Укус технокрысы

Звон, вытесненный криком, начинает стихать, но боль из ушей не уходит. Я медленно, словно пьяный, поднимаюсь с пола. Поле зрения, опять же словно у пьяного, сужено до предела. Давно не натиравшийся, с выщербинками, паркетный пол, закрытая дверь. Ее я должен взломать. Зачем? Не помню.

Боль из ушей, наконец, уходит, поле зрения расширяется, руки перестают противно дрожать, и я отчетливо вспоминаю все то, что хотел сделать. Удар левой ногой, еще один…

Распределительные щиты — с левой стороны. В сером железном шкафу, скорее всего, система блокировки. Но вначале — рубильники.

Я сую левую руку в карман, но тут же, споткнувшись обо что-то мягкое, едва не падаю.

Это труп мужчины. Поверх пиджака — белый халат, лицо искажено гримасой боли, ноги подогнуты.

Наклонившись, я беру мужчину за руку. Она холодна, как лед, но еще не закоченела. Жив? Схватив пострадавшего подмышки, я пытаюсь вытащить его в коридор, наступаю на полу собственной шинели и сам заваливаюсь на бок. На мою голову тотчас опускается тяжелая когтистая лапа.

— «Тригон» должен быть спасен! Должен быть спасен! — бормочу я непослушными губами, вскакиваю на ноги и перешагиваю через неестественно изогнутое тело. — «Тригон» должен быть спасен!

Руки сами делают то, что нужно. Вот они, три рубильника. Первый врублен, второй — врублен, третий — готов. Но это еще не все! Не все! Нужно замкнуть пакетный переключатель в операторской. Обязательно замкнуть пакетник, маленькую черную коробочку с белой и красной кнопками. Он где-то в операторской; кажется, справа… Сейчас, сейчас я его… И потом — прочь, прочь, прочь… «Тригон» почти спасен. А уже завтра отыщу главного энергетика, и мы с ним вместе перестроим систему блокировки.

Аккуратно перешагнув через неподвижное тело, я бегу в операторскую. В правой руке — снятый с предохранителя пистолет, левая — в кармане шинели. «Тригон» должен быть спасен! Остался пустячок — врубить пакетник.

Круто затормозив, я заскакиваю в предбанничек — точно такой же, как у Шепталова, в «Кокосе». Обе двери — в операторскую налево, в машзал направо — распахнуты настежь.

Сквозь стеклянную перегородку можно видеть и Петю, и страшную девятиглазую установку. Но я на них не смотрю.

«Тригон» должен быть спасен!

Никакого переключателя с белой и красной кнопками в операторской, естественно, нет. Да он мне теперь уже и не нужен.

Моя левая рука вытаскивает, наконец, из кармана гранату. Я срываю зубами кольцо и бросаю ее низом в правую дверь — словно шар в кегельбане. Правая рука успевает сделать за это время два выстрела по серо-голубым кубам «Мудрецов», и еще два — пока граната катится по полу. Две пули — в один серо-голубой куб, две — в другой.

Это все. В левую дверь меня вносит уже волна ужаса. Последнее, что я успеваю сделать, — два коротких шага и длинный прыжок. Лицо Пеночкина, бледное ненавистное лицо с застывшей на нем глупо-блаженной улыбкой стремительно приближается. Моя правая коленка больно ударяется о подлокотник кресла. Кажется, под двойным грузом наших тел у него ломаются ножки.

— А-а-а-а!..

Ужас выворачивает меня на изнанку и выкручивает, словно половую тряпку. Мы рушимся на пол. Тягучая, словно расплавленное стекло, тишина взрывается, и ее мгновенно отвердевшие брызги разлетаются по операторской. И почти сразу же раздается второй взрыв, в сто раз страшнее первого. Все здание вздрагивает, я глохну. Ужас и боль. Ненавистное лицо Пеночкина стремительно приближается, приближается… исчезает за моим правым плечом… Я больно ударяюсь о подлокотник кресла. Мы рушимся на пол. Я больно ударяюсь. За моим правым плечом. Все стекла разлетаются. Петя холодным трупом лежит подо мною, но он же впивается мне зубами в спину пониже правой лопатки. Боль непереносима. Мы рушимся на пол. Граната катится по полу, словно шар в кегельбане. Сзади что-то оглушительно лопается, и «Тригон» говорит строгим мужским голосом: «Ударную дозу! Ударную дозу, или я за него не отвечаю!» «Отвечаете — огрызается Петя голосом Грибникова. Мы рушимся на пол. Боль и ужас выворачивают меня наизнанку. А-а-а-а-а!.. Мы рушимся на пол. Я, лежа на чем-то теплом и мягком, изо всех сил пытаюсь повернуть голову и открыть глаза. Удается мне только второе, и мой взгляд тотчас скрещивается с пристальным немигающим взглядом трехглазого существа. Оно похоже одновременно и на древнего ящера с огромными когтистыми крыльями, и на низкую черную тучу, беременную дождем, и на только что проснувшегося младенца, с недоумением рассматривающего тремя немигающими глазами новый, незнакомый мир. Да нет, причем здесь младенец? И не дракон это вовсе. Но — умирающий северный ветер смотрит на меня оком тайфуна, леденяще-холодным и непереносимо-грозным. И этот жуткий взгляд, пронизывая меня до дна, до самых глубин сознания, высвечивает в них такое… Такое… Невыносимо. Невыносимо!!

— Переста-а-а-а-нь!..