У.е. Откровенный роман...

То есть я иду по их следам. Но там, где прошли чеченцы, русскому, как известно, делать нечего – кроме как считать фугасы, зарытые на каждом шагу. К тому же Харунов, как выяснил я на Петровке, личность незаурядная. Штангист, «авторитет», две ходки по «мокрым» статьям, кличка Не буди и репутация хитрого, волевого и безжалостного громилы с контактами не только в Чечне, но и в Саудовской Аравии, куда он регулярно летает «по бизнесу»…

Я сидел в Будапеште, на площади Воросмарти, под уличным грибком самого дорогого и модного ресторана «Gerbeaud's» и уже пятнадцать минут тщетно ждал свою прощальную чашку кофе. Конечно, приезжать сюда не следовало. Если Капельников чудом выжил, то лишь потому, что это было в Австрии – там, заметив человеческий обрубок, выползший к автобану, первый же автомобилист остановил машину и по телефону вызвал полицию и «скорую». Но в Венгрии (как и в России) такого быть не может, у нас любой автомобилист только прибавит газ, а если его спросят, как он мог проехать мимо умирающего, скажет, что ничего не видел. Потому что нравственные травмы социализма нельзя закрасить даже «United Colours of Benneton», объединенными цветами Беннетона, чьи магазины теперь разлеглись от Тверской до улицы Вачи в Будапеште. И вообще, красавец Будапешт, построенный, конечно, не самими венграми, а в эпоху Австро-Венгерской империи, сегодня нелепо совмещает в себе красоты австрийской готики с венгерско-цыганским менталитетом населения, усугубленным пятидесятилетием совковой морали. Или, попросту говоря, тут вас на каждом шагу пытаются надуть и обхамить по-советски. Такое впечатление, словно из Вены я вернулся в какой-нибудь Бурятск или Мневники. И это родное плебейство мелкого хамства, когда, не говоря по-английски, все корчат из себя европейцев и, прекрасно зная русский, делают вид, что по-русски уже не понимают, но, учуяв в вас русского, посылают совсем не туда, куда вам нужно, – все это вызывает желание немедленно валить из этого города. Даже в самом дорогом ресторане на центральной площади Будапешта вам подают остывший кофе и еще до еды; а на венгерском Бродвее, то есть на Vaciutca, за чашку кислого и чуть ли не желудевого кофе дерут три доллара; а таксисты совсем по-московски возят трижды по всему городу, прежде чем привезти к нужному месту; а в самом «типично венгерском» ресторане с «джипси мьюзик» два цыганских скрипача с воловьими глазами будут надрывать свои скрипки над вашим столиком и смычками лезть к вам в тарелку до тех пор, пока вы либо не пошлете их на хер, либо не дадите им три доллара. И даже в респектабельном банке «CIB» вашу кредитную карточку могут спокойно прокатать два раза вместо одного, чтобы втихую дважды снять с вашего банковского счета одну и ту же сумму…

Короче – нет, не ездите в Венгрию еще лет сорок, а если уж придется, я, так и быть, скажу вам, где в Будапеште уже избавились от совково-цыганско-венгерского мухлежа: на Крытом рынке. Говорят, что это любимое место Маргарет Тэтчер, что, когда ей приходится бывать в Будапеште, она проводит здесь все свободное время. И я могу ее понять – ведь это воистину храм, двухэтажный храм фруктов, овощей, выпечки, колбас, пива и волшебного натурального кофе всего по 50 центов за чашку. Так что если вы уж влипли, то есть, простите, попали в Будапешт, плюньте на все экскурсии, не ходите ни по гористой Буде, ни по Пешту, а просто поселитесь на Крытом рынке, ешьте тут малину, клубнику, черешню, помидоры, арбузы, выпечку и колбасы, пейте пиво, вино, кофе и токай, а наевшись всласть – дуйте прямиком на вокзал. Но и заняв в поезде купе, убедитесь, что кондуктор включил в вагоне кондиционер, иначе эти венгерские кондукторы с их классовым сознанием угнетаемого пролетариата на прощание еще и изжарят вас духотой – просто так, в силу своей совковой «любви» к пассажирам первого класса…

Уезжая из Будапешта с пустыми руками, я удивлялся не столько этим туристическим открытиям, сколько самому себе – уж если Харунов и K° прибили в Австрии атлета Капельникова так, что он чудом выжил, то что они сделали с менеджером фирмы «Бударос» Кирой Рогачевой, которая тоже сидела на Кипре в кожлаевском оффшоре, – этого не знает и, конечно, никогда не узнает никто. И уж тем паче венгерская полиция. Потому что эта Кира Рогачева, выйдя вечером 22 марта из своей квартиры на роскошной Andrassy, 14, просто бесследно исчезла, испарилась и растворилась в воздухе красавца Будапешта…

* * *

Честно говоря, в Прагу я поехал из чистого упрямства своего битюговского характера. Если Харунов практически убил Капельникова в Вене и аннигилировал Рогачеву в Будапеште, то надеяться найти в Праге живым третьего «киприота» – Ивана Аркадьевича Пачевского – было просто нелепо.