Unknown

— Потому что он считал себя безжалостным титаном индустрии. Он учил меня избегать эмоциональных связей - только семья заслуживает преданности. Но ему никогда не было дела до моей матери, а ведь именно она должна была стать его семьей. Он любил Рубена, в то время как Рубен вырезал бы сердце из груди моего отца и съел его сырым, если бы это его устраивало.

— Рубену было наплевать на всех, — говорит Мара.

— Верно. — Я киваю. — И это то, что нас действительно объединяло. Я был похож на Рубена больше, чем мой собственный отец. Даже говорил как он. И самое главное - я понимал его. Я знал, что внутри он был холоден, потому что я тоже был таким. Он ненавидел меня не только из-за ревности - он ненавидел меня, потому что я видел, какой он на самом деле.

— Он все еще пытался причинить тебе боль?

— Хуже. Он убедил моего отца сделать его моим опекуном. Мне было шестнадцать. Мой отец все больше болел. Если бы он умер, деньги, дом, компания — все это перешло бы под контроль Рубена. Я бы оказался в полной заднице.

Мара смотрит на фотографию в рамке, которую она сжимает в руках, сняв со стены. Она скользит взглядом между лицом Рубена и моим, одинаково красивым, одинаково жестоким. Она понимает, какой хаос он мог посеять за два года до моего восемнадцатилетия.

— Чем ты занимался?

— Я организовал охоту для нас троих, зная, что мой отец будет слишком болен, чтобы поехать с нами. Рубен тоже знал об этом. Думаю, он предвидел мои планы - по крайней мере, ему так казалось.

Мара возвращается на диван, но замирает от страха, не в силах откинуться на потертые подушки.

— Тогда почему он пошел? — спрашивает она меня.

— Он думал, что сможет одержать верх надо мной. И я позволил ему так думать. Мы отправились в лес на севере Монтаны, только вдвоем. Это была самая холодная неделя января. Лес был густой и дикий. Я бывал там раньше, и Рубен тоже, но не вместе. Чтобы поохотиться на горных львов, нужно выходить задолго до рассвета, протаптывая снег до колен.

Мара потирает ладони о верхнюю часть рук, словно ощущая холод.

— Я был подростком, худеньким, полурослым. Ему было двадцать восемь, он был крупнее меня, сильнее. Он считал себя умнее. Я позволил ему зарядить мой пистолет холостыми патронами, делая вид, что ничего не замечаю. Я позволил ему идти позади меня по лесу. Я слышал, как замедляется его дыхание, как приостанавливаются его шаги. Я чувствовала, как он поднимает винтовку и целится мне в спину...

Мара прижимает пальцы ко рту. Я знаю, что ей отчаянно хочется грызть ногти, но ради меня она воздерживается.

— Я услышал выстрел из винтовки и подумал, что ошибся во времени, что я мертв. Потом обернулся и увидел дыру в земле. Как и предполагал, он перебрался через мертвый водопад. Выстрел из винтовки унесся в небо, а он рухнул в яму на двадцать футов.

Мара выпускает затаенный дыхание, и ее вздох ласкает мое предплечье.

— Он был мертв? — спрашивает она.

— Нет. Потребовалось еще шесть часов, чтобы он действительно умер. Я сидел и ждал. Это было самое трудное. Он умолял и просил. Потом он ругался и кричал. Потом снова умолял.

— Ты хотел выпустить его?

— Если бы я это сделал, то с тем же успехом перерезал бы себе горло. Выбирал он или я, задолго до ямы.

— Чего же ты тогда ждал?

— Я следил, чтобы никто больше не пришел.

Мара сглотнула. Даже несмотря на все, что она обо мне знает, мое бессердечие шокирует ее.

— А как же твой отец? — спрашивает она.

— Я сказал ему, что это был несчастный случай. Что я пытался бежать за помощью, но заблудился в лесу.

— Он тебе поверил?

— Он знал, что я никогда не заблужусь.

— Что он сказал?

— Он сказал: «Это была единственная семья, которая у тебя осталась. Когда я умру, ты останешься совсем один».

Мара снова берет меня за руку. На этот раз она не сжимает ее, а просто держит на коленях, ее пальцы переплетены с моими.

— И ты был таким, — мягко говорит она.

— Я думал, что быть одному лучше. Безопаснее. Даже приятнее.

— Но ты все равно сделал это, — говорит Мара, оглядывая кабинет моего отца, разбитый вдребезги яростью, которая все еще кричит из каждого угла комнаты, все эти годы спустя.

— Это повлияло на меня больше, чем я ожидал, — признаюсь я.

Мара подносит мою руку ко рту и проводит костяшками пальцев по губам.

— Я не могу тебя винить, — говорит она. — Твой дядя кажется ужасным.

Я осторожно опускаю ее руку на колени, поворачиваюсь лицом к ней и смотрю ей в глаза.

— Это был первый раз, когда я убил, — говорю я. — Но их было больше. Это как потеря девственности... первый раз кажется таким значительным. Каждый последующий становится все менее и менее важным. Пока ты не начинаешь с трудом вспоминать их имена.

Ее язык высунулся, чтобы увлажнить бледные губы.

— Кто был вторым? — пробормотала она.

— Я напился в парижском клубе. За мной вышли трое мужчин, планируя ограбить меня. Я отбился от одного. Второй убежал. Третий... Я бил его головой о стену в переулке, пока его череп не раскололся.

Рука Мары подплывает ко рту. На этот раз она сильно прикусывает край ногтя.