдохнуть.

— Боишься Яна, значит?

Да кто, блядь, не боится?! Нелепый вопрос.

Откровенная провокация. Только зачем она мне нужна?