Учитель моей дочери

Когда она счастлива, и мне хорошо. Она очень любит папу. И она для меня самое главное в жизни. Сегодня суббота, и нам не надо в школу, как и завтра. Я помогаю ей читать: она подносит букварь к мойке, и вместе мы произносим слова по слогам. Громко, смеясь, поддразнивая друг друга. Вода шумит, я гремлю кастрюлями и тарелками.

— Оглохли, что ли? — Сует мне в лицо трубку возникший из ниоткуда муж. — Ору уже полчаса. К телефону тебя, мужик какой-то. Может, сосед снизу: моетесь вечно так, что воды на полу по щиколотку. Затопили, наверное.

Я не хочу брать трубку мокрыми руками, а Ваня не может ждать и, психанув, оставляет её на столе.

— Может, тогда ты с ним по-мужски поговоришь? — говорю ему в спину.

— Тебя просит. — Уходит муж, отмахнувшись.

Я вытираю ладони о полотенце и, улыбнувшись дочери, подношу трубку к уху.

— Слушаю.

— Привет.

И внутри всё обрывается. Он звонит нам домой, он снова врывается в моё личное пространство слишком близко. Услышав знакомый хриплый голос, я пугаюсь, отвернувшись к холодильнику.

Маргаритка выбегает из комнаты, бросив уроки. Так бывает всегда, как только я отвлекаюсь.

— Ты с ума сошёл, звонить сюда? — шепчу я едва слышно.

— Хотел убедиться, что муж действительно существует.

Странное ощущение. С одной стороны, ужас и отвращение от того, что грешная фантазия опять встретилась с реальностью, а с другой… Мучительная, вкусная дрожь от того, что он снова проявляет ко мне интерес. Нашёл домашний телефон и звонит. Запретное пугает и будоражит, выкручивая жилы. Неправильно и абсолютно точно не должно повториться. Может узнать Маргарита. Может услышать Ваня.

— Вы ошиблись номером, — говорю громко и чётко.

— Хочу тебя увидеть. Сегодня. Прямо сейчас.

Его настойчивость возбуждает. Кожа вспыхивает, сама собой становясь остро чувствительной. От мысли, что прямо сейчас я снова могла бы встретиться со “своим” учителем, поцеловать, прижаться, заняться с ним сексом, сквозь тело проходит нечто сладкое и томительное. Непроизвольно потираю шею. И выгибаю спину, меняя позу.

— Это невозможно.

— Давай я приду прямо сейчас. Я соскучился.

Испугавшись, оглядываюсь на дверь. А вдруг и вправду явится? От него можно ожидать чего угодно.

— Прекрати! Не надо больше приходить ко мне домой. Никогда.

Он смеётся.

— Ольга Вячеславовна, да вы лицемерка, прикрываете свою страстную натуру притворной добродетелью.

— Я действительно не хочу, — выдыхаю, — чтобы ты сюда приходил.

— А твой муж знает, какой ты бываешь, ммм, несдержанной в постели? Для него ты тоже такая?

— Хватит на меня давить, — нервничаю, бесконечно оборачиваясь на дверь.

— А я-то думал, тебя заводит моя настойчивость.

— Я вешаю трубку, Алексей. Всё, что начинается с такой страсти, заканчивается очень плохо.

Я почти вижу, как он ухмыляется.

— И часто с тобой случалась подобная страсть, Оль? — хрипло выдыхает он, пуская по телу очередной табун пьяных мурашек.

Со мной вообще никогда такого не было, и я абсолютно точно понятия не имела, что так бывает.

Он расценивает моё молчание по-своему.

— Если ни разу обо мне не думала, трубку повешу я, и больше мы не увидимся. Я не сумасшедший, Оль. Просто не хочу, чтобы это заканчивалось.

Он держит паузу, а потом добавляет:

— То, что между нами, — нереально...

— Глупо, — перебиваю его, огрызнувшись.

— Горячо… Придёшь ко мне? Я хочу тебя. Ну же.

Сердце замирает, потому что я затягиваю с ответом и учитель вдруг вешает трубку. Сам! Первый!

Прерывистые гудки оглушают меня, они как набат бьют по голове чёткими, отрывистыми ударами. Это же хорошо, если между нами — всё? А если между нами и вправду всё?

Я тут же задыхаюсь, будто попала в безвоздушное пространство, в вакуум, где выкачали весь кислород. Он выкачал. Он играет со мной. Он, чёрт побери, опять дергает за ниточки. Так было с первого дня, но эта игра будоражит меня, сводит с ума, возбуждает, спасает, возвращая к жизни.

Он повесил трубку и сказал, что мы больше не увидимся…. И теперь уже страх иного характера окутывает меня от кончиков пальцев до кончиков волос. Тело как будто леденеет, покрываясь мерзкой коркой. Мы никогда больше не увидимся?! Ни разу, ни единого прикосновения? Ни одного поцелуя? Никогда? Ни при каких условиях?

И снова только пакеты, уборка и стирка? И мытьё под столом, где навалены бутылки и упаковки?

Я медленно отношу стационарный телефон на базу, смотрю на дочку, сидящую на ковре возле своего отца и вырезающую что-то из детского журнала. Знаю её привычки и увлеченность подобными играми, она может сидеть так часами. А Ваня по-прежнему у компьютера, в наушниках.

Растерянная и запутавшаяся, я возвращаюсь на кухню. На столе входящим сообщением мигает мой мобильник. В нём адрес и всего несколько слов: «Иди ко мне».

И я сама не понимаю, как беру бутылку жидкости для мытья посуды и бездумно переворачиваю её в раковину, выжимая всё, без остатка. В комнате ничего не меняется: Марго играет, а муж сидит спиной к двери, дёргая мышку, щёлкая по клавишам.

— У меня «Фэйри» закончилось, — объявляю в пустоту.